LP 234

www.lenos.ch

Ella Maillart

Ti-Puss

Drei Jahre in Indien mit meiner Katze

Aus dem Englischen

von Ursula von Wiese

Mit 18 Fotos

Lenos Verlag

Die Autorin

Ella Maillart (1903–1997) wuchs in Genf auf und war in vielerlei Hinsicht

eine Wegbereiterin. Die hervorragende Sportlerin vertrat 1924 die Schweiz an

den Olympischen Spielen in Paris im Einhandsegeln. Von 1930 bis ins hohe

Alter unternahm sie zahlreiche Reisen, u. a. in die Sowjetunion, nach Afghani-

stan, China, Tibet, Indien und Nepal.

Sie schrieb, fotograerte und hielt Vorträge über ihre Expeditionen. Mit ihren

Werken Verbotene Reise und Turkestan Solo erlangte sie internationale Anerken-

nung als Asienkennerin, Reiseschriftstellerin und Fotogran.

Titel der englischen Originalausgabe:

’Ti-Puss

Published by arrangement with Agence littéraire Astier-Pécher

Die deutsche Erstausgabe erschien 1954 im Albert Müller Verlag,

Rüschlikon/Zürich.

Für die vorliegende Ausgabe wurde die Übersetzung durchgesehen und

vervollständigt.

Der Verlag erklärt sich nach den üblichen Regularien zur Abgeltung der

Rechte an der deutschen Übersetzung bereit, falls diese nachgewiesen werden

können.

LP 234

Erste Auflage 2023

Satz und Gestaltung: Lenos Verlag, Basel

Printed in Germany

ISBN 978 3 85787 834 3

MIX

Papier

FSC

C083411

Inhalt

1 Tiruvannamalai 9

2 Erster Spaziergang 20

3 Erste Reise 32

4 Kodaikanal 51

5 »Blackburn« 62

6 Courtallam 68

7 Raipur – der erste Verlust 78

8 Benares 91

9 Zwischenspiel in Vellore 102

10 Die Pfauenhütte 107

11 Trivandrum 124

12 Kodai Road Junction – der zweite Verlust 147

13 »Illum« 158

14 Beisammen 169

15 Kap Comorin 186

16 Der Grosse Teich 203

17 »Homewood« 215

18 »Skebawn« 228

19 Gen Norden 247

20 Kalimpong 256

21 Tibet – der dritte Verlust 267

Für Lewis ompson,

der mich ermutigte, diese Geschichte aufzuschreiben,

weil Ti-Puss es verstand, die Fülle des gegenwärtigen

Augenblicks zu leben.

In memoriam

»Man kennt nur die Dinge, die man zähmt«, sagte der

Fuchs. »Die Menschen haben keine Zeit mehr, irgend etwas

kennenzulernen. Sie kaufen sich alles fertig in den Geschäf-

ten. Aber da es keine Kaufläden für Freunde gibt, haben die

Leute keine Freunde mehr. Wenn du einen Freund willst, so

zähme mich!«

»Die Zeit, die du für deine Rose verloren hast, sie macht

deine Rose so wichtig. Die Menschen haben diese Weisheit

vergessen«, sagte der Fuchs. »Aber du darfst sie nicht verges-

sen. Du bist zeitlebens für das verantwortlich, was du dir

vertraut gemacht hast. Du bist für deine Rose verantwort-

lich …«

Antoine de Saint-Exupéry, Der Kleine Prinz

(Deutsch von Grete und Josef Leitgeb)

Tiruvannamalai

Sie hiess mit vollem Namen Mrs. Minou Wildhusband,

geborene Ti-Puss Push-i-kin.

Elegante Damen fanden sie zu mager und hässlich.

Intelligente Menschen bemerkten nachdenklich, ihre

feurigen Augen seien bezaubernd.

Tierliebhaber riefen sogleich: »Was für ein wundervol-

les Geschöpf!«

Eine Freundin von mir ging so weit, zu einem ge-

meinsamen Bekannten zu sagen: »Ellas Katze? Das ist gar

keine Katze, sie ist ja erzogen wie ein Hund!«

Wenn die Höflichkeit mich zwang, über sie zu spre-

chen, murmelte ich nur bescheiden, der Charakter sei

ausschlaggebend. Nie versuchte ich jemand zu überzeu-

gen, dass Ti-Puss das Urbild des Katzenwesens sei – Lei-

denschaft, Geschmeidigkeit und Schönheit in allen Stim-

mungen.

Sie badete im Ganges und reiste durch ganz Indien.

Sie kam zum Maharischi, dem grossen Seher und Wei-

sen von Tiruvannamalai: Er streichelte ihren Kopf, als

sie neugierig das Lager beschnupperte, auf dem er den

ganzen Tag nackt sass. Sie war auch beim Meister von

Trivandrum zu Besuch, der mit ihr Ball spielte. Welch

seltenes Schicksal für eine Katze!

Aber ich will mit dem Anfang beginnen: In einem

Schrank säugte eine getigerte Katzenmutter drei Junge.

Zwei waren teilweise weiss; das dritte Kätzchen, das leb-

hafteste, hatte Pantherabzeichen in einem dünnen grauen

Fell. Es erinnerte mich an unsere Katze daheim bei Genf,

ein reizendes Tier, das uns immer am Bahnhof abholte,

wenn wir nach Hause kamen, und an stürmischen Nach-

mittagen auf dem glatten Kies am Seeufer kauerte, um

ammenschnell die kleinen Sardinen zu erhaschen, die

leichtsinnig aus dem klaren Wasser aufschossen. Wenn

wir sie im Ruderboot mitnahmen und das Ufer allzuweit

entschwand, wurde ihr ein wenig unbehaglich zumute,

und sie sprang über Bord; dann paddelte das kleine Ge-

schöpf mit allen vieren über die Bucht, Schnurrhaare,

Nase und Ohren aus dem Wasser streckend, den Schwanz

aufgerichtet wie ein Periskop, so setzte das mutige Tier

seinen Willen durch.

Aber in der trockenen Hitze Südindiens, wo ich ein

Kätzchen auswählte, war ich weit fort von der Kühle die-

ses blauen Sees.

Sujata brachte uns zusammen, Sujata, die stille Fran-

zösin, die mit einem Inder verheiratet war.

Ich fühlte mich einsam und hätte deshalb gern ein Tier

um mich gehabt. Ich war nach Tiruvannamalai gekom-

men, um in der Nähe eines Lehrers zu sein, der das We-

sen der Hinduweisheit verkörperte; ein Kurs für Anfänger

wäre am besten für mich gewesen, statt dessen schlug ich

mich mit dem Vedanta, dem »Ende des Vedas«, herum

und lauschte sogleich den höchsten metaphysischen Leh-

ren. Ausserdem hatte ich gerade unter viel Plackerei ein

weiteres Buch über meine Reisen in Innerasien beendet;

und mein Gemüt verlangte als Belohnung ein lebendiges

Spielzeug, das ich liebkosen könnte, wenn ich die Wirk-

lichkeit aus meinen Sorgen und vorgefassten Ansichten

verbannen wollte. Ich wollte wieder lächeln!

Mein Wunsch muss tatsächlich stark gewesen sein:

Binnen einer Woche wurde er erfüllt! So erkläre ich es

mir, dass Sujata ihre Meditation unterbrach und mich

leise fragte: »Möchtest du ein Kätzchen haben?«

Schnell antwortete ich: »Ja.«

Unter vielen Hindus sassen wir mit untergeschlage-

nen Beinen auf dem Fliesenboden und blickten stumm

auf den Weisen, die Frauen an der Wand beim Eingang,

die Männer in der Mitte des langen Raumes. Ich sollte

wieder eine Katze haben! Ich musste für das kleine Ding

eine Schachtel beschaen, auch eine Sandpfanne. O weh!

Mein Versuch, über ein bestimmtes ema nachzusin-

nen, war gescheitert. Ein kleines Tier trat in mein Leben

ein!

Damals ahnte ich nicht, welch starkes Gefühl uns

verbinden sollte, was für Sorgen wir einander bereiten

würden und was für tiefe Gedanken dieses Tier in mir

auslösen sollte.

Narayan, Sujatas dunkelhäutiger Koch, klopfte an meine

Türe, die aus zwei Brettern mit einem Vorhängeschloss

bestand und zu der man in dem kleinen indischen Hause

über zwölf Stufen gelangte. »Die Mutterkatze hat keine

Milch mehr bei diesem heissen Wetter, deshalb bringe ich

Ihnen das Kätzchen, obwohl es noch kaum laufen kann.«

»Gut, halte es fest, bis ich mit Sand zurückkomme!«

Als das dunkelgeeckte grauseidene Würstchen behut-

sam auf den Fliesenboden gesetzt wurde, versuchte es um-

herzulaufen. Es vermochte sein Gleichgewicht nicht zu

halten, da die zitternden Beine es nicht trugen; nicht etwa

aus Angst, sondern weil es noch so klein war, seine Reise

zu mir war ja kurz und leicht gewesen! Narayan hatte nur

die breite Strasse an der westlichen Mauer des wuchtigen

Tempels benutzt, der sich am Fusse des Arunachala erhebt,

des pyramidenförmigen heiligen Berges, der aus Felsge-

stein und zerzaustem Gebüsch besteht. (Sujata wohnte in

der Strasse der Brahmanen an der Nordseite des Tempels,

ich selbst in der bescheideneren Strasse der Tanzmädchen

an der Südseite desselben grossen Tempels.)

Das Kätzchen zitterte: Dies waren wohl seine ersten

Entdeckungsschritte auf indischem Boden. Es war ein

hässliches Geschöpf: Die Ohren, über denen ein Büschel

dunkler Haare stand, waren viel zu gross, das Fell zu arm-

selig, und die schlae rosa Hauttasche, die das Bäuchlein

vorstellte, schleifte beinahe über die roten Fliesen.

Narayan war gegangen. Ich eilte hinunter und erklärte

meiner Wirtin, die nur Tamil sprach, mit Gesten, warum

ein Mann mein Zimmer betreten hatte. Ich wollte ihr

Anstandsgefühl nicht verletzen, zumal meine westliche

Lebensweise in ihren Augen ohnehin reichlich anstössig

war.

Wieder in meinem Zimmer, stellte ich eine Untertasse

voll Milch vor das Kätzchen, das alsogleich den Fuss hin-

einsetzte; dann steckte es die Nase in die weisse Flüssig-

keit und nieste; es erneuerte den Angri, jedesmal die

Entfernung besser berechnend. Das Schwänzchen war

steil aufgerichtet, während das kleine Tier in ungeschick-

ten Schlucken trank.

Geistesabwesend beobachtete ich diesen Vorgang, der

bei allen Kätzchen gleich ist. Ob das Tier wohl meinen

Mangel an Begeisterung spürte? Es unternahm schnell

drei Dinge, wodurch es sich mein Herz eroberte.

Es schnüelte an der sauberen Sandpfanne, betrat die

Arena, hockte sich nieder und verrichtete bedächtig sein

Geschäftchen. Darüber freute ich mich besonders, denn

ich hatte keine Dienerin, die mir im Falle schlechten

Betragens den Boden gesäubert hätte; ich war meine

eigene Putzfrau, da mir mein kastenloser Stand diese

Geldersparnis erlaubte. Ich besass einen Handbesen aus

grobem Heu und sammelte den zusammengekehrten

Staub zwischen zwei Postkarten – die Schweizer An-

sichtskarten sind steif und eignen sich für diesen Zweck

am besten.

Das zweite Unternehmen: Sein Lager bestand aus ei-

ner Schachtel, die mit einem alten Seidenhemd gepol-

stert war; das Kätzchen kletterte über den nachgebenden

Rand, el hinein, setzte sich auf, blickte sich verständnis-

voll um – und sprang plötzlich heraus! Entzückt über die

Entdeckung, dass es die Kletterei über die schwankende

Wand vermeiden konnte, wiederholte es die Heldentat,

bezwang das Hindernis nochmals durch einen Sprung

und kehrte so in sein Nest zurück.

Doch wieder kam es heraus, diesmal, um mich, diese

stille Erscheinung, zu ergründen. Ich sass in dem Liege-

stuhl, den Sujata mir gegeben hatte, als sie erfuhr, dass

ich mir ein solches Möbelstück aus dem weitentfernten

Madras kommen lassen wollte. Sonst verfügte ich nur

über zwei Seifenkisten, die als Tische dienten. Nach

fruchtlosen Versuchen, an meinem Kattunhosenbein em-

porzuklettern, entschied das Kätzchen, dass das Hinter-

bein des Liegestuhls mehr Erfolg verhiess. Ein paarmal

misslang das dritte Unternehmen, dann gelangte es hoch

genug, um sich am Sto des Sitzes anzukrallen, und es

landete in meinem Schoss. Ein tiefes Schnurren war sein

Triumphgesang.

Rani, die dreijährige Enkelin meiner stillen Wirtin,

hatte ein kränkliches Kätzchen besessen, das durch allzu-

viel liebevolles Drücken zugrunde gegangen war. Dieses

Kätzchen hatte die Gewohnheit gehabt, sich zu mir zu

üchten, und drei lange Besuche waren notwendig ge-

wesen, um es den gleichen Weg zu mir nden zu lassen,

obwohl es mehr als doppelt so alt gewesen war wie meine

neue Gefährtin. Auf französisch sprach ich nun zum er-

stenmal zärtlich zu meinem Kätzchen: »Brave petit pussy!«

Das war der Ursprung seines Namens »Ti-Puss«. Und

von da an war Ti-Puss eine Sie für mich.

Ihre breiten Ohren bewegten sich unablässig, wie auf

Drehscheiben montiert; wenn die Spitzen sich zu mei-

nem Gesicht richteten, schien es, als könnte sie nichts

sehen, ohne die Ohren zu benutzen. Sie wollte meine

redenden Lippen berühren, streckte ihr allzu kurzes

Pfötchen aus und erwiderte mein Lächeln, den in ihren

Augen lauernden Übermut halb verschleiernd. Welch

rascher Fortschritt, dachte ich erfreut; wir lächeln uns

schon an … Aber nein, das Kätzchen schlief ein!

Ich verbrachte meine Tage im Aschram des Weisen (etwa

anderthalb Kilometer ausserhalb der Stadt) und ass in

seiner Nähe in einem grossen Speisesaal zu Mittag. Dort

badete ich auch täglich. Wenn ich abends heimkehrte,

freute ich mich immer über den Willkomm der unge-

duldigen Ti-Puss, die hinter der Türe miaute und dann

schnurrte, sowie ich sie berührte.

Wie spielten wir zusammen, welch hohe Sprünge voll-

führte sie und was für kühne Purzelbäume erfand sie,

wenn sie einer Schnur nachjagte, die über den Boden

zuckte oder an der Rückenlehne des Stuhles baumelte!

Welche Versteckspiele, bei denen wir einander erschreck-

ten und das Kätzchen den kurzen aumigen Schwanz ge-

rade aufgerichtet wie einen Weihnachtsbaum hielt! Was

für heldenhafte Sprünge nach einem tanzenden Ping-

pongball! Aber ich konnte die Hände nicht lange von ihr

lassen. Es tat gut, den geschmeidigen Rücken zu fühlen,

die weisse Kehle zu küssen, wo das warme Schnurren vi-

brierte, und den sauberen, milchgenährten Körper dieses

kleinen Lebewesens zu riechen.

Sie beklagte sich, sobald wir getrennt waren. Wenn sie

auf meiner Schulter sass, schnupperte sie oft an meinem

kurzen Haar, suchte etwas und war enttäuscht, nachdem

sie einen Versuch gemacht hatte, hinter meinem Ohr zu

saugen. Während ich mir auf der Terrasse, wo ich auf die

Strasse spucken konnte, die Zähne putzte, kauerte sie auf

meinem Fuss und knabberte an den Zehen, die die San-

dale frei liess.

Beim Schlafengehen spielte sich Tag für Tag folgen-

des ab: Ich brachte meine Sachen auf die kleine Terrasse

hinaus, wo es kühler war als in dem unter dem Dach lie-

genden Zimmer, das die Hitze des Tages aufspeicherte.

Dann bettete ich mich auf meinen Schlafsack, nachdem

ich eine Decke in erreichbare Nähe gelegt hatte, um mich

vor der Zugluft zu schützen, die in der falschen Dämme-

rung entsteht, vor der Zugluft der bleifarbenen Stunde,

in der Scharen von Krähen angstvoll krächzend vor dem

kommenden Tage iehen. Diese weiche Decke bestand

aus brauner Vikunjawolle, einer weichen Wolle, die Ti-

Puss in wildes Entzücken versetzte. Sie bepfotete sie und

knetete sie mit rhythmischer Tatkraft, wobei sie beseligt

die Augen schloss und sabberte. Diese Decke war das Ge-

schenk eines mitleidigen Zuhörers, der mich bei einem

vor langer Zeit in London gehaltenen Vortrag frieren ge-

sehen hatte; jeden Tag wollte ich sie retten, aber jeden

Tag fehlte mir der Mut, meine mutterlose Puss einer sol-

chen Freude zu berauben.

Schliesslich el sie erschöpft neben mir nieder, ihr

Schnurren erstarb allmählich, während ich dem unab-

lässigen Rauschen des nahen Pipalbaumes lauschte, der

mich ein wenig an unsere grosse Pappel daheim erin-

nerte. Aber das ferne Schlagen der Tamtams gemahnte

daran, dass dies ein tropisches Land war, wo Beschwö-

rungen die Götter am Leben erhalten.

Die Bettler wimmerten schon ihr »Lalà batschàri!«

auf ihrem Abendgang, als ich eines Tages später als ge-

wöhnlich zurückkehrte. Ich nahm den Krug mit der von

meinem Kätzchen ungeduldig erwarteten Milch von der

Treppe und önete das Türschloss so schnell wie mög-

lich. Ich hörte nicht das übliche »Mi-mi!«, das mir sonst

immer sagte, wie sehnsüchtig ich begehrt wurde. Das

kleine Geschöpf war nicht in seiner Schachtel, auch nicht

hinter den Büchern … Ich zündete meine Petroleum-

lampe an, suchte überall und schaute sogar in meinem

Reisesack nach.

Die dunkle Terrasse war ebenfalls leer – das Kätzchen

konnte nämlich unter den Rolläden durchschlüpfen. »Ti-

Puss? Meine Ti-Puss, wo bist du? Komm zu mir! Bist du

hinuntergefallen?« Ich erhielt keine Antwort.

Hatte ein umherstreifender Ae sie entführt, vielleicht

der Frechdachs, der mit meiner Seife entronnen war?

Hatte meine Wirtin auf der Terrasse Hirse getrocknet,

und war Ti-Puss bei dieser Gelegenheit entwischt?

Die gute Frau wusste von nichts. Die kleine Rani, die

neben ihrer Mutter auf einem zusammengelegten Sari

schlief, stand sehr besorgt auf. Sie trug einen langen,

weiten Rock, aber ihr Oberkörper war nackt. Ihre Haut,

die nie schweissfeucht war, schimmerte purpurn in ihren

braunen Schattierungen. Sie kam mit mir, um Ti-Puss zu

suchen.

Von Natur pessimistisch, war ich auf das Schlimm-

ste gefasst. Wir gingen sofort zu der kleinen Gasse hin-

ter unserem Hause, in der Honung, dass ein Loch der

geduldigen grauen Pelzkugel Schutz gewähren würde.

Nichts war zu sehen ausser der viereckigen Spalte in der

Mauer, durch die der Strassenkehrer die Latrinen rei-

nigte. Ich nahm Rani bei der Hand, als wir an einem

grunzenden Schwein vorbeimussten; wir kehrten zu der

sehr breiten westseitigen Strasse am Fuss meiner Terrasse

zurück – unser Haus hatte drei Seiten, da es das letzte in

der Strasse war. Und dort, o Freude, versteckte sich das

Kätzchen, fast unsichtbar, an der Türe unseres kleinen

Stalles.

Ti-Puss wurde erst ruhig, als sie sich auf der weichen

Vikunjadecke befand. Sie war vermutlich von der Regen-

rinne gefallen, als sie den Kopf geschüttelt hatte: Sogar

auf dem Fussboden verlor sie immer das Gleichgewicht,

wenn sie diese Bewegung machte. Nach dem Tauchen

schüttelt sich ein Schwimmer auf die gleiche Weise, um

das Wasser aus den Ohren zu bekommen. Vielleicht

stimmte etwas mit ihren Ohren nicht?

Ich freute mich, das kleine Herz wieder neben mir

klopfen zu fühlen; aber während der Suche war mir in

meiner Angst, ein streunender Hund hätte ihr den Garaus

gemacht, der Gedanke durch den Kopf gezuckt: »Früher

oder später muss ich Puss verlieren. Die Lehre sagt: ›Man

wird dort getroen, wo man am stärksten gebunden ist.

Beschränkte oder blinde Liebe verhindert unser Wachsen

ins Grenzenlose.‹«

Dieses ungewöhnliche Kätzchen erweckte von neuem

meine Zärtlichkeit, und während ich mit ihm spielte

oder es tröstete, vernahm ich belustigt die vollen, war-

men Töne, die meine Stimme ganz veränderten. Aus frü-

heren Erfahrungen wusste ich, was das bedeutete: Bald

würde ich wegen der kleinen Charmeurin alle Vernunft

verlieren und ihr damit lästig werden. Konnte ich denn

nicht einmal klüger sein?

Voraussichtlich würden wir jahrelang zusammenleben.

War es nicht vielleicht möglich, diesmal ausgeglichener

zu sein, wenn ich mich bemühte, sie zu verstehen, sie zu

achten und sie auf die richtige Weise zu lieben, indem ich

sie sie selbst bleiben liess? Wäre das zuviel verlangt nur

um eines Tieres willen? Ganz und gar nicht, der Versuch

lohnte sich, wenn wir als Ergebnis allmählich eine voll-

kommene Beziehung erreichten! Ach, eine traurige Zeit

sollte kommen, in der ich diesen weisen Vorsatz vergass.

Erster Spaziergang

Fünf Wochen war sie alt. Ihr Körper hatte sich gestreckt,

sie konnte sich schon in neuen Stellungen zusammen-

rollen und sich die Schenkel lecken. Doch es gab noch

etwas Lustigeres, das uralte Spiel des Schwanzjagens! Je-

des andere Spielzeug hatte seinen Reiz verloren, seit sie

die verlockende aumige Quaste entdeckt hatte, die so

schwer mit den zarten, elastischen Ballen ihrer Pfötchen

zu beherrschen war. Was den Spieltrieb betrit, so ist die

Katze ja daraus gemacht!

Täglich veränderte sich das Kätzchen. Das Gesicht,

nun nicht mehr viereckig, wurde dreieckig, bestimmt

von den zwei Spitzen der Ohren und der zugespitzten

Schnauze; die runden Augen mit dem äusserst erstaun-

ten Ausdruck eines Clowns wurden gross und oval und

verengten sich in dunklen Winkeln; auch die Krallen

wuchsen zu scharfen Dornen, die sich manchmal schwer

abschütteln liessen.

Ihr erster Sprung durch die Luft war falsch berechnet:

Sie landete ungeschickt vor der Schachtel und schaute

mich an, ohne den Kopf zu heben, die halbe Pupille

wurde vom oberen Lid verborgen. Es war ein trauriger

Blick gekränkter Unschuld … ich lachte laut! Sie kehrte

mir den Rücken und sass tiefverletzt da … Ich musste

sie auf den Arm nehmen und sie liebkosen, bis sie, mir

verzeihend, schnurrte und sich den hellen Bauch strei-

cheln liess, der sich bezaubernd anfühlte – so rosa, zart,

babyhaft, warm von Leben und so dünn bedeckt mit

glänzendem Flaum, dass er eher wie ein Blütenblatt als

ein Tierfell war.

Als ich sie eines Morgens verlassen wollte, klang ihr

Miauen so rührend, dass ich beschloss, sie auf dem Arm

mitzunehmen. An diesem Tage war der Weg, den ich so

gut kannte, ganz anders; ich betrachtete ihn durch Ti-

Puss’ staunende Augen, und mit ihrer Hilfe sollte ich

allmählich die Wohltat eines anderen Weltbildes erle-

ben. Da war das rätselhafte schwarze Gewölbe des ste-

ten, jedoch sich bewegenden Schirmes, der mich vor der

sengenden Sonne schützte … das Rumpeln der Ochsen-

karren, die zu Markte fuhren … das Geschrei der Stras-

senjungen, die sich täglich einen Sport daraus machten,

mir »Ellakaka! Ellakaka!« zuzurufen. Der Schirm verbarg

meine Verlegenheit, während ich mich fragte, woher sie

wohl meinen Namen wussten. Die Furcht war stärker als

die Neugier, und Ti-Puss verkroch sich in meine Bluse.

Bisweilen wies ein Vorübergehender – wie beneidete ich

sie um ihren nackten Oberkörper, dessen Schweiss vom

sanften Wind weggefächelt wurde – die Kinder zur Ruhe,

aber erfolglos. (Später erfuhr ich, dass ihr Singsang »Vel-

lakaran« hiess, was auf Tamil »weisser Mensch« bedeutet.)

Hinter der letzten strohgedeckten Hütte beäugte Ti-

Puss die gerippeartigen Hunde, die in der öden Gegend

nach Abfällen suchten. Ein Geräusch erschreckte sie, und

sie konnte nicht sehen, dass es meine Sandalen waren,

die gegen die nackten Fersen schlugen, wenn ich sie vom

Staub der Strasse hob.

Wieder mutig geworden, schnüelte das Kätzchen zu

der Zisterne hinüber, wo Ochsen gewaschen wurden.

Aber es wurde von neuem unruhig, als wir in die Land-

strasse einbogen, die raunende Tamarinden säumten.

Schwitzende Kulis trugen Lasten auf dem Kopf, ihr Gang

war ein federnder Trab; Bäuerinnen, die in Rot gehüllt

waren, plapperten wie tolle Papageien, während sie im

Schatten einer alten Mandapa ausruhten, einer dreisei-

tigen, aus festem Stein erbauten Halle, worin die Sänfte

der Tempelgottheit abgestellt werden kann, wenn Prozes-

sionen rings um den Berg ziehen.

Dann vernahmen wir rhythmisches Platschen: Auf

den dunklen Stufen eines steinernen Beckens klopften

Männer die nassen weissen Tücher aus, in denen sie ge-

badet hatten. Einer von ihnen richtete sich auf, und die

braune Haut auf den beiden parallelen Muskeln seines

dünnen Rückens schimmerte samten, indes er sein langes

Haar zu einem festen Nackenknoten schlang.

Wie gewöhnlich begleiteten mich einige Bettler mit

ihrem gedehnten Singsang; aber sie blieben stehen, als sie

mich ganz mit etwas beschäftigt sahen, das einem grauen

Eichhörnchen glich. Ich sprach mit dem Tier: »Meine Ti-

Puss! Hab keine Angst, du bist ja bei mir! Sie können

dich nicht fortnehmen!«

Die ganze Zeit waren wir am Fusse des Berges gegan-

gen, der rechts von uns lag; und als wir uns nun dem

Aschram näherten, überholte uns ein Staubwirbel, der so

heftig vorbeifuhr, dass ich den Kopf des Kätzchens mit

der Hand schirmte. Ich rannte zu der Hütte des Gärt-

ners Kuppuswami und rettete mich hinein. Sein engli-

scher Herr hatte die beiden Schwestern meiner Ti-Puss

übernommen, und ich bat Kuppu, mein Kätzchen in den

Stunden zu hüten, die ich bei dem Weisen auf der andern

Strassenseite verbringen würde. Als ich Ti-Puss verliess,

war sie ins Spiel mit einer Erdnuss versunken.

Diesem ersten Ausug folgten viele andere als Übung

für unsere zukünftige Reise. Ich hatte beschlossen, sie in

den zwei Monaten, die ich in den Palani-Bergen verleben

wollte, nicht bei Fremden zu lassen. In der vorigen heis-

sen Jahreszeit hatte ich mich elend durch Tiruvannamalai

geschleppt, nicht vorhandene Kühlung gesucht und mich

wie ein Hund auf geieste Durchgänge gelegt: Ich hatte

keine Lust, das noch einmal zu erleben.

Ihre Angst, eine bekannte Umgebung zu verlassen,

verminderte sich von Mal zu Mal; doch die Heimkehr

bedeutete für sie immer eine freudige Überraschung. Wie

drückte sie die Wonne aus, wieder zu Hause zu sein! Zu-

allererst beschnüelte sie, allem Hunger zum Trotz, ihr

Spielzeug, erfand einen neuen Sprung nach der baumeln-

den Schnur und kam zu mir auf den Schoss, um hier

ihre Vorderpfoten, halb Samt, halb Nadeln, zu dehnen;

dann stimmte sie ihre Lieblingsmelodie an, klopfte die

Akkorde und blieb dabei vollkommen im Takt. Aber die

einzige »Musik« war mein Schmerzensgeschrei! Schnell

setzte ich ihr Milchreis vor.

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Ella Maillart
Ti-Puss

Drei Jahre in Indien mit meiner Katze

Aus dem Englischen von Ursula von Wiese

LP 234

Paperback (vervollständigte Neuausgabe mit 18 Fotos)
ISBN 978-3-85787-834-3
Seiten 279
Erschienen 16. Januar 2023
€ 19.20 / Fr. 22.00

Ausgaben
Paperback (2023)
E-Book (2023)

Eine Hauskatze, die der Schriftstellerin zur Reisebegleiterin wird – und zum Seelenspiegel.

— Der Tagesspiegel

Die Genfer Abenteurerin Ella Maillart verbrachte in den 1940er Jahren eine längere Zeit auf dem indischen Subkontinent, um Menschen, deren Kultur und Spiritualität zu entdecken – und auch sich selbst. Vom Kap Comorin, dem südlichsten Zipfel, durch den grünen Urwald bis in die Schneestürme des tibetischen Hochlands führte sie ihre Wanderschaft. Stets an ihrer Seite: Ti-Puss, ein halbwildes, ungestümes und sehr selbständiges Kätzchen, das in ihrer Pflege heranwächst und der Autorin zur Freundin und Gefährtin wird. Diese Wahlverwandtschaft zwischen Mensch und Tier lässt Ella Maillart Einsichten über das Wesen der Liebe, über Besitzansprüche und Verlustängste gewinnen, aber auch tiefe Erfüllung und Glück erfahren.

Reisebericht und Tagebuch einer besonderen Beziehung: Ella Maillarts persönlichstes Buch.

Pressestimmen

Ella Maillart reflektiert im vorliegenden Buch ihr Verhältnis zu ihrer Katze, die ihr mehr Gefährtin als Haustier ist. … Wer sich beim Lesen bewusstmacht, dass die Welt vor achtzig Jahren eine andere war, wird die Aufzeichnungen mit Gewinn, zuweilen mit einem Schmunzeln lesen und erkennen, wie fundamental sich Leben und Anschauungen geändert haben – oder vielleicht doch nicht so sehr.

— Maja Petzold, Seniorweb

Ausserdem lieferbar

Die ganze Welt, noch immer da