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Lenos Verlag

Leila Aboulela

Minarett

Roman

Aus dem Englischen

von Irma Wehrli

Die Übersetzerin

Irma Wehrli, geboren 1954 in Liestal. Studium der Anglistik, Germa

nistik und Romanistik. Schwerpunkt ihrer Übersetzungstätigkeit sind

englische und amerikanische Autoren des 19. Jahrhunderts und der

klassischen Moderne (Hardy, Wilde, Kipling, Mansﬁeld, Hawthorne,

Whitman, Cather, Wolfe u. a.). Für ihre Übertragung des Romans Of

Time and the River von Thomas Wolfe wurde ihr 2011 das Zuger Über

setzer-Stipendium zugesprochen, 2017 wurde ihr die Ehrendoktor-

würde der Universität Basel für ihr Gesamtwerk als Kulturvermittlerin

verliehen. Für den Lenos Verlag übersetzte sie 2019 When the Emperor

Was Divine von Julie Otsuka.

Die Übersetzerin dankt der Schweizer Kulturstiftung Pro Helvetia für

die Unterstützung.

Titel der englischen Originalausgabe:

Minaret

Erste Auflage 2020

2020 by Lenos Verlag, Basel

Satz und Gestaltung: Lenos Verlag, Basel

Umschlagfoto: Sandrine Vivès-Rotger

Printed in Germany

ISBN 978 3 03925 005 9

Der Lenos Verlag wird vom Bundesamt für Kultur mit einem Struktur

beitrag für die Jahre 2016–2020 unterstützt.

Minarett

Bismillâh al-rachmân al-rahîm

Ich bin gesunken, tief gesunken. Ich bin abgerutscht an

einen Ort, wo die Decke niedrig ist und man sich kaum

bewegen kann. Meistens ﬁnde ich mich damit ab. Meis

tens begehre ich nicht auf. Ich nehme mein Urteil an und

grüble nicht und schaue nicht hinter mich. Aber manch

mal bringt eine Veränderung die Erinnerung zurück. Der

gewohnte Trott wird gestört, und ein Neuanfang lässt

mich jäh erkennen, wozu ich geworden bin, wie ich da auf

einer Strasse voller Herbstlaub stehe. Die Bäume im Park

gegenüber sind wie poliertes Silber und Messing. Ich bli

cke auf und sehe das Minarett der Moschee von Regent’s

Park über den Bäumen. Ich habe es noch nie so früh am

Morgen gesehen, in diesem verletzlichen Licht. London ist

am schönsten im Herbst. Im Sommer ist die Stadt aufge

dunsen und schäbig, im Winter wird sie von der Weih-

nachtsbeleuchtung geﬂutet, und der Frühling, die Zeit der

Geburt, ist immer enttäuschend. Jetzt ist ihr bester Mo

ment, jetzt ist sie mit sich im Reinen, wie eine reife Frau,

deren Schönheit nicht mehr taufrisch ist und doch seltsam

betörend.

Mein Atem dampft. Ich bleibe stehen, um auf einen

Klingelknopf zu drücken, die Adresse steht in meinem

Notizbuch. Um acht, hat sie gesagt. Ich huste und be

fürchte, auch in Gegenwart meiner neuen Arbeitgeberin

husten zu müssen, so dass sie sich sorgt, ich könnte ihr

Kind anstecken. Aber vielleicht neigt sie nicht zu Ängst

lichkeit. Ich kenne sie ja noch nicht. Ich habe sie erst ein-

mal gesehen, letzte Woche, als sie auf der Suche nach einer

Hausangestellten in die Moschee kam. Sie wirkte elegant

und in Eile. Ihr Seidentuch war nachlässig um Kopf und

Nacken geschlungen, und als es verrutschte und ihr Haar

entblösste, nahm sie sich nicht die Mühe, es wieder zu

rechtzuzupfen. So sind manche Araberinnen – eine reiche

Studentin, Ende zwanzig, die das Leben im Westen aus

kostet … Aber ich kannte sie trotzdem noch nicht. Sie war

nicht sie selbst, als sie mich ansprach. Die wenigsten Leute

sind in einer Moschee ganz bei sich. Sie sind kleinlaut, und

ein fragiler, vernachlässigter Teil ihrer selbst beherrscht

sie.

Hoffentlich hat sie mich nicht vergessen. Hoffentlich

hat sie sich nicht umentschieden und ihr kleines Mädchen

in eine Kinderkrippe gegeben oder jemand anders genom

men. Und hoffentlich bleibt ihre Mutter, die das Baby bis

jetzt gehütet hat, nicht noch länger in Grossbritannien,

und es braucht mich gar nicht mehr. Auf der St John’s

Wood High Street ist viel los. Männer im Anzug und

junge Frauen in topmodischen Kleidern steigen in neue

Autos und brausen zu ihren tollen Arbeitsplätzen davon.

Das ist eine piekfeine Gegend. Pastellrosa und viel Platz,

wie es Leuten mit Geld vergönnt ist. Die Vergangenheit

nagt, doch es sind nicht Besitztümer, die ich vermisse. Ich

will keinen neuen Mantel, sondern möchte bloss meinen

alten öfter reinigen lassen können. Ich wünschte nur, man

hätte mir nicht so viele Türen vor der Nase zugeschlagen:

die Türen von Taxis und Schulen, von Kosmetiksalons

und Reisebüros, mit denen ich auf den Haddsch

gehen

könnte …

Als jemand sich an der Türsprechanlage meldet, sage

ich mit hoffnungsvoll angespannter Stimme: »Salam alai

kum, ich bin’s, Nadschwa …« Sie erwartet mich, alham-

dulillâh.

Ich werde vom Geräusch des Summers fast eu-

phorisch. Ich stosse die Tür auf, und Holzwände umgeben

mich: wohlkonservierte und gepﬂegte Vergangenheit. Das

ist ein wunderbares Haus, würdevoll und behäbig. Altes,

umsichtiges Geld, von Generation um Generation mit

Liebe und Sorgfalt gehätschelt. Nicht wie das Geld meines

Vaters, das ein Regime eingetrieben und Omar verschwen

det hatte. Und auch ich war leichtsinnig mit meinem An-

teil gewesen und hatte nichts Nützliches damit angefan-

gen. In der Eingangshalle hängt ein Spiegel. Er zeigt eine

Frau mit weissem Kopftuch im unförmigen beigen Man

tel. Die Augen sind zu hell und die Wimpern zu lang, aber

trotzdem sehe ich unscheinbar und verlässlich aus und bin

im richtigen Alter. Ein junges Kindermädchen könnte

nachlässig sein und ein älteres sich über Rückenschmerzen

beklagen. Ich bin im richtigen Alter.

Der Aufzug ist altertümlich, so dass ich an der Tür rüt

teln muss. Der Lärm dröhnt durch die elegante Stille des

Hauses. Ich will den Knopf ins zweite Stockwerk drücken,

aber auf dem ersten Knopf steht eins bis drei, auf dem zwei

ten drei bis vier und auf dem dritten vier bis sechs. Ich ver-

suche mir einen Reim darauf zu machen, bin aber noch im-

mer verwirrt. Ich beschliesse, lieber die Treppe zu nehmen.

Über mir fällt eine Tür ins Schloss, und eilige Schritte kom

men die Stufen herunter. Ein hochaufgeschossener junger

Mann mit spriessendem Bart und Lockenschopf taucht vor

mir auf. Ich halte ihn auf und frage ihn wegen des Aufzugs.

»Das sind die Nummern der Wohnungen und nicht der

Stockwerke.« Er spricht Englisch, als wäre es seine Mut

tersprache, aber sein Akzent ist nicht von hier. In London

errät man die Herkunft der Leute nur mit Mühe. Wäre er

Sudanese, so würde er als hellhäutig gelten, aber ich kann

ja nicht wissen, ob er einer ist.

»Ach so, danke.« Ich lächle, doch er erwidert das Lä

cheln nicht.

Stattdessen wiederholt er: »Sie müssen einfach auf die

Nummer der Wohnung drücken, zu der Sie wollen.« Seine

Augen sind wässrig braun, und es glänzt kein Scharfsinn

darin, ganz im Unterschied zu Anwar, sondern Intuition.

Ja, vielleicht ist er empﬁndsam, aber nicht besonders klug,

nicht so schlagfertig und blitzgescheit wie die meisten

jungen Leute.

Ich danke ihm noch einmal, und er neigt ein wenig den

Kopf und zuckt mit den Schultern, um den Riemen seiner

Tasche zurechtzurücken. Die Jugend gibt uns einen Vor

geschmack auf das Paradies, heisst es. Als er sich entfernt

und das Gebäude verlässt, wird alles wieder wie sonst.

Ich fahre hoch, öffne die Lifttür, betrete einen eleganten,

gesaugten Teppich und mache hoffnungsvolle Schritte auf

die Wohnung zu. Ich werde mit dem kleinen Mädchen auf

den Platz gegenüber gehen. Ich werde mit ihr zur Moschee

gehen und es so einrichten, dass ich mit den anderen beten

und danach die Enten in Regent’s Park füttern kann. Sehr

wahrscheinlich hat die Wohnung Satellitenfernsehen, und

ich kann einen ägyptischen Film bei

ART und die Nach-

richten auf al-Dschasîra sehen. Letzte Woche hörte ich

einen Vortrag, und diese Worte sind mir im Gedächtnis

geblieben und haben mich am meisten berührt: Die Gnade

Allahs ist weit wie das Meer. Unsere Sünden sind ein Lehmklum

pen im Schnabel einer Taube. Die Taube sitzt auf einem Zweig

am Rand dieses Meers. Sie muss bloss ihren Schnabel öffnen.

Erster Teil

Khartum, 1984/85

Eins

»Omar, bist du wach?« Ich schüttelte den Arm über sei-

nem Gesicht, der seine Augen verdeckte.

»Hmm.«

»Steh auf.« Sein Zimmer war angenehm kühl, weil er

die beste Klimaanlage im Haus hatte.

»Ich kann mich nicht rühren.« Er nahm den Arm vom

Gesicht und blinzelte mich an. Ich wich mit dem Kopf

zurück und rümpfte wegen seines Mundgeruchs die Nase.

»Wenn du nicht aufstehst, nehme ich das Auto.«

»Im Ernst, ich kann nicht … ich kann mich nicht rüh

ren.«

»Na, dann fahre ich ohne dich.« Ich ging an seinem

Schrank und dem Michael-Jackson-Poster vorbei zum an

deren Ende des Zimmers. Dort schaltete ich die Klimaan-

lage aus. Das Gerät verstummte geräuschvoll, und die Hitze

lauerte draussen und wartete darauf, sich hereinzustürzen.

»Warum tust du mir das an?«

Ich lachte und sagte munter: »Das wird dich aus den

Federn jagen.«

Unten trank ich Tee mit Baba. Er sah immer so gut aus am

Morgen, frisch geduscht und nach Rasierwasser duftend.

»Wo ist dein Bruder?«, brummte er.

»Kommt wohl gleich runter«, sagte ich.

»Und wo ist deine Mutter?«

»Es ist Mittwoch, sie geht ins Fitnesstraining.« Es ver

blüffte mich stets, wie unbeirrbar Baba Mutters Termin-

kalender vergass und wie seine Augen hinter den Brillen-

gläsern besorgt ins Leere blickten, wenn er von ihr sprach.

Er hatte nach oben geheiratet, um voranzukommen. Seine

Lebensgeschichte bestand darin, wie er es aus bescheide

nen Verhältnissen zum Stabschef des Präsidenten brachte,

nachdem er in eine alte, vermögende Familie eingeheira

tet hatte. Ich hörte mir die Geschichte ungern an, sie ver-

wirrte mich. Ich glich allzu sehr meiner Mutter.

»Verwöhnt«, murmelte er über seiner Teetasse, »ihr

seid alle drei verwöhnt.«

»Ich werde es Mama sagen, dass du so über sie sprichst!«

Er verzog das Gesicht. »Sie ist zu nachsichtig mit dei

nem Bruder. Das ist nicht gut für ihn. Als ich so alt war

wie er, schuftete ich Tag und Nacht; ich wollte es zu etwas

bringen …«

O nein, dachte ich, komm nicht wieder damit.

Man muss es mir angesehen haben, denn er sagte: »Na

türlich willst du nicht auf mich hören …«

»O Baba, tut mir leid.« Ich herzte ihn und küsste ihn

auf die Wange. »Wunderbares Parfum.«

»Paco Rabanne.« Er lächelte.

Und ich lachte, denn keinem Vater in meinem Bekann

tenkreis lag so viel an seiner Kleidung und an seinem Aus-

sehen wie ihm.

»So, es wird Zeit«, sagte er, und das Ritual seines Ab

schieds begann. Der Boy erschien aus der Küche und trug

seine Aktentasche zum Auto. Mûssa, der Fahrer, sprang

aus dem Nichts herbei und öffnete ihm den Schlag.

Ich sah zu, wie sie davonfuhren, und dann stand nur

noch der Toyota Corolla in der Auffahrt. Er hatte Mama

gehört, aber letzten Monat hatten Omar und ich ihn ge-

schenkt bekommen. Mama besass jetzt ein neues Auto,

und Omar benutzte sein Motorrad nicht mehr.

Ich sah in den Garten hinaus und auf die Strasse dahin

ter. Es waren keine Fahrräder unterwegs. Ich hatte einen

Verehrer, der unentwegt an unserem Haus vorbeiradelte.

Manchmal kam er drei- oder viermal am Tag. Seine Augen

waren hoffnungsfroh, dabei verachtete ich ihn. Aber blieb

die Strasse wie jetzt leer, so war ich enttäuscht.

»Omar!«, rief ich von unten. Wir würden zu spät zur

Vorlesung kommen. Zu Beginn des Semesters, unse

res allerersten an der Universität, waren wir immer sehr

rechtzeitig aufgebrochen. Doch sechs Wochen später ent

deckten wir, dass es angesagt war, erst in letzter Minute

aufzutauchen. Alle Dozenten erschienen zehn Minuten

nach der vollen Stunde und kamen in die Säle voll erwar

tungsvoller Studenten hereingerauscht.

Ich hörte keinen Ton von oben und sauste wieder die

Treppe hoch. Nein, das Bad war leer. Ich machte die Tür

zu Omars Zimmer auf, und der Raum war wie erwartet ein

Brutofen. Doch da lag er in tiefem Schlaf hingestreckt und

schnarchte. Er hatte das Bettzeug abgestrampelt und lag

schweissnass und erschlafft da.

»So, das reicht. Ich fahre jetzt, ich hab nichts mehr mit

dir zu schaffen.«

Er rührte sich ein wenig. »Was’n?«

In meiner Stimme lag Ärger, aber ich hatte auch Angst.

Angst vor seiner Schläfrigkeit, an der keine Krankheit

schuld war; Angst vor seiner Lethargie, über die ich mit

niemandem sprechen konnte.

»Wo ist der Schlüssel?«

»Hä?«

»Wo ist der Autoschlüssel?« Ich warf seine Schranktür

auf.

»Nein, in meiner Jeans … hinter der Tür.«

Ich zog den Schlüssel aus der Tasche, und Münzen ﬁelen

heraus und eine Schachtel Benson & Hedges.

»Wehe, wenn Baba das erfährt.«

»Mach die Lüftung wieder an.«

»Nein.«

»Bitte, Nana.«

Ich liess mich durch den Kosenamen ein wenig erwei

chen. Die Zwillingssymbiose packte mich, und vorüber-

gehend war ich es, die sich so erhitzt und todmüde fühlte.

Ich schaltete die Klimaanlage wieder ein und stapfte aus

dem Zimmer.

Ich kurbelte das Autofenster hoch gegen den Staub und

damit der heisse Wind mein Haar nicht zerzauste. Gern

hätte ich mich wie eine emanzipierte junge Studentin ge

fühlt, die selbstbewusst am Steuer ihres eigenen Autos

sass. War ich schliesslich nicht eine emanzipierte junge

Frau, die ihren Wagen eigenhändig zur Universität fuhr?

In Khartum gab es nur wenige Autofahrerinnen, und

an der Universität waren nicht mal dreissig Prozent der

Studenten Mädchen – wenn das nicht Grund für zu viel

Selbstvertrauen war. Trotzdem war es mir lieber, wenn

Omar auch da war, wenn Omar fuhr. Ich vermisste ihn.

Ich fuhr langsam, blinkte jedes Mal und achtete auf die

Radfahrer. Bei der Ampel an der Gumhurîjastrasse klopfte

ein kleines Mädchen an mein Fenster und bettelte mit ge-

senktem Kopf und leerem Blick. Weil ich allein war, gab

ich ihr einen Geldschein. Wäre Omar dabei gewesen, so

hätte ich ihr eine Münze gegeben – er verabscheute Bett

ler. Sie griff mit ungläubigem Staunen nach den fünf

Pfund und eilte zurück auf den Gehsteig. Als die Ampel

auf Grün wechselte, fuhr ich weiter. Im Rückspiegel sah

ich, wie andere Kinder und ein paar verzweifelte Erwach

sene das Mädchen umringten. Staub wirbelte auf, und ein

Streit entbrannte.

Mit schweissnassen Händen klopfte ich an die Tür des

Hörsaals 101. Ich war eine Viertelstunde zu spät. Drinnen

hörte ich Doktor Baschîr ein weiteres Kapitel Buchhal

tung, mein ungeliebtestes Fach, dozieren, aber mein Vater

wollte, dass Omar Wirtschaft studierte. Und ich wollte,

nach Jahren an einer Mädchenschule, mit Omar zusam

men sein. Ich klopfte noch einmal lauter und drehte mu-

tig am Knauf. Die Tür war geschlossen. Also hatte Doktor

Baschîr seine Ankündigung wahr gemacht, keine Zuspät

kommenden in seinen Vorlesungen zu dulden. Ich drehte

mich um und ging zur Cafeteria.

Meine Lieblingscafeteria war im rückwärtigen Teil der

Universität. Sie lag am Blauen Nil, aber das dichte Laub

der Bäume verdeckte den Blick auf das Wasser. Der schat

tige Morgen und der Duft der Mangobäume beruhigten

mich allmählich. Ich setzte mich an einen Tisch und tat so,

als würde ich meine Notizen lesen. Sie sagten mir nichts

und erfüllten mich mit Leere. Ich ahnte, wie viele Stunden

es brauchen würde, auswendig zu lernen, was ich nicht be

griff. Als ich aufblickte, sah ich, dass Anwar al-Sir an ei-

nem Nachbartisch sass. Er war in seinem letzten Studien-

jahr, und man wusste, dass er Bestnoten bekam. Heute

war er mit seiner Zigarette und einem Glas Tee allein. Auf

dem Campus waren die meisten ungepﬂegt, aber er hatte

immer saubere Hemden an, war glattrasiert und trug sein

Haar kurz, obwohl längere Frisuren Mode waren. Omar

trug sein Haar genauso wie Michael Jackson auf dem Co

ver seines Albums Off the Wall.

Anwar al-Sir war Mitglied der Demokratischen Front,

des studentischen Zweigs der Kommunistischen Partei.

Vermutlich hasste er mich, schliesslich hatte ich ihn in

einer nadwa

voller Witz und Verachtung über die Bour-

geoisie herziehen hören. Die Familien mit Ländereien, die

Kapitalisten, die Aristokraten, sie seien schuld an dem

Schlamassel, in dem sich unser Land beﬁnde, sagte er.

Ich unterhielt mich mit Omar darüber, aber der fand, ich

nähme das zu persönlich. Omar hatte keine Zeit für Leute

wie Anwar, er hatte seine eigenen Freunde. Sie tausch

ten untereinander Videos von Top of the Pops und wollten

alle einmal nach Grossbritannien gehen. Omar fand, es

sei uns unter den Engländern bessergegangen und es sei

schade, dass sie nicht mehr da waren. Ich passte auf, dass

er in seinen Aufsätzen in Geschichte und Wirtschaft nichts

dergleichen schrieb, denn alle Lehrbücher und Dozenten

waren sich einig, dass der Kolonialismus an unserem Ent

wicklungsrückstand schuld war.

Es wäre kindisch gewesen, mich woandershin zu setzen.

Aber ich fühlte mich unbehaglich Auge in Auge mit An

war. Er lächelte mich an, und das verblüffte mich. Er liess

mich nicht aus den Augen. Meine Bluse fühlte sich zu eng

und mein Gesicht zu erhitzt an. Ich muss gestöhnt haben,

denn er sagte: »Es ist heiss, was? Und du bist Klimaanla

gen gewohnt.« Sein Ton war spöttisch.

Ich lachte. Als ich antwortete, klang meine Stimme

fremd in meinen Ohren, als ob sie nicht mir gehörte:

»Aber ich mag es lieber heiss als kalt.«

»Warum?« Er warf seine Zigarettenkippe weg und

wischte Sand mit den Füssen darüber. Seine Bewegungen

waren sanft.

»Das ist doch natürlicher, nicht?« Zwei Tische trennten

uns, und ich fragte mich, wer wohl den ersten Zug ma

chen, aufstehen und zum Nachbartisch gehen würde.

»Kommt drauf an«, sagte er. »Ein Russe würde viel

leicht die Kälte natürlich ﬁnden.«

»Wir sind aber keine Russen.«

Sein Lachen war angenehm, und dann verstummte er.

Sein Schweigen enttäuschte mich, und ich überlegte mir,

wie ich das Gespräch wieder in Gang bringen könnte.

Schnell stoppelte ich mir im Kopf ein paar Sätze zusam

men: Du hast doch einen Bruder, der in Moskau studiert.

Mir ist die Klimaanlage im Auto ausgestiegen. Weisst du,

Doktor Baschîr wollte mich nicht mehr reinlassen. Aber

ich verwarf alle als einfältig und fehl am Platz.

Das Schweigen begann zu dröhnen, bis mein Herzklop

fen das Vogelgezwitscher übertönte. Ich stand auf und

verliess die Cafeteria, ohne ihn anzuschauen oder mich zu

verabschieden. Es war fast zehn und Zeit für die Makro

ökonomie.

Der Dozent liess die Präsenzliste zirkulieren. Ich trug

mich ein, nahm einen anderen Stift und schrieb in steile-

ren Buchstaben Omars Namen auf das Blatt.

Als die Makro-Vorlesung um war, wartete Omar vor

dem Saal auf mich.

»Gib mir den Autoschlüssel.«

»Hier. Und vergiss nicht, dass wir um zwölf Geschichte

haben. Bitte lass dich da blicken.«

Er runzelte bloss die Stirn und eilte davon. Ich machte

mir Sorgen um ihn. Sie liessen mich nicht los. Schon als

ich klein war, hatte meine Mutter zu mir gesagt: »Pass

gut auf Omar auf, du bist das Mädchen, du bist die Ru

hige und Vernünftige. Pass auf Omar auf.« Und Jahr um

Jahr nahm ich meinen Bruder in Schutz. Ich spürte seine

Schwachheit und kümmerte mich um ihn.

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Leila Aboulela
Minarett

Roman

Aus dem Englischen von Irma Wehrli

Hardcover, mit Schutzumschlag
ISBN 978-3-03925-005-9
Seiten 340
Erschienen 1. September 2020
€ 24.90 / Fr. 32.00

Ausgaben
Hardcover, mit Schutzumschlag (2020)
E-Book (2020)

Ein bewegender und provokativer Roman über Migration, Religion und Selbstbestimmung.

Nadschwa wächst in einer privilegierten und westlich orientierten Oberschichtfamilie in Khartum auf. Nach einem Putsch flieht die Studentin mit ihrer Mutter und ihrem Bruder ins politische Exil nach London. Sie verliert ihren Wohlstand und bald auch ihre Eltern. Einst hatte sie davon geträumt, einen wohlhabenden Mann zu heiraten und eine eigene Familie zu gründen. Nun ist sie auf sich allein gestellt und muss ganz unten neu anfangen. Sie arbeitet als Dienstmädchen und Putzfrau bei reichen Familien, erkämpft sich eine unabhängige Existenz. Sie knüpft Freundschaft mit den Frauen der muslimischen Gemeinde. Und findet eine neue Heimat im Glauben. Als sie Tâmer kennenlernt, den ernsten und strenggläubigen Bruder ihrer Arbeitgeberin, muss sie sich entscheiden.

Minarett erzählt eindrücklich und aufschlussreich von Migration, sozialem Abstieg und von der religiösen Gemeinschaft als Heimat und Ort der Unabhängigkeit. Eine überraschende, provokative Emanzipationsgeschichte, die einen Sturm in der englischen Presse auslöste.

Pressestimmen

Leila Aboulela stellt die Bedeutung des Glaubens in der Diaspora differenziert und vielschichtig dar. (…) In ihrem Roman erhalten wir wichtige Einblicke in das Denken und Fühlen von Frauen mit und ohne Hidschab, erfahren von versehrten und intakten Familienverhältnissen, von Politisierung und Radikalisierung, starken Frauen und schwachen Männern.

— Axel Timo Purr, Neue Zürcher Zeitung

Wie Religion mit anderen Facetten der Identität verknüpft ist, das führt Aboulela einfühlsam vor.

— Nora Noll, Süddeutsche Zeitung

Ein schöner, gewagter, herausfordernder Roman.

— The Guardian

Geschrieben mit Sensibilität und Anmut. Eine fesselnde Geschichte über das geistige Erwachen einer Frau.

— Image

Aboulela zeichnet ein faszinierendes Bild des interkulturellen Zwists.

— The Independent

Dies ist die moderne weibliche Stimme … jung, frisch, vielfältig, herausfordernd, hemmungslos.

— Rachel Cusk

Ein wunderbares Buch. Lesenswert, subtil und vieldeutig, mit einer schockierend klaren Stimme.

— Ali Smith