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Lenos Verlag

Julia Kohli

Menschen wie Dirk

Short Storys

Die Autorin dankt der Stiftung Kulturfonds – Pro Arte/Gleyre und

der Literaturkommission der Stadt Zürich für die Unterstützung.

Der Verlag dankt dem Ressort Literatur und der Literaturkommis-

sion der Stadt Zürich für die Unterstützung.

Erste Auflage 2021

Satz und Gestaltung: Lenos Verlag, Basel

Umschlagbild: Max Pixel

Printed in Germany

ISBN 978 3 03925 008 0

www.lenos.ch

MIX

Papier

FSC

C083411

Inhalt

Dirk 7

Irina 31

Urs 55

Diana 75

Pierre 97

Samantha 125

Kurt 149

Dirk

Die Salbe kühlt. Dirk hält die Luft an, zieht die hoch-

gekrempelte Trainerhose wieder vorsichtig über seine

rechte Wade. Er wischt sich die klebrigen Finger an

seinem T-Shirt ab und betrachtet die silberne Tube

mit dem schwarzen Schlangenkopf-Aufdruck. Die

zweigeteilte Reptilienzunge hängt unentschlossen

aus der kleinen Mundönung. Seltsame Zeichnung

für ein Heilmittel. Die Schlange, Begleiterin von As-

klepios, macht Sinn, aber wieso nur ein Kopf, ohne

Schwanz? Und heisst das Ding überhaupt Schwanz?

Oder Schwanzkörper? Körperschwanz? Dirk legt die

Tube wieder zurück in den Medizinschrank, genau

dorthin, wo er sie vorgefunden hat. Ana sollte von

dem Ding an seiner Wade nie erfahren.

Alles kommt gut, du hast schon Schlimmeres

überstanden, üstert er sich zu, und während er sich

die Hände wäscht, denkt er an ein Klassenlager, wo

er wegen einer Salmonellenvergiftung Blut geschissen

hatte. Er greift nach Anas Haarbürste, kämmt ausgie-

big sein bis zur Taille reichendes goldenes Haar und

denkt über Bakterien, Antibiotikaresistenzen und

sein Immunsystem nach.

Neben dem Badezimmerspiegel zappelt eine

Motte in einem Spinnennetz. Das atterige, stau-

bige Ding kämpft um sein Leben. Dirk benetzt sein

Gesicht, den Hals, fasst sich an die Stirn, die sich

ganz normal anfühlt, überhaupt nicht heiss. Zur Si-

cherheit noch ein Aspirin. Er greift nach der grünen

Schachtel, die er vor wenigen Tagen am Münchner

Flughafen gekauft hat und die ihm bereits alt und

fremd vorkommt.

Ein Pfauenschrei, elend wie eine überfahrene

Katze, dringt ins Badezimmer. So wird er nicht schla-

fen können. Dirks Augen verengen sich, seine Kie-

ferknochen malmen, an der linken Schläfe tritt eine

Ader hervor. Seine Gereiztheit enttäuscht ihn, lässt

ihn umso gereizter werden. In Deutschland hatte er

sich vorgestellt, dass er in Mexico City gelassener sein

würde, ein neuer Dirk, Mexico-City-Dirk.

Der Pfau ist ausdauernd. Ein weiteres Auuu hallt

im Innenhof. Dirk greift nach einer Seife, als wäre sie

eine Handgranate, önet das Fenster und streckt den

Kopf in die Nachtluft. Ein kühler Wind bläst ihm

über die erregte Ader. Die Nacht und die Mexikaner,

alles da draussen amüsiert sich über ihn. Ein silbernes

Rauschen zieht durch die Palisanderbäume, üstert

über diesen sonderbaren Deutschen mit dem blon-

den Haar, den Idioten mit dem entzündeten Bein.

Die Äste, wie eingefrorene Blitze, strecken sich dem

Himmel entgegen, wohl in Kontakt mit himmlischen

Kräften, peitschen Stromschläge direkt in Dirks Ner-

venbahnen. Ein Meer violetter Blüten immert über

seinem Kopf, tänzelt und bebt, als sei Scheisskarne-

val. Der Pfau ist nicht zu sehen.

Schhhhhhh!, zischt Dirk. Laut zu werden, traut

er sich nicht. Jemand könnte ihn für verrückt hal-

ten. Wahrscheinlich werden Menschen hier schon für

weniger abgeknallt. Doch auf der Strasse rührt sich

nichts, da liegen nur faulige Blütenblätter. Die Stadt

antwortet ihm mit entfernten Polizeisirenen, dem üb-

lichen Kläen eines Strassenköters. Er atmet tief ein,

seine Gereiztheit bröckelt, zerfällt, als er nochmals

wütend werden will, verwandelt sich in einen eiser-

nen Block in der Brust. Gefühlsschwankungen, fuck,

was macht diese Stadt mit mir, kriege ich meine Tage,

bin ich schwanger, liegt es am Essen? Dirks Hals

schwillt an, die Tränendrüsen schmerzen. Schnell die

Augen schliessen, zusammenkneifen, den Moment

vorbeigehen lassen. Dieser Pfau. Wieso meint er den

Ruf aus der Vergangenheit zu kennen? Aus einer Art

Parallelvergangenheit? Vorvergangenheit? Als ob der

Pfauenschrei jede Zellteilung, jeden Schritt der Ent-

fremdung vom Urknall bis zur Zelle bis zum Schnitt

der Nabelschnur nachzeichnen könnte. Einsame

Kohlenstoverbindungen linear vertont. Dirk schlägt

seinen Kopf gegen den Fensterrahmen.

Die Seife immer noch in seiner verkrampften

Faust. Er riecht daran. Sandelholz. Verdammter

Hippiegeruch. Ana hatte sie wohl ausgewählt. Zwei

schwere Tränen lösen sich aus seinen Augenwinkeln,

fallen, obwohl das nicht möglich ist, ungewöhnlich

langsam vom zweiten Stock, glitzern kurz auf im

trübgelben Licht der Strassenlampe und landen im

Kakteenbeet.

Dirk schliesst das Fenster. Woher diese verdammte

Melancholie? Es gibt überhaupt keinen Grund. Er

hat Ana gefunden: Chen einer

IT-Firma, Death-

Metal-Fan wie er, Zapotekin, die schärfste Frau, die

er je gesehen hat. Die Sache zwischen ihnen: eine

ständig wiederkehrende Explosion. Eine Explosion

in Zeitlupe, wie die Schlussszene von Antonionis

Zabriskie Point. Nur schon der Gedanke an sie lässt

ihn innerlich in Slow Motion explodieren, Millionen

Bluttröpfchen und Knochensplitter schiessen zum

Soundtrack von Pink Floyd in die Unendlichkeit.

Dirk bereut, nichts über die Zapoteken zu wissen. Er

sollte dies nachholen. Seine sechzehn Semester Ro-

manistik nützen ihm hier nichts.

Beim Warten vor den Toiletten hat er sie kennen-

gelernt, diese zapotekische Göttin, nach dem Konzert

von Ancient Infection. Einzig dafür war Dirk nach

Mexico City gekommen, ein spontaner Entschluss

war das gewesen, weil er entschieden hatte, nur noch

zu tun, was ihm gefällt. Sie hat ihn angesprochen, ihn

gefragt, welche Produkte er für sein Haar benutze,

ihn dabei angeschaut, als sei er eine exotische Panze.

Dirk errötete, fasste sich aber angesichts der Einma-

ligkeit dieses magischen Moments wieder und lud

sie auf ein Bier ein. Und eigentlich, so realisiert er

jetzt, in diesem Badezimmer in dieser Wohnung in

Polanco an der Avenida Schiller, hat sein Leben ge-

nau an diesem Tag begonnen. Deutschland ist zu ei-

ner nebligen Legende zusammengeschrumpft, einem

Jammertal am anderen Ende der Welt, bevölkert von

bucklig grauen Windjackenträgern.

Dirk wischt sich mit dem Ärmel das letzte Nass

aus den Wimpern. Alles könnte perfekt sein. Wäre da

nicht dieses Bein. Er steigt bekleidet in die leere Bade-

wanne und versucht sich an Deutschland zu erinnern.

Was hatte er dort gemacht? Als Teenager hatte er sich

als Satanist versucht, die Werke von Aleister Crow-

ley gelesen, Myrrhe und Weihrauch verbrannt, Ru-

nengedichte in Holzstücke geritzt, wallende schwarze

Kleidung im Gruftikatalog bestellt, die Kontaktanzei-

gen dort studiert, schöne Brieffreundschaften – ja,

das gab es damals – mit anderen Satanisten gepegt.

Er hatte sich aber seinen eigenen kleinen Satanismus

gestaltet, ohne jemanden zu stören. Dirk Ackermann

war schon damals kein Herdentier und würde nie-

mals eins sein. In seinem Kult waren weder Hühner

geschlachtet noch sonstige blutige Rituale in Wäldern

abgehalten worden. Kopfhörer aufsetzen, Ancient

Infection aufdrehen, mit wehendem Mantel durch

Münchens Fussgängerzone spazieren, sich vom rö-

chelnden Schrei des Leadsängers leiten lassen, so

hatte sein Alltag ausgesehen. Nur so hatte er die in

Steppjacken gehüllten Tanten mit ihren Pudeln und

goldenen Brillenketten, die kreischenden bauchfreien

Mädchen in Hüftjeans, die hirnbefreit pöbelnden

Fussballerjungs ertragen können, nur so seine ver-

korkste Katholikenfamilie, den ganzen kleinbürger-

lichen Dreck überlebt. Ancient Infection ist er treu

geblieben, wieso er die Kräuterrituale aufgegeben hat,

weiss er nicht einmal.

In wenigen Stunden wird er mit Ana nach Oaxaca

fahren. Könnte problematisch werden. Gestern hat er

sich das erste Mal mit ihr gestritten. Keine Angst, ich

stelle dich als Freund vor, nicht als Verlobten, beru-

higte sie ihn, als sie ihm die Reise vorschlug. Meine

Verwandten haben noch nie jemanden aus Deutsch-

land kennengelernt. Wieso betonst du Deutschland,

als sei es eine Krankheit?, fragte Dirk. Ihr habt fast

hundert Faschisten im Bundestag und eine bemer-

kenswerte Vergangenheit, falls dir das entfallen ist.

Ana nannte ihm auch die genaue Anzahl AfD-Abge-

ordneter in Sachsen und üringen. Dirk hatte sie

unterschätzt, ärgerte sich, war beeindruckt, schämte

sich, wollte sich rechtfertigen, doch ein Trotz über-

kam ihn, wieso sollte er, war an der Misere schliess-

lich nicht schuld. Er entschied sich für die Strategie,

die bisher bei allen Metal-Girls funktioniert hatte. Er

sei eben verdammt noch mal nicht politisch, gehe nie

wählen, Politiker seien sowieso alle korrupt, Lobby-

isten, machtgeil, pädophil, schau sie dir an, das Sys-

tem, die Struktur an sich krank und so weiter. Ein

grosser Fehler.

Als Deutscher? Gerade als Deutscher gehst du

nicht wählen?

Ana sprang auf, schlug seinen Arm dabei von ihrer

Schulter.

Für einen kurzen Moment hatte er Angst.

Genau solche pseudogebildeten Menschen wie

du sind das Problem, schrie sie ihn an. Ja, schrie. Dir

sind alle scheissegal, nur du und deine kindischen

Bedürfnisse zählen, du gehst reisen, um arme Men-

schen anzuschauen, Konzerte zu hören, kehrst zurück

in dein Nazidorf, wirst damit angeben, eine Eingebo-

rene in Mexiko achgelegt zu haben, dann lebst du

noch fünfzig Jahre in irgendeinem Einfamilienhaus

mit einer braven apolitischen Tussi, schraubst an dei-

nem Synthesizer herum, kaufst ein paar Platten, und

das alles, ohne jemals deine demokratischen Rechte

genutzt zu haben. Und schaust dabei zu, wie diese

rechten Schweine sich dein Land zurückerobern. Ich

würde mich schämen.

Dirk konnte ihr nichts entgegnen. Im Normalfall

hätte er mindestens zurückgeschrien, Respekt gefor-

dert, wäre abgehauen, hätte die Zicke verucht, die

ihm solches an den Kopf warf, hätte sich zu Hause in

einem einschlägigen Forum darüber informiert, wie

mit solchen Frauen umzugehen war.

Stattdessen starrte er nach Anas Tirade eine Stunde

lang auf seine Füsse und holte schliesslich Essen beim

Take-away um die Ecke, nachdem er schüchtern nach

ihrem Wunsch gefragt hatte. Sie sass währenddessen

am Computer und programmierte wütend.

Der siebte Tag ist angebrochen, der siebte Tag

meines Lebens, denkt Dirk und spürt, dass seine

Kräfte ihn verlassen. Gestern, nach dem Streit und

nachdem sie sich wieder halbherzig versöhnt hat-

ten, begann seine Wade zu brennen. Halb schlafend,

halb uchend, kratzte er sich blutig, riss mit seinen

schmutzigen Fingernägeln das noch nicht verheilte

Tattoo auf. Vielleicht hatte sich das Ganze schon viel

früher entzündet, aber sein Glücksgefühl war in der

letzten Woche so überwältigend gewesen, dass er da-

von nichts mitbekommen hatte.

Mitschuldig an der Misere waren zwei Chinesinnen.

Es war kaum zwei Monate her, in einem Gendersemi-

nar, das er zwecks Feldforschung gebucht hatte.

Wollte wissen, worüber Feministinnen den ganzen

Tag sprachen. Genderseminare besuchen war zum

neuen Trend geworden auf dem Männerforum, das

er gelegentlich, also täglich, aus Spass besuchte: ein

bisschen rapportieren und austauschen, die Häss-

lichkeitsvariationen der Frauen dort besprechen. Wie

lang die Haare an den Beinen, unter den Achseln wa-

ren, wie viele Pickel, Falten, wie schlecht die Zähne

waren, welche zuerst weinen würde. Ein kleiner Spass

zum Studienabschluss.

Kurz vor Lektionsbeginn des Seminars »Transfor-

mation von Männlichkeit« hatte er eine chinesische

Austauschstudentin gefragt, ob er sich neben sie set-

zen könne. Sorry, besetzt, hatte diese gesagt. Okay. Sie

wühlte dabei in ihrem bescheuerten Katzen-Glitzer-

etui, an dem eine debile auschige Glitzerkatze bau-

melte. Dirk hatte gelächelt, wie er es immer tat, und

sich in die erste Reihe gesetzt, neben einen Typen mit

lackierten Fingernägeln und lila Wollpullover.

Er hatte seinen sorgfältig mit rosa Leuchtstift

markierten Einführungstext über intersektionalen Fe-

minismus hervorgekramt und diesen nochmals über-

ogen.

Als die zweite Frau eintraf, für die der Platz frei

gehalten worden war, auch eine Chinesin, began-

nen die beiden hinter Dirks Rücken aufgebracht zu

kichern und erzählten sich allerlei auf Kantonesisch

oder Mandarin, er kannte den Unterschied nicht.

Er hörte jedoch ganz genau zu, wunderte sich, was

so lustig sein könnte, bis er sich sicher war, in die-

sem unverständlichen Geschnatter das Wort »Incel«

gehört zu haben. Doch. Sogar ein zweites Mal: »In-

cel«. Die zwei Silben hatten sich langsam in seinen

Rücken gebohrt, »In«, »cel«. »In«. »Cel«. Involuntary

Celibate. Verlierer des Jahrhunderts. Für die Besuche-

rinnen dieses Seminars war er ein einsamer, frauen-

hassender Wichstroll.

Der Raum wurde klein und stickig. Incel. Wieso

er? Er hatte zahlreiche Beziehungen gehabt. Seine

Ex Daria hatte Atomtitten. Der Traum jedes Incels.

Und im Unterschied zu einem Incel las Dirk antike

Dichter, interessierte sich für Philosophie. Hirnwin-

dungen eines Incels konnten Werke von Sophokles,

Kant, Nietzsche, Schopenhauer gar nicht verarbeiten.

Pickel hatte er auch schon lange nicht mehr. Er glei-

che Chris Hemsworth, hatte ihm Daria einmal ge-

sagt, bevor sie ihn verliess. Der lief unter Sexiest Man

Alive, wie er erfuhr, als er den Typen gegoogelt hatte.

Von wegen Incel.

Dirk packte darauf seine Texte wieder ein und ver-

liess das Seminar. Wahrscheinlich hätte er diesen chi-

nesischen Gänsen sonst den Hals umgedreht. Seine

Wut auf die zwei wurde in den nächsten Tagen im-

mer grösser. Sie berechtigte ihn, zahlreiche

SM-Por-

nos mit gefesselten Asiatinnen zu konsumieren. Das

Genre hatte ihn zuvor eher abgeschreckt – doch nach

dem Vorfall im Genderseminar öneten sich in ihm

neue Räume. Und die Idee mit dem Tattoo entstand.

In der Badewanne fühlt Dirk das Gewicht seines Kör-

pers. Er inspiziert das Bein noch einmal vorsichtig.

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Julia Kohli
Menschen wie Dirk

Short Storys

Hardcover, mit Schutzumschlag
ISBN 978-3-03925-008-0
Seiten 173
Erschienen 26. März 2021
€ 22.00 / Fr. 25.00

Ausgaben
Hardcover, mit Schutzumschlag (2021)
E-Book (2021)

Witzig, provokant und sprachgewandt: Julia Kohli über Geschlechterkonflikte im Hier und Jetzt

Julia Kohli seziert in ihrem zweiten Buch Rollenbilder und Geschlechterkonflikte im Hier und Jetzt. Es sind Paare, Berufskollegen und Unbekannte aus unterschiedlichsten Milieus, die sich begegnen. Sei es ein starker Kerl wie Dirk, eine genervte Zeitungsredaktorin, eine besorgte Mutter oder ein arrivierter Professor: Kohli kommt dem Lebensgefühl ihrer Figuren, deren Selbstverständnis, Komplexen und Ohnmacht im Umgang mit dem anderen Geschlecht mit erstaunlichen Innensichten auf die Spur.

Rasant, provokant und sprachgewandt, oft schmunzeln machend und plötzlich wieder schockierend – mit diesen sieben Short Storys legt Julia Kohli eine Textsammlung vor, die mitten in ein gesellschaftliches Reizthema sticht. Sie ist dabei ebenso unangepasst wie überzeugend.