Émile Blanchard, ein ehemaliger Kommissar, überquert jeden Mor-

gen mit geschlossenen Augen die Nationalstrasse. Ein Ritual, um

eines Tages überfahren zu werden und endlich seinem Leben zu ent-

kommen. Seit dem Tod seiner Frau ist er einsam und verbittert, den

Sohn sieht er nur noch gelegentlich. Zudem hadert er mit seinem

Unvermögen, denn sein letzter schwieriger Fall blieb ungelöst: drei

vergiftete Opfer, denen die Zunge abgebissen wurde – ein schreckli-

cher Serienmord an zwei Biologen und einem Mathematiker. Zwei

von ihnen arbeiteten im selben Forschungslabor, zusammen mit ei-

ner jungen Biologin, die beste Beziehungen in einussreiche Kreise

unterhielt …

Nur die Wahrheit ist ein facettenreicher Roman noir, der mit den

Grenzen des Genres spielt. Yves Gaudin tanzt aus der Reihe und

spitzt zu, er würzt mit einer gehörigen Portion Sarkasmus und einer

rhythmischen, atemlosen Sprache. Eine bösartig-schräge Reexion

über den Zustand des Menschen.

Yves Gaudin, geboren 1967 im Wallis. Lebte in Südafrika, Burkina

Faso, Australien und Frankreich, heute in Sion. Er ist Autor, Dok-

tor der klinischen Psychopathologie, Musiker und Musiktherapeut.

Yves Gaudin veröentlichte Prosa, Lyrik und einen eatertext.

Nach Trop tard pour mourir ist En vérité sein zweiter Roman.

Lenos Verlag

Yves Gaudin

Nur die Wahrheit

Roman

Aus dem Französischen

von Anne omas

Die Übersetzerin

Anne omas wurde 1988 in Karl-Marx-Stadt/Chemnitz geboren

und wuchs in Flensburg auf, nachdem sie 1989 mit ihrer Familie

aus der DDR geohen war. Seit 2013 ist sie als freiberufliche litera-

rische Übersetzerin tätig (u. a. Colin Niel, Éric Plamondon, Gabriel

Katz, Anna Boulanger, Marie Desplechin). Sie lebt hauptsächlich in

Paris. Regelmässige Arbeitsaufenthalte in Berlin und London. Anne

omas organisiert und leitet Übersetzungsworkshops in Schulen in

Deutschland und Frankreich und ist als Dolmetscherin bei literari-

schen und kulturellen Veranstaltungen tätig.

Die Übersetzerin und der Verlag danken der Schweizer Kulturstif-

tung Pro Helvetia für die Unterstützung.

Titel der französischen Originalausgabe:

En vérité

published by arrangement

with Michael Gaeb Literary Agency, Berlin

Erste Auflage 2022

2022 by Lenos Verlag, Basel

Satz und Gestaltung: Lenos Verlag, Basel

Umschlagbild: Shutterstock

Printed in Germany

ISBN 978 3 03925 018 9

www.lenos.ch

Für Carine

»Doch jeder tötet, was er liebt.

Ich sag es, dass jeder es hört!

Der tut es mit dem bösen Blick,

Der mit Schmeicheln, das betört.

Der Feigling tötet mit einem Kuss,

Der Kühne greift zum Schwert.«

Oscar Wilde,

Die Ballade vom Zuchthaus zu Reading

(deutsch von Elfriede Mund)

Prolog

Jeden Morgen gehe ich blind über die Strasse. Das ist ein

Ritual. Ich kann nicht anders. Andere schauen zu tief

ins Glas, lassen sich volllaufen oder betrügen ihre Frau,

bei mir ist es eben die Strasse, sie ist meine Jury, mein

Schicksal und bald meine letzte Verbeugung. Trübe

Aussichten, ich weiss. So geht das schon drei Jahre, das

macht viele Morgen. Längs stehen Trauerweiden. Man

kommt mit Karacho angebraust. Viele Leute drin. Ein-

mal hielt jemand an, nicht wütend, überhaupt nicht,

nur ob man mir helfen könne, nette Leute, und dann

ging es weiter. Heute ist Ebbe, niemand, kein Schwein.

Weiss der Geier. Gut, sehr stark befahren ist diese Na-

tionalstrasse zwar auch nicht, aber dennoch, ein Unfall

ist schnell passiert, und dann die Motorräder, ab und

zu kommen welche, das kann einen Menschen töten,

ziemlich schnell sogar, man weiss es nicht, das weiss

man nie. Manchmal ein Knacken im Wind. Ich denke,

es ist für mich bestimmt. Aber nein. Nur ein toter Ast.

Jetzt regnet es. Rinnt mir munter den Rücken hinunter,

Gänsehaut, bis der Morgen graut, die Zähne klappern,

womöglich brüt ich eine Bronchitis aus, anfällig, wie

ich bin. Tschiep, tschiep, ein Vogel piept. Ich erwidere

leck mich, das geht dich nichts an, renn doch zu deiner

Mutter, wenn’s dir nicht passt, die sucht dich vielleicht, die

suchen immer, die Mütter. Über die Strasse gehe ich auch

morgen wieder, das steht fest. Ich habe nie verstanden,

warum manche das Schicksal beschwören, indem sie die

Finger kreuzen, sich an der Nase kratzen oder zweimal

schnäuzen, auf Holz klopfen, über die Schulter spu-

cken, Hals- und Beinbruch wünschen oder nie links-

herum rühren, eilig Sankt Anton anrufen oder auch die

heilige Rita, ist man schon mal dabei, aller guten Dinge

sind drei, bis hundert zählen, bis tausend, mit dem

rechten Fuss zuerst aufstehen oder Schwarz vermeiden,

immerzu an denselben Ort fahren, persönliche Pilger-

reisen, ureigenes Compostela, als würde das irgendetwas

ändern, als verschwänden so die Schattenseiten. Von

wegen! Leichtgläubige! Verlorene! Heidengebete! Wie-

derholung ist stets nur ein Sarg, der viel zu früh vor-

spricht. Das sage ich Ihnen.

Dabei bin ich wie sie, ich gehe über die Strasse, weil

ich muss, dann ist endlich ein für allemal Schluss. Ein

Arzt sah darin ein Sinnbild. Die Strasse, das Leben, Sie

wissen schon. Der hat nichts begrien. Das Gehirn ist

der Punkt. Die Erinnerungen. Zu viele Leute bevölkern

meinen Geist. Wird schon. Eines Tages vielleicht. Ohne

Mucken, ein Fuss im Loch, und das war’s. Dort wird

alles enden. Zermalmt. Auf der Zielgeraden. Und meine

Gedärme werden ihnen in die Fresse spritzen. Einge-

weide auf der Windschutzscheibe, das ist glitschig, ek-

lig, geschieht ihnen recht, hab nie behauptet, das Leben

sei lustig. Und dann werden sie kommen, und sie wer-

den sagen, ich hatte ein schönes Leben, gute Manieren,

unter Schleimern gedenkt sich’s gut, und ich wäre hin-

ter den Dingen, und damit Schluss. Vorher hatte ich

meine Mutter, das war bequem. Sie hatte grosse Pläne

für mich. Harrte meiner, wochenlang, sandte Exvotos

zum Himmel. Doch sie ist nicht mehr.

Nachts mache ich das nie. Wegen der Scheinwerfer! Die

Nacht ohne Tag, das wäre perfekt, da würde man nicht

so einen Aufstand machen. Das ist wie mit den Leu-

ten. Wenn es nur Arschlöcher, Arme oder Beelzebuben

gäbe, wüssten wir nichts über die menschliche Natur.

Ich hatte eine Freundin, der ich alles erzählte und die

mich bat, damit aufzuhören, mach keinen Scheiss! Die

habe ich nicht mehr. Freunde verstehen solche Sachen

nicht, die halten sich für eine Verlängerung von einem

selbst, aber sobald der Geschmack des Todes da ist, wer-

den sie ganz welk.

Danach gehe ich nach Hause. Sitze am Schreibtisch und

denke mit aufgestützten Ellenbogen über all das nach.

Ich drücke mir den Hals zu, da werden Kreise und

Sterne gewoben, es breitet sich aus, prickelt, schwillt

an, wie Ringe im Wasser, ganz blau, namenlose Formen,

es tut nicht weh, am Ende ist es sogar ganz angenehm.

Ich halte mein Herz in der Hand und schwitze. Und

dann läutet es Sturm, die Sirene springt an, klar zum

Gefecht, Fiepen im Ohr und Konsorten. Der Schrei der

Stille. Ich würde gern die Zeit zurückdrehen. Aber ich

kann nicht. Ich werde nie meiner Schmerzen enthoben.

Wozu auch?

Ich bin Oberkommissar bei der Polizei. Das heisst,

ich war. Das macht noch keinen Mann. Was soll’s.

Bei der Aufnahmeprüfung wurde ich gefragt, wie viel

drei mal drei ist. Ich antwortete sechs, und drei macht

neune. Ich bekam einen Arschtritt. So war das damals.

Ich bin trotzdem aufgestiegen. Beharrlichkeit bringt

einen überallhin, daran gibt es nichts zu rütteln. Ich

habe so einige Schurken gefasst, berühmte noch dazu.

Die Despond-Bande, die vom Banküberfall in Évreux,

die Benders und die anderen, das war ich. Der David

mit seinem Handbohrer, das war kein Kindergeburts-

tag, die Kugeln ogen mir nur so um die Ohren. Ich

wurde schnell versetzt. Quai des Orfèvres*, dort spielt

die Musik. Käppi ist unnötig, wir wollen Action sehen.

Etwas anderes kannten die gar nicht, der Polizeirat, der

Polizeipräfekt, der Minister. Ergebnisse bekamen sie.

Und nicht zu knapp. Ich habe ihnen nie einen Dolch

ins Herz gestossen. In den Rücken vielleicht schon.

Das war mein grosses Gewitter. An meinem letzten

Tag wurde ich eingehend gemustert. Und dann, vergiss

es, die haben rein gar nichts begrien. Nicht mal eine

Uhr habe ich bekommen. Normalerweise kriegt man

eine geschenkt, und keinen Plunder, fast ’ne Schweizer.

* Das Gebäude mit der Adresse 36, Quai des Orfèvres auf der Île

de la Cité war von 1913 bis 2017 Sitz der Direktion der Pariser

Kriminalpolizei. Die Adresse wird daher synonym verwendet, auch

in der Literatur. Heute ist dort nur noch die Spezialeinheit BRI un-

tergebracht. (Anm. d. Übers.)

Aber bei mir, einfach vor die Tür gekehrt. Husch! Nicht

dass der noch dableibt. Jubelschreie, Fanfaren und das

Schleifchen sind ein andermal dran.

Jetzt bin ich alt. Gedächtnis wie ein Sieb, Arme wie Spa-

ghetti, jämmerlich zitternd, die Beisserchen im Glas, die

Hosen nass. Revolution, manche haben’s versucht, tja,

ohne mich. Bald bin ich dran. Ich mag keinen Beton.

Als ich klein war, konnte man in der Seine baden, Obst

vom Baum essen, das war schön. Heute ist es damit Es-

sig, aus und vorbei, keine Chance. Im dritten wohnt

eine Frau. Eine zänkische Alte. Ich spiele ihr Streiche.

Im Waschkeller herrscht König Humbug, das vertreibt

die Zeit. Ihre Schuhe stellt sie vor die Tür. Sie ndet sie

auf sämtlichen Etagen wieder, aus dem Leim, erzählt sie

mir. Manchmal rufe ich sie mitten in der Nacht an, nur

der Stimme wegen. Und lege auf. Wir sind alle irgend-

wann dran.

Ich erinnere mich an ein Taxi. Da hat alles angefangen.

Man hatte mir gesagt, es sei einfach, keine Sorge, die

sind in Ordnung, gut, vielleicht nicht die Armen, mit

denen ist immer irgendwas, stets zum Klauen aufgelegt,

aber die Reichen, keinerlei Sorgen, ordentlich zuge-

knöpft und ohne Vorstrafen, da kann dir nichts passie-

ren. Ja, Pustekuchen! Da haben sie mich schön übern

Löel balbiert! Kaltgestellt! Abgehalftert! Es gibt keine

Schuldigen. Nur Leichtgläubige. Da kann man nichts

machen. Meine Lippen werden schon bald von der Erde

kosten. Gelee in der Zigarrenkiste. Wie er leibt und

stirbt. In meinem Mund keine Reue. Mein Gift ist mein

Lebenselixier. Ich kann mich nicht beschweren. Immer

noch besser als das Irrenhaus. Krank ckt gut, vor allem

in den Arsch. Muss man wissen. Alles andere ist bloss

Gelaber.

Wahrlich, wahrlich, ich sage euch, das ist die ganze Ge-

schichte.

Paris wellt sich unter der Hitze. Alle ersticken, krie-

gen schlecht Luft. Die Neugeborenen schreien nicht

mehr, die Alten setzen aus. Der Sommer kommt mit

aller Kraft. Und ich warte vorm Cimetière de Belleville,

20, Rue du Télégraphe. Es gibt Schlimmeres ortsmässig,

aber na ja, schon ganz schön traurig. All die Gräber, wie

sie daliegen, kalt, gnadenlos, und darin Skelette, Kada-

ver, betreten oder bald schon, morgen, nächste Woche,

verwest, vermodert, verdorben, Tattoos auf den Schen-

keln, Stecker in den Ohren oder Ringe in der Nase, eine

Manie, wie die Hunde, wie die Ochsen, was tut man

nicht alles für ein bisschen Extravaganz, Zahnplomben

und Metallplatten, Schrauben im Arm, Stifte im Knie

und Schrittmacher im Herzen. Medizin ist Mechanik!

Und all die Körper, vorher waren sie feist, all das Fett,

all die Schmerbäuche, all die Sonntagsspeckpolster, all

die Wabbelkinne, na, die schmeckt Ihnen wohl, meine

Sauce, Sie nehmen doch noch was, all die Komplexe, die

den Niedergeschlagenen des Glücks so viel Kummer

machen, Schlacken und Hässlichkeit, die Füsse quel-

len auf, den Zähnen zieht’s die Schuhe aus, Verräter

und Soldaten, Verrückte und Verbrecher, Metzen und

Zecher, Diebe und Spinner, nstere Gestalten und em-

pörte Apostel, solche, die das Leben mit Weihrauch

und Myrrhe verwalten, mit Lippenstift und Lidschatten

Träume aufstecken, sich mit Farbe im Haar und Parfum

am Hals eindecken, mit Öl und Glanz ihr Äusseres ver-

nebeln, da sind sie nun, genauso wie sie sind, zu Asche

zerfallen, zu nichts, ab in die Krypta, in die Versenkung,

alle gleich, sterben Sie wohl, Madame. Sie waren Leh-

rer, Akademiemitglied, Pamphletist, Trapezkünstler,

Krankenwärter oder Apotheker, einerlei, das zählt nicht

mehr, müssen alle dran glauben, adieu, Kalb, Kuh, Kü-

ken, Schwein, und magst du auch die Queen von Eng-

land sein. Tolle Sache, das Leben! Da hat sich der ganze

Aufwand ja wirklich gelohnt! Viel Lärm um nichts. Jetzt

nur noch Brei, Moder, Pilze für die Maden! Ein Kreuz

und vorbei, reden wir nicht mehr davon, oder kaum

noch, oder schlecht, man kann es nicht mehr sagen.

Er ist zu spät. Das kann ich nicht leiden. Die Manieren

gehen vor die Hunde. Zumal das schon zum zweiten

Mal passiert. An seiner Stelle stellt sich Müdigkeit ein.

Gut, ich hab bis in die Nacht über dem Fabergé-Bericht

gesessen, nur noch diesen Fall im Kopf, schmutzig, per-

vers. Wer arbeitet, kann nicht geniessen, nie. Und dann

denke ich an meine erste Zeit bei der Polizei. Man hatte

mich nach Lille versetzt. Keine Ahnung, warum. Der

Norden war wie eine Strafe, viel zu kalt für mich. Das

wussten die auch. In dem Winter hätte ich viel darum

gegeben, dass man mir Arme, Füsse und Kopf ampu-

tiert wie der Lerche im Lied, O du Lerche, rupfen will

ich dich! Wie im Halbschlaf, die Kaeemaschine im

Stand-by. Man konnte mich zwicken, zwacken und pie-

sacken, nichts zu machen, ich hielt Winterschlaf, ehe ich

sterben würde. Der Chef hatte nichts als französische

Chansons im Kopf. Ein Leierkasten. Ein Sängerknabe.

Den ganzen Tag trällerte er Zweigroschenwahrheiten in

seinen Dreitagebart. In Dauerschleife, zum Verrückt-

werden. Die Kälte glitt über ihn hinweg. Die Lächer-

lichkeit auch. Obwohl er im Grunde kein schlechter

Kerl war. Schade, dass ein leichtes Schielen ihn sowohl

lächerlich als auch unheimlich wirken liess, sonst hätte

er sicher Freunde gefunden. Womöglich eine Frau.

Dort, aus Schweiss und Verlangen, omnipotent und in-

kompetent, eine Schnecke an jeder Ecke und in zarter

Spitze, traf ich Marianne. Man muss sie gesehen haben,

ihre heidnischen Reize und tödlichen Sünden, die son-

nengebräunten Schenkel und das provokante Wesen,

Sommersprossen auf dem Rücken und Gelüste auf der

Vorderseite. Ich glaube, dass man mich ein wenig benei-

dete. Genau das geel mir. Sie war Sängerin, aber nicht

wie der Chef. Sie sang ihre Arien am Konservatorium.

Eines Abends sogar in der Oper, erzählte man mir. Wir

wärmten uns auf, so gut es ging. Mit den Armen, die

wir hatten. Und mit dem Mund.

»Kommst du aus dem Süden?«

»Nein, aus Paris. Warum?«

»Weil dir immer kalt ist.«

»Das liegt am Zug.«

»Bist du so oft Métro gefahren?«

Anfangs gab es Missverständnisse. Das schoben wir auf

die Leidenschaft, die Dummheit, die Jugend. Jede Aus-

rede gilt! Aber dann mischte sich das Leben ein. Und

nicht sehr geschickt. Oder vielleicht wollte ich auch

nicht Lust gegen Liebe tauschen. Ich weiss nicht, schwer

zu sagen. Der Alltag kotzte mich an. Ihre Freundlichkeit

passte mir nicht. Als sie begrien hatte, dass ich nicht

lange bleiben würde, gab es ein tüchtiges Drama, das

hätte ich ihr doch früher sagen können, so was macht

man doch nicht, unglaublich, da bin ich dir ja schön auf

den Leim gegangen …! Sie machte mir hysterische Sze-

nen, sprach vom geplanten gemeinsamen Urlaub, von

ihrem Leben, das endlich einmal einen Sinn hatte. Sie

beschrieb mir, wie sie Seezunge Müllerin zubereitete, es

sei am besten, wenn man zum Abziehen der Haut den

Schwanz in heisses Wasser tauche, das würde sie mir je-

den Freitag kochen. Aber ich hab doch nichts verspro-

chen! Gar nichts! Fehlte nur noch, dass sie mir mit Hei-

raten kam. Das wäre auch passiert, ganz klar. Eine Frage

von Tagen. Vielleicht morgen, was will man noch gross

überlegen, wenn man sich sicher ist! Man muss sich trauen!

Komm, mein Émile! Ihr Loch war ihr zu Kopf gestiegen.

Drinnen brodelte es. Wie xe Ideen. Das hinderte sie am

Denken. Eines Abends hatte sie ein Herz gezeichnet, das

könnten wir uns doch auf den Arm tätowieren lassen, sie

auf den linken, ich auf den rechten. Ha, ich würde jetzt

schön blöd aussehen, ein Stück von ihr auf mir drauf.

Das Leben ist zu kurz für ewige Beweise. Grossmanöver

waren einfach, ich nahm mir ihre Knospe vor, knetete

ihre Apfelsinen, liebkoste ihre Schleusen, das ging ein-

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Yves Gaudin
Nur die Wahrheit

Roman

Aus dem Französischen von Anne Thomas

Softcover
ISBN 978-3-03925-018-9
Seiten 193
Erschienen 15. März 2022
€ 22.90 / Fr. 27.50

Ausgaben
Softcover (2022)
E-Book (2022)

Émile Blanchard, ein ehemaliger Kommissar, überquert jeden Morgen mit geschlossenen Augen die Nationalstrasse. Ein Ritual, um eines Tages überfahren zu werden und endlich seinem Leben zu entkommen. Seit dem Tod seiner Frau ist er einsam und verbittert, den Sohn sieht er nur noch gelegentlich. Zudem hadert er mit seinem Unvermögen, denn sein letzter schwieriger Fall blieb ungelöst: drei vergiftete Opfer, denen die Zunge abgebissen wurde – ein schrecklicher Serienmord an zwei Biologen und einem Mathematiker. Zwei von ihnen arbeiteten im selben Forschungslabor, zusammen mit einer jungen Biologin, die beste Beziehungen in einflussreiche Kreise unterhielt …

Nur die Wahrheit ist ein facettenreicher Roman noir, der mit den Grenzen des Genres spielt. Yves Gaudin tanzt aus der Reihe und spitzt zu, er würzt mit einer gehörigen Portion Sarkasmus und einer rhythmischen, atemlosen Sprache. Eine bösartig-schräge Reflexion über den Zustand des Menschen.

Pressestimmen

Ein Roman über die Liebe und den Tod, kurz, prägnant, andersartig.

— Le Point

Ein Roman, der aufrüttelt, Gewohnheiten hinterfragt und den Leser durcheinanderbringt, bevor er ihn mit Bravour für sich gewinnt (…) Ein ambitionierter, mehr als interessanter und sowohl inhaltlich als auch formal atemberaubender Roman noir.

— Schweizer Radio RTS

Beeindruckend ist die Sprachkraft, die Anne Thomas überzeugend ins Deutsche übertragen hat. Auch in der Übersetzung zieht einen der sprachliche Rhythmus fast magisch mit.

— Hanspeter Eggenberger, Tages-Anzeiger