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www.lenos.ch

Lenos Verlag

Sinan Antoon

Irakische Rhapsodie

Roman

Aus dem Arabischen

von Hartmut Fähndrich

in Zusammenarbeit mit Jinan Fierz

Mit einem Nachwort

von Hartmut Fähndrich

Titel der arabischen Originalausgabe:

I‘dschâm

2009 by Lenos Verlag, Basel

Satz und Gestaltung: Lenos Verlag, Basel

Umschlag: Anne Hoffmann Graphic Design, Zürich

Umschlagfoto: Sinan Antoon

Printed in Germany

ISBN 978 3 85787 402 4

Arabische Literatur im Lenos Verlag

Herausgegeben von Hartmut Fähndrich

Die Übersetzer

Hartmut Fähndrich, geboren 1944 in Tübingen. Studierte Vergleichende

Literaturwissenschaft und Islamwissenschaft in Deutschland und in den

Vereinigten Staaten. Seit 1972 in der Schweiz, seit 1978 Lehrbeauftrag-

ter für Arabisch an der ETH Zürich. Für Presse und Rundfunk tätig.

Jinan Fierz, gebürtig aus dem Irak. Studierte Zoologie und Immuno-

logie im Irak und in Grossbritannien. Seit 1985 in der Schweiz. Arbeitet

am Zentrum für Zahn-, Mund- und Kieferheilkunde der Universität

Zürich.

Die Übersetzung aus dem Arabischen wurde unterstützt durch lit-

prom – Gesellschaft zur Förderung der Literatur aus Afrika, Asien und

Lateinamerika e.V. in Zusammenarbeit mit der Schweizer Kulturstif-

tung Pro Helvetia.

Irakische Rhapsodie

Vorbemerkung

Das arabische Alphabet enthält achtundzwanzig Buchsta-

ben. Etwa die Hälfte davon wird nur durch die Setzung von

Punkten voneinander unterschieden. Das heisst, es werden

auf oder unter die Buchstabenstruktur einer oder mehrere

Punkte gesetzt. Ausserdem erhalten diese Buchstaben-

strukturen auch unterschiedliche Formen, je nachdem ob

der Buchstabe am Anfang, in der Mitte oder am Ende des

Wortes steht.

Zu Beginn der arabischen Schreibkultur wurden diese

differenzierenden Punkte noch nicht oder höchst unregel-

mässig gesetzt, und die Bedeutung musste nach dem Kon-

text erschlossen werden. Später, wahrscheinlich schon in

vorislamischer Zeit (also vor dem 7. Jahrhundert), wurden

Texte durch die »diakritischen Zeichen« eindeutig gemacht.

Diesen Vorgang bezeichnete man als i‘dschâm, was so viel

wie »Aufhebung der Unklarheit« bedeutet, konkret dann

einfach »Punktierung«. Das Wort heisst aber auch »fremd-

artiges Sprechen«. Der Originaltitel der Irakischen Rhapsodie

lautet I‘dschâm.

Vergleichbar diesem Vorgang der Differenzierung von

Buchstaben ist im Deutschen am ehesten der Fall der Um-

laute, schon/schön zum Beispiel, oder kleine Unterschiede

der Konsonantenform: m – n, w – v. Da im Arabischen je-

doch 13 der insgesamt 18 existierenden Buchstabenstruk-

turen durch Punktsetzung zur Wiedergabe verschiedener

Laute verwendet werden, ist die Verwechslungsmöglichkeit

sehr gross, zumal die Grundbedeutung arabischer Wörter

im Allgemeinen auf eine Gruppe von drei Konsonanten zu-

rückgeht, an denen eine abstrakte Bedeutung hängt (k-t-b

heisst »schreiben«) und von denen nach festen Regeln Wör-

ter abgeleitet werden, die in das Bedeutungsfeld gehören:

diktieren, korrespondieren, sich einschreiben, Buch, Schrift,

Büro, Bibliothek, Buchladen usw.

Die Versetzung oder Falschsetzung einzelner Punkte

kann zu völliger Bedeutungsänderung führen, da dadurch

ein Wort nicht einfach falsch geschrieben, sondern einer

anderen Konsonantengruppe zugewiesen wird. Aus bait,

ﺖﻴﺑ (Haus), wird allein durch die Versetzung von ein paar

Punkten bint, ﺖﻨﺑ (Tochter), oder nabt, ﺖﺒﻧ (Pﬂanze), oder

thabt, ﺖﺒﺛ (fest). Das Weglassen von Punkten kann also zu

gründlicher Verwirrung führen.

Die Übersetzer

»Schreibt ohne Furcht, ohne Zittern und Zagen, unbekümmert darum,

ob es dem Staat gefällt oder nicht.«

Saddam Hussain, Gröfaz

»Das Schreiben und das Geschriebene erhalten, was dem Menschen

wichtig ist, bewahren es vor dem Vergessen und schaffen Verbindung

mit längst Vergangenem.«

»Es gibt da noch eine Trennwand zwischen den schriftlich festgehal-

tenen Buchstaben und den gesprochenen Wörtern: Im Vergleich zum

Gesprochenen besitzt das Schriftliche eine besondere Bedeutung,

und solange diese nicht klar ist, kann das Gemeinte nicht verstanden

werden.«

»Wörter und Sprachen sind Mittler und Amulette zwischen Menschen,

sind Bänder und Siegel von Bedeutungen. Diese müssen den Wörtern

abgejagt werden, will man den sprachlichen Sinn erfassen und die

Qualität der Eigenschaft dessen, der sie untersucht. Andernfalls wird

sich der Sinn nicht erschliessen.«

Ibn Chaldûn (gestorben 1406)

Streng vertraulich

Ministerium des Innern

Direktion der Staatssicherheit

Sektion Bagdad

Ziffer 436758

23. August 1989

Sehr geehrte Damen und Herren,

beiliegender handschriftlicher Text wurde

bei uns aufgefunden; dies gelegentlich

einer umfassenden Inventur der gesamten

Dossiers, die wir in Vorbereitung des Um-

zugs in den neuen Gebäudekomplex vornah-

men. Eine Durchsicht ergab, dass besagter

Text zahlreiche Unleserlichkeiten auf-

weist. Wir ersuchen Sie, einen Genossen

beauftragen zu wollen, den Text zu lesen

und ihn, nach Klärung zweifelhafter Stel-

len, abzutippen und uns danach in zwei

Exemplaren zukommen zu lassen. Dies spä-

testens bis Monatsende.

Mit bestem Dank im Voraus

Unterschrift

Erhalten am 24.8.1989. Bitte Genossen Talâl

mit der Aufgabe zu betrauen.

Ich betrachtete zwei Wolken, die schweigend am Himmel

von Bagdad dahinjagten. Sie ﬂohen nach Westen – viel-

leicht schämten sie sich – und liessen mich auf einer Bank

unter der »französischen Palme« zurück, wo ich wie all-

morgendlich auf Arîdsch wartete. Französisch nannten

wir die Palme, weil sie die einzige vor der Abteilung für

französische Sprache war. Ich suchte nach etwas Lesenswer-

tem in der Republik. Auf der Kulturseite war eine schöne

Übersetzung eines Gedichts von Pablo Neruda abgedruckt,

umzingelt von anderen Texten, die für die Partei und die

Revolution kläfften und grunzten. Die Palmwedel über mir

applaudierten freundlich dem Monat April, der gerade be-

gann, dem »Monat der Gabe: der Geburt der Partei und des

Gröfaz«, des Grössten Führers aller Zeiten, wie ein Plakat

an der Wand des Fakultätsgebäudes hervorhob.

»Guten Morgen.«

Es war nicht Arîdschs milchwarme Stimme, die ich er-

hofft hatte, sondern diejenige Abu Omars, seines Zeichens

Sicherheitsofﬁzier an der Englischabteilung, zu deren Stu-

denten ich zählte. Er trug graue Hosen und ein weisses

Hemd mit offenem Kragen. In seiner Begleitung befand

sich einer von der gleichen Gattung, ein etwas kurz gera-

tener Mann mit eckigem Gesicht und solidem Schnurrbart.

Er war in einen blauen Safarianzug gekleidet, wie ihn die

Sicherheits- und Geheimdienstleute mit Vorliebe tragen,

und zwar zu jeder Gelegenheit und zu jeder Jahreszeit.

»Genosse Salâch«, stellte ihn Abu Omar in seinem Sa-

marra-Dialekt vor, den er sich krampfhaft dem Dialekt von

Tikrît anzunähern bemühte, der Heimatstadt des Gröfaz.

Salâch streckte seine Hand aus und schüttelte die meine.

Abu Omars leicht rötlicher Schnurrbart erinnerte mich im-

mer an die Kakerlaken, die bei Nacht unser Haus übernah-

men und alle Chlorattacken überlebten, die wir gegen sie

führten. Und wie die meisten seiner Kollegen unternahm

Abu Omar keinerlei Anstrengung, die Seite zu verbergen,

mit der und für die er tätig war. Sein völlig unregelmässi-

ger und wirklich nur sporadischer Unterrichtsbesuch war

ebenso wie sein vorgerücktes Alter (er hatte die dreissig

schon überschritten) klares Indiz dafür, dass er kein ge-

wöhnlicher Student mehr war. Während des Krieges wur-

den Schüler unmittelbar nach ihrem Schulabschluss in die

Armee eingezogen. Ausgenommen waren nur jene, die hö-

here Studien in Angriff nahmen oder Dispens erhielten, um

ein Universitätsdiplom zu erwerben. Doch niemandem war

es gestattet, die Zeit an der Universität über Gebühr zu ver-

längern oder mehr als ein Diplom zu erweben. Abu Omar

hatte es jedoch mit höherer Hilfe geschafft, nach dem drit-

ten Jahr in der Arabischabteilung im vergangenen Jahr, in

der Englischabteilung neu zu beginnen!

»Genosse Salâch möchte dir ein paar Fragen stellen.«

Mir wurde ein wenig unbehaglich, und ich antwortete

vage: »Nur zu.«

»Könntest du uns begleiten?«, fragte Salâch mit einem

boshaften Lächeln.

»Wo h i n ?«

»Aufs Amt. Nur für eine halbe, drei viertel Stunde.«

Das war der Augenblick, an dessen mögliches Eintreten

ich schon oft gedacht hatte, jedoch ohne das hinreichende

Quantum an Vorsicht walten zu lassen, um ihn zu verhin-

dern. Abu Omar nahm meine Bücher, die auf der Bank ne-

ben mir lagen, und reichte sie mir. Ich stellte keine weiteren

Fragen, und gemeinsam gingen wir zum Haupttor. Immer

hatte ich genörgelt, wie lang die Strecke zwischen dem Tor

und den Unterrichtsräumen war. Diesmal jedoch schien

der Weg über den frühmorgendlichen Platz ausgesprochen

kurz. Ich kam gern schon etwas früher, um dem grossen

Gedränge zu entkommen. Auch an diesem Tag waren noch

nicht viele Studierende da. Ich suchte nach einem bekann-

ten Gesicht, in der Hoffnung, es werde mein Verschwinden

registrieren. Auch an Arîdsch dachte ich und an ihre ständi-

gen Warnungen, ebenso an meine Oma, an ihre inständigen

Gebete und die Kerzen, die sie täglich in der Kirche für

mein Wohlergehen entzündete.

Wir überquerten den Platz, der die Englischabteilung

von der Geographie- und Geschichtsabteilung trennt, vor-

bei am Zimmer des Dekans und am Büro der Nationa-

len Studentenunion. Dann bogen wir nach links ab zum

Haupteingang. Durch das Eisentor hindurch sah ich einen

Mitsubishi mit getönten Fenstern. Er stand vor der Tür

des Fakultätsgebäudes, an dessen Wand eine Gedenktafel

prangte, die vor Jahresfrist angebracht worden war, nach-

dem der erleuchtete Gröfaz dort den Schwärendoktor

der

Rechte erhalten hatte. Er trug darauf Doktorhut und -um-

hang und hielt die Urkunde in der Hand. »Feder und Finte

haben dieselbe Mündung«, hiess es darunter.

Um nicht wahnsinnig zu werden bei den Gesängen, den

Slogans und den Gedichten, mit denen uns das Kultur- und

* Gemeint ist wohl Ehrendoktor.

** Gemeint ist wohl Flinte.

Informationsministerium täglich bombardierte, hatte ich

mir angewöhnt, mit ihren Wörtern und Bildern zu spielen

und sie nach Lust und Laune neu zu ordnen. Ich begann mit

politischen Gesängen, die durch geringe Retuschen da und

dort viel realistischer wurden. Im Namen des Volkes und

der Nation zielte ich mit der Mündung meiner unsichtbaren

Feder und brachte die Dinge wieder ins Lot.

Haus um Haus, des Führers Besuch – Haus um Haus,

der Bürger Fluch

oder

Seine Blicke uns betören – seine Hände uns zerstören

oder

Aus seiner leuchtenden Visage duftet’s wie aus meinem

Aasche.

Als wir bei dem Auto ankamen, sprang an der Fahrer-

seite ein Mann heraus und riss die beiden hinteren Türen

auf. Salâch machte mir ein Zeichen einzusteigen. Ich starrte

Abu Omar, der keinerlei Anstalten traf mitzukommen,

hasserfüllt an, stieg ein und setzte mich auf den rechten

Hintersitz. Salâch schloss die Tür, ging ums Auto und rich-

tete sich neben mir ein, nicht ohne sich zuvor, mit Hand-

schlag und Kuss, von Abu Omar zu verabschieden. Der

Mann, der die Tür geöffnet hatte, kehrte auf den Fahrersitz

zurück. Neben ihm nahm ein weiterer Platz, der eine Son-

nenbrille trug. Das Auto verliess die Uni Richtung Wasirîja,

vorbei an der Buchhandlung, wo ich allemal Bücher kaufte.

Gleich dahinter bogen wir nach rechts in die Muhammad-

al-Kâssim-Schnellstrasse ein und folgten dieser nach Süden

Richtung Volksstadion.

Im Radio wurden die Morgennachrichten verlesen. Von

meiner Stirn ﬁel ein Schweisstropfen auf mein rechtes Bril-

lenglas – ein Hohn auf meinen Versuch, wie ein Fels zu er-

scheinen. Es war das erste Mal seit der ersten Kriegswoche,

als iranische Flugzeuge Bagdad angegriffen und Dutzende

von Bomben abgeworfen hatten, dass ich echte Panik ver-

spürte und an den Tod dachte. Die Muhammad-al-Kâssim-

Schnellstrasse führte über einen alten Friedhof, auf dem das

Grab der Sajjida Subaida liegen soll, der Ehefrau des Kalifen

Harûn al-Raschîd, vielleicht auch einer anderen Subaida aus

späterer Zeit; ausserdem dasjenige von Nâsim al-Ghasâli.

Das Bild der syrischen Schauspielerin, die in der Harûn-

al-Raschîd-Serie die Rolle der Subaida gespielt hatte, ver-

mischte sich mit Nâsim al-Ghasâlis Stimme, die klagend

sang: Die mir das Leben bitter gemacht, die mich in Folterverliese

gebracht – oben auf der Musajjib-Brück liessen sie mich allein

zurück.

Was sie wohl mit mir vorhatten? Sarmad hatte recht!

Hatte wirklich jemand einen Bericht über mich verfasst?

Hatten sie vielleicht etwas von mir aufgenommen? Einen

dieser Witze, die ich immer wieder erzählte, oder meine

Stimme, wie ich den Tikrîter Dialekt des Führers nachäffte.

Hätte ich doch auf meine Oma hören sollen?

»Halt draussen den Mund, mein Junge«, sagte sie im-

mer. »Was soll ich denn tun, wenn du nicht mehr da bist?

Dann kann ich doch nur noch vor Kummer sterben. Hüte

deine Zunge, sonst schneiden sie sie dir ab. Die da fürchten

Gott nicht.«

Salâch unterbrach die grossmütterliche Stimme und ant-

wortete spöttisch auf die Fragen, die ich mir gestellt hatte.

Er schien zu wissen, was mir durch den Sinn ging.

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Sinan Antoon
Irakische Rhapsodie

Roman

Aus dem Arabischen von Hartmut Fähndrich und Jinan Fierz

Hardcover, mit Schutzumschlag
ISBN 978-3-85787-402-4
Seiten 133
Erschienen Februar 2009
€ 17.50 / Fr. 29.50

Ausgaben
Paperback (2019)
Hardcover, mit Schutzumschlag (2009)
E-Book (2019)

Einer der wichtigsten irakischen und arabischen Romane, die in jüngster Zeit veröffentlicht wurden.

— Al-Hayat, London

In der Direktion der Staatssicherheit wird ein Manuskript gefunden, das ein Gefangener in einer Art Geheimschrift verfasst hat. Ein Parteigenosse erhält den Auftrag, den verdächtigen Text lesbar zu machen. Sein Urheber ist Furât, Anglistikstudent und angehender Schriftsteller. Lange hatte er gezögert, bevor er die weissen Blätter zu füllen begann, die ihm ein Mitinsasse heimlich zugesteckt hatte. Ein gefährliches Unterfangen. Das Land befindet sich im Krieg, das totalitäre Regime duldet keinerlei Abweichung. Im Gefängnis ist Furât Folter und Demütigungen ausgesetzt. Die weissen Blätter geben ihm ein Stück Freiheit zurück.

In faszinierendem Wechsel zwischen Erinnerung und Gegenwart, Reflexion, Angst- und Wunschträumen schildert der junge Mann das Leben der Studenten mit seinen abstrusen Verordnungen und Verboten, der permanenten Überwachung und Indoktrination durch die »baathistische Absurditätspartei«, den aufgezwungenen Massenveranstaltungen, aber auch die glücklichen Momente mit seiner Geliebten Arîdsch und seiner Grossmutter – zwei nicht konformen Frauen, die ganz entscheidend zu seinem Durchhalten beitragen.

Schreiben als Widerstand: Mit der Irakischen Rhapsodie ist Sinan Antoon ein eindrucksvolles, poetisches Debüt gelungen.

Pressestimmen

Sinan Antoon ist ein kunstvoll nüchternes, von Wogen schwarzen Humors durchzogenes Porträt seines Heimatlandes zur Zeit des ersten Golfkriegs gelungen.

— Frankfurter Allgemeine Zeitung

Der irakisch-amerikanische Autor Sinan Antoon hat mit der »Irakischen Rhapsodie« einen eindringlichen Bericht über die Allgegenwart der Kontrolle und die Mobilisierung der Massen in der Ära Saddam Hussains geschrieben.

— Die Presse am Sonntag

Einer der wichtigsten irakischen und arabischen Romane, die in jüngster Zeit veröffentlicht wurden.

— Al-Hayat, London