www.lenos.ch

Lenos Verlag

Habib Selmi

Meine Zeit mit Marie-Claire

Roman

Aus dem Arabischen

von Regina Karachouli

Arabische Literatur im Lenos Verlag

Herausgegeben von Hartmut Fähndrich

Die Übersetzerin

Regina Karachouli, geboren 1941 in Zwickau. Studium der Arabistik

und Kulturwissenschaften in Leipzig. Promotion über Dramatik und

Theater in Syrien. Von 1975 bis 2002 Lehr- und Forschungstätigkeit am

Orientalischen Institut der Universität Leipzig. Übersetzerin zahlreicher

literarischer Werke aus dem Arabischen (u.a. von Sahar Khalifa, Alia

Mamduch, Hanna Mina, Sabri Mussa, Alifa Rifaat, Tajjib Salich und

Nihad Siris).

Die Übersetzung aus dem Arabischen wurde aus Mitteln der Schweizer

Kulturstiftung Pro Helvetia unterstützt durch litprom – Gesellschaft

zur Förderung der Literatur aus Afrika, Asien und Lateinamerika e.V.

Titel der arabischen Originalausgabe:

Rawâ’ih

Marie-Claire

Erste Auflage 2010

2010 by Lenos Verlag, Basel

Satz und Gestaltung: Lenos Verlag, Basel

Umschlag: Anne Hoffmann Graphic Design, Zürich

Umschlagfoto: Keystone / Renaud Visage

Printed in Germany

ISBN 978 3 85787 407 9

Meine Zeit mit Marie-Claire

»Hast du dich gewaschen?«

Damals begnügte ich mich mit einem leichten Kopfni-

cken, das wohl niemand ausser ihr wahrgenommen hätte.

Jedes Mal, wenn ich den Stuhl zurückzog, um mich ihr ge-

genüber an den Frühstückstisch zu setzen, stellte sie mir

diese Frage in einem Ton, der sich nicht verändert hatte, seit

sie bei mir wohnte.

Danach sprachen wir nichts mehr. Hingegeben widme-

ten wir uns dem Frühstück, als zelebrierten wir ein altes,

so oft geübtes Ritual, dass es uns mit all seinen Details in

Fleisch und Blut übergegangen war. Immer die gleichen Be-

wegungen … Die ganze Zeit, während wir assen, blickten

wir uns kaum einmal an. Doch ich war sicher, dass Marie-

Claires rundes, sommersprossiges Gesicht glücklich aussah,

denn das gemeinsame Frühstück nach der Morgentoilette

gehörte zu den Dingen, die sie am meisten liebte.

Bevor sie bei mir einzog, war Marie-Claire, sobald sie

die Augen aufschlug, in ihre Küche geeilt. Hastig schlang

sie irgendetwas hinunter, rauchte ein, zwei Zigaretten und

trank dazu ihren Kaffee. Erst hinterher ging sie ins Bad,

um sich frisch zu machen. All das hatte sie mir eines Ta-

ges gestanden, als wir schon enger und fester miteinander

befreundet waren. Ich war erschüttert, und das zeigte ich

auch. Aber nach und nach gelang es mir, ihr diese schlechte

Angewohnheit auszutreiben. Essen – das sei doch etwas

Heiliges, erklärte ich ihr. Oder wie meine Mutter immer

sagte: »Speise ist Gottesgab.« Und deshalb müsse man sau-

ber sein, um sie zu sich zu nehmen. Es dauerte gar nicht

lange, und Marie-Claire war mehr als ich darauf bedacht,

sich vor jeder Mahlzeit zu waschen.

Jetzt sehe ich sie wieder vor mir, wie sie sich über ihre ge-

toastete Brotschnitte beugt. Sie streicht eine dünne Schicht

Butter darauf, dann eine dickere mit Konﬁtüre aus Kir-

schen, Aprikosen, Bärentrauben oder Erdbeeren. Sie tunkt

die Scheibe in den heissen Milchkaffee und führt sie an ihre

Lippen, die ich nie aufhörte zu begehren, seit ich sie das

erste Mal sah – und bis sie mich verliess.

War sie fertig mit Essen, fuhr sie mit den Fingerspit-

zen langsam über diese feuchten, vom Schlaf ein wenig

geschwollenen Lippen. »Wie schön, dass du mit mir früh-

stückst!«, sagte sie mit sichtlicher Freude. Sie zündete sich

die erste Zigarette an und begann zu rauchen. »Ach, weisst

du, es gibt doch nichts Besseres als ein gutes Frühstück«,

setzte sie hinzu.

Ich nickte – gerade ich, der in einem kleinen Bedui-

nendorf geboren wurde, wo die Leute kein Wort über das

Essen verloren, ausgenommen sie sagten, es sei eine Got-

tesgabe. Ich, der während meiner Kindheit nichts kannte,

was die Bezeichnung »Frühstück« verdient hätte. Wenn

ich morgens überhaupt etwas zu essen bekam, so war es ein

steinharter Kanten Gersten- oder Weizenbrot, den ich erst

lange einweichen musste, bevor ich ihn zerkauen konnte,

ohne mir meine spät gewachsenen Zähne daran auszubre-

chen. Ich tauchte ihn in Wasser ein oder in ein Restchen

Schakschûkasauce, das vom Abendessen übrig war, sogar

in altes Couscous, das schon ranzig schmeckte, obwohl es

die Nacht über im Freien gestanden hatte, oder in einen

Schwapp Buttermilch, der vom Vortag im Schüttelschlauch

geblieben war. Gelegentlich stibitzte ich auch ein paar Fei-

gen oder Aprikosen.

Marie-Claire blies den Rauch aus, wobei sie sich mit dem

ganzen Oberkörper zum geöffneten Fenster drehte. Fürsorg-

lich achtete sie darauf, den Qualm von mir fernzuhalten,

denn sie wusste, dass ich ihn morgens gar nicht vertrug.

Manchmal gähnte sie ausgiebig, so dass ich die feine Gold-

schicht auf einem ihrer Backenzähne deutlich erkennen

konnte. Hatte sie zu Ende geraucht, reckte und streckte sie

ihre Arme, legte dann die gefalteten Hände auf ihren Hin-

terkopf und gewährte mir einen Blick in ihre Achselhöhlen.

Seit jener Zeit bin ich scharf auf weibliche Achselhöhlen.

Allmählich war mir aufgegangen, dass diese sanften, unge-

niert entblössten Mulden zu den aufregendsten Stellen eines

Frauenkörpers gehören – besonders wenn sie enthaart sind.

Sobald ich meine Nase hineinschob und ihren Duft einat-

mete, erfasste mich eine wohlige Geborgenheit, als wäre ich

wieder ein kleiner Junge, der sich zwischen die Brüste seiner

grossen Schwester schmiegt.

Als ich Marie-Claire das erste Mal davon erzählte, hob

sie erstaunt die Augenbrauen. Dann lachte sie. »Du bist

doch wirklich ein Schwein … Was ﬁndest du denn so toll

an meinen Achselhöhlen? Die Haare oder den Schweissge-

ruch?« Trotzdem hat sie die ganze Zeit, die wir miteinander

verbrachten, niemals vergessen, dass ich nach dieser Stelle

ihres Körpers verrückt war. Wollte sie mir zeigen, dass sie

mich liebte, wollte sie mich verführen oder mir sagen, dass

ich ihr gerade aus irgendeinem Grund geﬁel, brauchte sie

nur ihre Arme zu heben. Oder sie packte einfach meinen

Kopf und schob ihn in eine ihrer Achselhöhlen.

Nach dem Essen und dem Rauchen blieb Marie-Claire

gern noch ein bisschen auf ihrem Platz sitzen. In den ersten

Jahren habe ich versucht, es genauso wie sie zu machen. Ich

wusste, dass sie in diesen Augenblicken, da ich neben ihr

sass, ein ähnliches Behagen fühlte wie bei unserem gemein-

samen Frühstück. Marie-Claire schaute nach dem Himmel.

Das tat sie beinahe jeden Morgen. »Gar kein schönes Wet-

ter«, meinte sie, wenn die Sonne sich hinter den Wolken

verkroch. Manchmal konnte ich meinen Mund nicht halten

und wandte ein, Regen, Wolken und Wind seien doch auch

etwas Schönes … »Na, du bist aber komisch!«, ereiferte sie

sich. »Immer musst du anders sein als die anderen! Wieso

ﬁndest du das Wetter schön, wenn der Himmel trüb ist?«

Da sagte ich nichts mehr. Eine Weile starrte ich auf die Löf-

fel und Messer. Dann schob ich die Brotkrümel auf dem

Tisch zusammen und goss die Kaffeereste aus den Tassen

zurück in die Kanne.

Wenn Marie-Claire den Kopf ein wenig neigte und in

tiefes Schweigen versank, was hin und wieder bei ihr vor-

kam, nutzte ich die Gelegenheit, sie heimlich zu betrachten.

Zunächst schielte ich auf ihre Brüste, die mir im Vergleich

zu anderen, deren Anblick mir vergönnt gewesen war, im-

mer recht klein erschienen, beäugte darauf ihre Schultern

und Arme, ihren Hals, der in Länge und Schlankheit, wie

ich später herausfand, dem ihrer Maman ähnelte, und ihre

zarten, feingliedrigen Hände. Schliesslich blieb mein Blick

an ihrem runden, sommersprossigen Gesicht hängen. Wie

oft versuche ich, mir ihr Bild zurückzurufen oder den Ein-

druck zu beleben, den sie auf mich machte, als ich sie zum

ersten Mal sah.

Ich liebte Marie-Claires Gesicht. Nicht nur wegen der

Lippen, die ich stets von neuem begehrte, oder seiner hüb-

schen Züge wegen, sondern weil es rund und weiblich war,

und vor allem so tröstlich. Es besass Ausstrahlung – eine

eigentümliche Mischung aus Vertrautheit und Ungestüm,

Ruhe und Klugheit. Zuweilen hatte ich das Gefühl, ins Ge-

sicht eines kleinen Mädchens zu blicken statt in das einer

Frau, die schon über dreissig war. Ich liebte es auch wegen

seiner Sommersprossen, die ihm etwas Apartes verliehen

und zusammen mit dem feinen, fast schulterlangen blonden

Haar seinen besonderen Reiz ausmachten.

Sobald sie merkte, dass ich sie beobachtete, streckte sie

mir prompt die Zunge heraus. Sie spitzte die Lippen, reckte

den Hals und hielt mir ihr Gesicht direkt vor die Nase.

Oder sie lehnte sich zurück und sah mich schmachtend an,

nachdem sie mit grosser theatralischer Geste, als posierte sie

vor einer Kamera, ihr Haar gerafft hatte … Dabei kicherte

sie, oder sie lachte hellauf. Manchmal sprang sie mit einem

Satz auf mich los, bedeckte meine Augen mit beiden Hän-

den oder umklammerte meinen Hals, als wollte sie mich er-

würgen. Oder sie packte mich bei den Schultern und schüt-

telte mich so lange, bis ich zugab, ein »krankhafter Voyeur«

zu sein. Ich musste ihr hoch und heilig versprechen, auf der

Stelle mit dieser »Unsitte« aufzuhören und sie nie wieder

»mit Stielaugen anzuglupschen« – vor allem nicht kurz

nach dem Frühstück. Nach dieser Rede fuchtelte sie dro-

hend mit der Hand in der Luft herum, schüttelte spöttisch

den Kopf oder warf mir einen möglichst kalten und stren-

gen Blick zu, was ihr offensichtlich Mühe bereitete. Wenn

sie dann noch etwas sagte, so erkundigte sie sich etwa, ob

Shortlist Arabischer Booker-Preis (2009)

← Zurück Blick ins Buch

Habib Selmi
Meine Zeit mit Marie-Claire

Roman

Aus dem Arabischen von Regina Karachouli

E-Book
ISBN 978-3-85787-529-8
Seiten ca. 246
Erschienen 1. Oktober 2013
€ 13.99

Bestellen

Ausgaben
Paperback (2013)
Hardcover, mit Schutzumschlag (2010)
E-Book (2013)

Habib Selmi erzählt die Liebesgeschichte zwischen einem Tunesier und einer Französin. In einem Café lernen sie sich kennen, der sensible Machfûdh, der schon seit Jahren allein in Paris lebt, und die temperamentvolle Marie-Claire. Schon bald zieht sie bei ihm ein und stellt fortan mit ihrem Tatendrang sein Leben auf den Kopf. Machfûdh geniesst die Beziehung, nimmt sich aber möglichst zurück, um ja nichts falsch zu machen, und tut bis zur Selbstverleugnung alles, um seine Geliebte nicht zu verlieren. Doch Marie-Claires Lebenslust, überhaupt ihr Anderssein, empfindet er zunehmend als Provokation. Immer mehr Unausgesprochenes staut sich zwischen ihnen an, und schliesslich findet keine echte Kommunikation mehr statt.

Anhand alltäglicher Kleinigkeiten schildert Habib Selmi verblüffend ehrlich die komplexe Beziehung zwischen Mann und Frau aus unterschiedlichen Kulturkreisen und widerlegt mit der Figur des feinfühligen, unaufdringlichen Machfûdh das westliche Klischee vom dominanten arabischen Mann.

Pressestimmen

Habib Selmi schildert mit leisem Humor, wie sich eine aufgeweckte Französin und ein wortkarger Tunesier allmählich entlieben.

— Die Presse am Sonntag