LP 214

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Hilde Ziegler

Guten Morgen, Goethe Nacht

Beobachtungen aus der Dreiländerecke

Lenos Verlag

Die in diesem Band versammelten Texte waren als Kolumnen in der

Basler Zeitung erschienen; sie wurden von der Autorin vor der Druck-

legung der Erstausgabe 1999 überarbeitet.

LP 214

Zweite Auflage 2020

Satz und Gestaltung: Lenos Verlag, Basel

Umschlag: Lenos Verlag, Basel

Umschlagfoto: Paul Stalder-Kim

Printed in Germany

ISBN 978 3 85787 814 5

MIX

Papier

FSC

C083411

Die Autorin

Hilde Ziegler (1939–1999) wuchs in Weil am Rhein auf. Sie war

Schauspielerin, u. a. am Theater Basel, in Zürich und in mehreren deut-

schen Städten. Als Filmdarstellerin wurde sie etwa durch ihre Rolle in

Rolf Lyssys Die Schweizermacher bekannt. Sie veröffentlichte Hörbücher

und drei Prosawerke.

Der Lenos Verlag wird vom Bundesamt für Kultur mit einem Struktur

beitrag für die Jahre 2016–2020 unterstützt.

Guten Morgen, Goethe Nacht

Kleine Reise

Fahre ich im Zug von Basel nach Norden, setze ich

mich immer auf die rechte Seite, zwinkere bei Weil

dem Tüllinger Berg zu, dort habe ich als Kind viel

Rebholz aufgelesen oder stand in Obertüllingen und

schaute nach Basel, dem unerreichbaren Paradies, der

Stacheldraht trennte uns, Riehen, ganz nah, lag still

und menschenleer, und doch erfuhr ich später, das

Boot sei voll gewesen. Ich habe nichts von einem vol

len Boot gesehen. Und Frau Glück sagte: »Je nach-

dem, wie der Wind weht, hört man die Glocken von

Basel oder die Schüsse im Elsass.«

Während der Zug weiterfährt, sehe ich die Namen

der Dörfer an den kleinen Bahnhöfen: Haltingen, dort

wohnte einmal eine badische Weinkönigin; Eimel

dingen, dort drehte der polnische Regisseur Andrzej

Wajda vor ein paar Jahren Hochhuths Geschichte von

der deutschen Frau, die während des Krieges einen

polnischen Kriegsgefangenen liebte, der dafür zum

Schutz von Volk und Reich in einem Steinbruch bei

Brombach gehängt wurde.

Efringen-Kirchen, dort gab es einmal eine jüdische

Gemeinde. Nicht ihrem Andenken, sondern Hermann

Burte, dem Poeten und wild gewordenen Nazi, wurde

nach dem Kriege in diesem Dorf eine Strasse gewid

met. In den Tunnels des Isteiner Klotzes denke ich an

Adolf Hitler, der verﬂucht sei in alle Ewigkeit, hier

hatte er seine Waffenkammern für den »südlichen

Abschnitt Westmark«. Nach Kems, vor Rheinweiler,

hoffe ich, dass der Zug langsam fährt, einmal fuhr er zu

schnell und entgleiste, es gab viele Tote und Verletzte.

In Bellingen denke ich an Klärli Menzel, die im Bel

linger Schloss bei den Grafen von Andlau kochen lernte

und die Gräﬁn kämmen musste, obwohl der Kamm

wegen Haarausfall ins Freie stach. Ich denke auch an

Tante Frieda, die immer sagte: »Z’Bellige sinn alli ka

tholisch, weiss dr Gugger worum.«

Und ich war froh,

dass ich evangelisch war. Weiss dr Gugger worum.

Und ich denke da auch noch an einen Gemeinderat,

der vor vier oder fünf Jahren meinte, der Anblick ei

nes »Negers«, der dort hinziehen wollte, sei den Kur-

gästen von Bad Bellingen nicht zuzumuten.

In Schliengen denke ich an den Schliengener Berg

und den Holzvergaser, der die Steigung nur schaffte,

wenn wir nebenherrannten. Nur der Chauffeur, der

Heizer also, konnte am Steuer sitzen bleiben. Das

dürfte um 1946 herum gewesen sein. In Auggen

denke ich an Augen mit zwei g, ans Lipple hinter dem

Blauen, an Maulburg, Aftersteg und Löchle. »Das sinn

alles Körperteilnäme«, sagte Herr Loos immer, »fehlt

numme no s Pﬁffle, no were mer komplett.«

Die

1 In Bellingen sind alle katholisch, weiss der Kuckuck warum.

2 Das sind alles Körperteilnamen, fehlt nur noch das Pfeifchen, dann

wären wir komplett.

kleine Reise mit dem Zug endet in Müllheim, von wo

aus der Weg weitergeht auf den Lipburger Friedhof.

Dort ist meine Mutter begraben. Und René Schickele.

Karfreitag

Badischer Bahnhof Basel, ich stehe auf dem Bahnsteig

und erwarte einen Freund, der Zug hat Verspätung,

ich streiche noch ein wenig um die Fahrpläne herum,

auf dem gegenüberliegenden Bahnsteig kommt ein

Zug an, die Angekommenen steigen aus, begeben

sich Richtung Unterführung, der Bahnsteig leert sich,

vom Ende des Zuges, weit hinten, sehe ich drei Män

ner auf mich zukommen, zwei Männer in Uniform,

in ihrer Mitte ein junger Mann, der nicht rechts und

links schaut, sein Blick geht über alle und alles hin

weg, ich sehe ein verschlossenes Gesicht von grossem

Ernst und – grosser Schönheit. Ich sehe, dass seine

rechte Hand an die linke Hand des Polizisten gefes

selt ist.

Was hat der junge Mann verbrochen?

Ich weiss es nicht. Vielleicht hatte er von dem Land,

in dem tatsächlich Milch und Honig ﬂiessen, gehört

und wollte auch ein wenig Honig, hat aber keinen

gültigen Stempel, ich weiss es nicht. Vielleicht ist er

ein Schmuggler, ein Drogenhändler, ein Mörder, ich

weiss es nicht. Ich weiss nur eines: An mir ging kein

Verbrecher vorüber. Ich sah in ein Gesicht von Trauer

und Würde, ein Gesicht, wie man es hier, wo die vom

Wohlstand gezeichneten toten Gesichter die Mehrheit

sind, nur selten sieht.

Ich höre eine Frau sagen: »Lueg, jetz hänn sie wi-

der so aine!«

Ich drehe mich um, der Mann neben ihr

sagt: »Und mir zahle Kost und Logis für das Pagg.«

Eine hochdeutsche Dame nickt: »Bei uns ist diese

Plage ja noch viel schlimmer. Die Schweiz greift we

nigstens durch, da könnten unsere in Bonn was lernen,

das war doch eben wieder so ein dunkelhäutiger Kerl,

nee, nee, die muss man aus dem Verkehr ziehen.«

»Und zwar ändgültig, damit sie wüsse,

wo Gott

hockt«, sagt der Schweizer zu der Deutschen. Frau

Schweizer nickt.

Ich entferne mich langsam von diesen drei Euro

päern, die alle gültige Stempel haben und wissen, wo

Gott hockt. Sie haben ihr Urteil gesprochen.

Es lautet: Kreuzige ihn.

1 Schau, jetzt haben sie wieder so einen!

2 Und wir bezahlen Kost und Logis für das Pack.

3 Und zwar endgültig, damit sie wissen …

Beruf: Spitzel

»Was müssen das für Schweine sein, die andere Men-

schen bespitzeln!« So schrie ein Freund bei mir im Hof

herum, nachdem er erfahren hatte, dass Max Frisch

jahrzehntelang bespitzelt worden war. Ich muss die

Bezeichnung Schweine ablehnen, denn das Schwein ist

eines der gutartigsten Tiere, die es gibt. Vom Men

schen eingepfercht, gemästet, gefressen.

Denunziant passt besser. Das heisst auf deutsch:

Verräter, Anzeiger, Ehrabschneider, Spitzel, Spionierer.

Oder Naderer, wie der Österreicher sagt.

Das sind ungefähr die übelsten Bezeichnungen, die

es für einen Menschen gibt. Das Dumme ist nur, dass

die, welche sich zu solchen Berufen berufen fühlen,

glauben, sie seien anständige Leute, die ihrem Land

Gutes tun. Es sind die unanständigsten. Sie sind es, die

für ein Land die grösste Schande sind.

Das muss man sich einmal vorstellen: Morgens steht

der Spitzel auf, rasiert sich, frühstückt, nimmt seinen

Aktenkoffer, die Frau gibt ihm ein Abschiedsküsschen

und weiss wahrscheinlich gar nicht, was sie da geheira

tet hat; er steigt in sein Auto, die Frau winkt, er winkt

auch, fährt ab, und jetzt geht’s los: schnüffeln, kontrol

lieren, beschatten, belauern, nachspionieren, abhören,

anzeigen, überwachen, aushorchen, anschwärzen, mel

den. Und abends fragt die Frau: »Hesch’s sträng gha

hüt?«

Er nickt, spielt noch ein wenig mit den Kin-

dern, bevor sie dann zusammen s Nachtgebättli bätte

Die Denunzianten haben viel zu tun. Der Sumpf des

Misstrauens von Nation zu Nation ist tief, von

KGB

über

CIA zu XYpsilon. Aber wenn Schweizer auch

noch Schweizer bespitzeln, Deutsche Deutsche, Fran

zosen Franzosen, Bürger Mitbürger, Nachbarn Nach-

barn, dann wird dieser Sumpf immer tiefer.

Und nie wird Friede sein.

Künstler zu bespitzeln ist das grösste Armutszeug

nis, das einer Regierung ausgestellt werden kann. In

Deutschland nannte ein Regierungschef die Dichter

Pinscher, in der Schweiz ist man nicht so direkt, man

wühlt hintenherum. Allein in Frankreich bewies ein

Präsident Grösse und Kultur. Als Debré Sartre ver

haften lassen wollte, sagte de Gaulle: »On n’arrète pas

Voltaire.« Die Würdigungen für Max Frisch von ofﬁ

zieller Schweizer Seite sind also ein Hohn. Man kann –

um mit dem Maler Max Liebermann beim Anblick ei

ner Naziparade zu sprechen – gar nicht so viel fressen,

wie man kotzen möchte. Und so schliesse ich mit dem

Spruch: »Der grösste Lump im ganzen Land ist und

bleibt der Denunziant.«

1 Hattest du einen anstrengenden Tag heute?

2 das Nachtgebet beten

»Es gruuset aim«

Kürzlich träumte ich ganz deutlich: Johann Peter

Hebel sass bei mir am Tisch, wir assen jeder ein Stück

Wurst, danach bot ich ihm eine Gauloise an, aber er

winkte ab und schaute zum Fenster hinaus. Als wolle

er sagen: Jetzt raucht die au no! Ich wollte ihm erzäh

len, was alles geschehen ist seit seinem Tod im Jahre

1826. So, wie er es in der Erzählung vom Unverhofften

Wiedersehen getan hatte.

Ich ﬁng hinten an, deutete auf ein Bild in der Zei

tung, das kahlköpﬁge Kinder in Tschernobyl zeigt, da-

neben ein Bild mit Saddam Hussein und ein anderes,

auf dem Schweizer Polizisten Kurdenkinder in einen

Gefängniswagen stossen. Hebel schaute kurz auf die

Bilder, wandte sich ab und ging zur Tür. Ich fragte:

Wo weit’r ane,

Herr Hebel? Da war er weg, und ich

wachte auf. Lag da und dachte: Jetzt habe ich den

Hebel vergelstert

. Hätte ich ihm lieber – ja was? Was

hätte ich ihm lieber zeigen sollen? Ich weiss es nicht.

Er wird geahnt haben, was ich ihm erzählen wollte,

sonst wäre er nicht so schnell verschwunden.

Er wusste schon um 1800 herum, wohin die

Menschheit rennt, als er Die Vergänglichkeit schrieb:

1 Es graust einem

2 Wo wollen Sie hin?

3 erschreckt

»… un wemme nootno gar zweitusig zehlt, isch alles

zemmekeit – goht Basel au ins Grab und streckt no

do und dört e Glied zuem Boden us – un mit der Zit

verbrennt die ganzi Welt – un niemes löscht – der Bel

che stoht verchohlt, der Blauen au un d’Wiese hett ke

Wasser meh.«

Das schrieb er 1800 und wusste doch

nichts von Tschernobyl, nichts von Hiroshima, wusste

nichts von den tödlichen Fortschritten, die die Wis

senschaft machen würde, von den Herren Forscher-

professoren, was die erﬁnden würden, Giftgas und

Entlaubungspulver, Napalm und Raketen, er wusste

auch nicht, dass jedes Jahr irgendwo auf der Welt eine

Waffenmesse stattﬁnden würde, wo sich die Herren

Hersteller und Vernichter ein Stelldichein geben, er

wusste nichts von der vernichtenden Gewalt des Fort

schritts und dass im Golf das Meer brennen würde –

und schrieb doch 1800: »Un mit der Zit verbrennt die

ganzi Welt. Un niemes löscht.« Und niemand wird

löschen.

4 … und wenn man gar 2000 zählt, ist alles zusammengekracht – geht

Basel auch ins Grab und streckt noch da und dort ein Glied aus dem

Boden – und mit der Zeit verbrennt die ganze Welt – und niemand

löscht – der Belchen steht verkohlt, der Blauen auch, und die Wiese hat

kein Wasser mehr.

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Hilde Ziegler
Guten Morgen, Goethe Nacht

Beobachtungen aus der Dreiländerecke

LP 214

Paperback
ISBN 978-3-85787-814-5
Seiten 111
Erschienen 3. Februar 2020
€ 12.00 / Fr. 16.00

Ausgaben
Paperback (2020)

Ein Lüftchen vom grossen Weltgeschehen.

— Basellandschaftliche Zeitung

Aus einer Kolumne für die Basler Zeitung stammen Hilde Zieglers pointierte »Beobachtungen aus der Dreiländerecke«, in denen die »Wanderin zwischen den Grenzen« (Frankfurter Allgemeine Zeitung) von kleinen Reisen erzählt.
Knapp, präzis und entlarvend nimmt sie die Spuren der Nazizeit, Vorurteile, Fremdenhass, Wohlstandssymptome und Fortschrittsgläubigkeit unter die Lupe – und immer wieder auch: die Sprache und die Poesie des Alltags.

Pressestimmen

Bei aller Leidenschaftlichkeit offenbaren Zieglers Texte eine Belesenheit und eine Stilsicherheit, die sie zu Bijoux des Genres machen. Davon hätte man gern noch mehr gelesen.

— Neue Mittelland Zeitung