LP 201

Barbara Wright: Annemarie Schwarzenbach und vermutlich

der Aktivist Myles Horton in Tennessee, November 1937.

Annemarie

Schwarzenbach

Jenseits

von New York

Ausgewählte Reportagen, Feuilletons, Briefe

und Fotograﬁen aus den USA 1936–1938

Herausgegeben von Roger Perret

Lenos Verlag

Ausgewählte Werke von Annemarie Schwarzenbach

Band 4

Herausgegeben von Roger Perret

Die Autorin

Annemarie Schwarzenbach wurde 1908 in Zürich geboren. Studium der Ge-

schichte in Zürich und Paris. Ab 1930 enge Freundschaft mit Erika und Klaus

Mann. 1931 Promotion. 1931 bis 1933 als freie Schriftstellerin zeitweise in Ber-

lin. Erstmals Morphiumkonsum. 1933 bis 1934 Vorderasienreisen. 1935 kurze,

unglückliche Ehe mit dem französischen Diplomaten Claude Clarac in Persien.

1936 bis 1938 (Foto-)Reportagen im Zusammenhang mit Reisen in die USA,

nach Danzig, Moskau, Wien, Prag. Entziehungskuren in der Schweiz. 1939

Reise mit Ella Maillart nach Afghanistan. 1940 Aufenthalt in den USA. 1941

bis 1942 in Belgisch-Kongo. Die Journalistin, Schriftstellerin und Fotoreporte-

rin starb 1942 in Sils.

Der Herausgeber

Roger Perret, geboren 1950 in Zürich. Studium der Philosophie, Literaturkritik

und Komparatistik in Zürich. Er befasst sich publizistisch vor allem mit Aus-

senseiterﬁguren in der Schweizer Literatur. Herausgeber der Werke von Franco

Beltrametti, Nicolas Bouvier, Alexander Xaver Gwerder, Annemarie von Matt,

Hans Morgenthaler, Annemarie Schwarzenbach und Sonja Sekula. Herausgeber

(mit Ingo Starz) des Hörbuchs Wenn ich Schweiz sage … Schweizer Lyrik im Ori-

ginalton von 1937 bis heute und von Moderne Poesie in der Schweiz. Eine Anthologie.

Roger Perret wurde für seine editorische Tätigkeit mehrmals ausgezeichnet.

LP 201

Erweiterte Neuausgabe

Erste Auflage 2018

Satz und Gestaltung: Lenos Verlag, Basel

Printed in Germany

ISBN 978 3 85787 801 5

www.lenos.ch

Inhalt

Prolog

Das Ende des amerikanischen Optimismus? 9

Reportagefahrt I (1936/1937)

Amerikanische Landstrasse 17

Jenseits von New York 24

Unbekanntes Washington 29

Die »eiserne Stadt« Amerikas 36

Die Reise nach Pittsburgh 44

Ausgewählte Fotograﬁen (1936–1938)

Reportagefahrt II (1937/1938)

Knoxville, Chattanooga, Monteagle. Notizen 149

Auf der Schattenseite von Knoxville 152

Holzfäller, Bergarbeiter, Bauern – und ein Farmhaus

in den Bergen von Tennessee 158

Wie lebt Aline Bryant, Textilarbeiterin? 169

In den Cumberland-Bergen 174

Chattanooga, Birmingham, Siluria, Montgomery,

Tuskegee, Columbus. Notizen 182

Die Stadt des unaufhörlichen Versprechens 185

Baumwollkrise in Alabama 191

Fabrikschlote und feine Leute in Georgia 197

Lumberton. Notizen 206

Streik in Lumberton 217

Cincinnati. Eine normale amerikanische Stadt.

Notizen 225

Epilog

»… um die Ehre der amerikanischen Südstaaten« 231

Anhang I

Ausgewählte Briefe (1936–1938) 243

Anmerkungen 262

Anhang II

Nachwort 271

Quellennachweis/Bildnachweis 296

Zur Edition 300

Zur Neuausgabe 302

Prolog

Das Ende des amerikanischen Optimismus?

Als ich, vor nun beinahe acht Jahren, zum erstenmal nach

Amerika kam, und, eifrig und wissbegierig, wie ich war,

versuchte, so etwas wie ein amerikanisches »Weltbild« zu

entdecken, wurde mir das verhältnismässig leicht gemacht.

Man sagte mir – damit ﬁng es an –, dass der Amerikaner

ein grundsätzlicher Optimist und dass diese Eigenschaft

ihm angeboren und natürlich sei. Und damit hörte es auch

auf: denn Optimismus war nicht nur ein nationaler Charak

terzug, es war eine praktische, den geschäftlichen Interessen

vortrefflich angepasste Weltanschauung. Und offenbar gab

es in Amerika keine anderen als geschäftliche Interessen.

Was aber den optimistischen Charakter der Amerikaner

betraf, so war er nicht nur angeboren, er war gleichzeitig

moralisch und tief berechtigt. Berechtigt – weil jeder neu

geborene oder eingewanderte und naturalisierte Bürger der

Vereinigten Staaten seinen Marschallstab im Tornister trug

und entweder Präsident oder, im noch günstigeren Falle,

Millionär werden konnte. Das war demokratisch, und daran

glaubte jedermann – teils weil es immer noch Beweise gab,

dass Zeitungsjungen zu Ölkönigen wurden, teils weil man

ihn in diesem Glauben erzogen hatte. Es war ein traditio

neller, ein aus historischer Erfahrung gewonnener Glaube.

Denn die Historie Amerikas ist die Geschichte einer priva

ten und selbst in unserer Kolonialgeschichte beispiellosen

Ausbeutung der vorhandenen Reichtümer, des Bodens und

der Wälder, die unerschöpflich schienen, der Goldminen,

der Bergwerke, der rasch aufschiessenden Industrien, und

damit der Arbeitskräfte. Amerika hatte bis in die jüngste

Zeit kein soziales Bewusstsein, kein Verantwortungsgefühl,

weder gegenüber einer Gemeinschaft noch gegenüber den

gemeinschaftlichen Gütern des Landes. Denn jeder hatte

seine Chance, seinen Marschallstab, seine »Opportunity«:

der Farmer, dessen Äcker durch schlechte Bewirtschaftung

unrentabel geworden waren, wanderte nach Westen ab und

fand an der »Grenze« neuen, besseren Ackerboden; die

Holzhändler, die einen Wald abgeforstet hatten, kauften ei

nen anderen Wald; der Neueingewanderte, der sich mit der

niedrigsten und schlechtbezahltesten Arbeit zufriedengab,

wusste, dass nichts ihn hindern würde, die soziale Ranglei

ter emporzuklimmen – man musste nur tüchtig, ein wenig

skrupellos, und natürlich optimistisch sein. Und deshalb

wurden »Opportunity« und »Optimismus« zwei Begriffe,

die eine ganze Weltanschauung umschrieben. Zu ihnen ge

sellte sich ein besonderer, amerikanischer Freiheitsbegriff:

Ellbogenfreiheit, die gegebenenfalls in Faustrecht ausartet.

Das Amerika, in das ich jetzt zurückgekehrt bin, ist ein

anderes, ein tief verändertes Land. Es hat, im Verlauf der

amerikanischen Geschichte, viele Krisen, mehr als eine Pa

nik und tausend Zusammenbrüche gegeben – aber es gab

auch Reserven, es gab eine offene Westgrenze, es gab un

begrenzte Möglichkeiten und den unbesiegbaren Optimis-

mus. Es gab das heimliche Bewusstsein des Marschallstabs

im Tornister. Die heutige Krise ist anderer Art, sie dauert,

sie hatte ihre Höhepunkte, ﬂaute ab und brachte eine wach

sende Zahl von Problemen des wirtschaftlichen und sozialen

Lebensprozesses ans Licht, deren man sich vorher nicht be

wusst gewesen war. Bankkrachs, Streiks, Arbeitslosigkeit,

Sandstürme und Überschwemmungen, die die Farmer

um ihre Existenz bringen – ein Angriff von so furchtbarer

Wucht, dass ihm selbst der natürlichste und gläubigste Op

timismus eines orthodoxen Amerikaners wohl nicht stand-

halten kann. Aber – zu meiner Überraschung musste ich es

feststellen: der alte Optimismus lebt noch – zusammen mit

der alten Doktrin von der »Opportunity«, zusammen mit

der uralten amerikanischen »Freiheit« wird seine Existenz,

seine Berechtigung und Notwendigkeit täglich in vielen

Reden verkündet, auf Radiowellen übertragen, in Zeitungs

artikeln wiederholt und manifestiert. Nur eines hat sich

geändert: die Prediger des altgewordenen Optimismus sind

ausschliesslich Republikaner, nur die reaktionäre Hearst-

Presse benutzt die einst national-amerikanischen Schlag

worte, der republikanische Präsidentschaftskandidat Alfred

Landon ist der Vorkämpfer eines Ideals, dem doch offenbar

die Wirklichkeit nicht mehr entspricht. Die Grundlage des

Optimismus war die »Opportunity«, die Chance – aber

heute ist die Westgrenze geschlossen, der Markt ausgebeu

tet, und die Industrie kann nicht mehr alle Arbeitssuchen-

den beschäftigen, die ihrerseits wenig Aussicht haben,

Millionäre zu werden oder auch nur die nächste Stufe der

sozialen Rangleiter zu ersteigen.

Diese Tatsachen einzusehen und zuzugeben fällt den

Amerikanern schwer – am schwersten den privaten Unter

nehmern, die lieber im chaotischen Konkurrenzkampf aller

gegen alle zu immer gröberen Mitteln greifen, als eine Ein

mischung in ihre Rechte zu dulden, die sie ihre »Freiheit«

nennen. Diese Freiheit ist längst imaginär – eine schlechte

Ausrede für den durch Generationen vererbten Instinkt, das

Land mit seinen wirtschaftlichen Gütern statt als öffentli-

chen und gemeinschaftlichen Besitz der Nation als ein Feld

privater Ausbeute zu betrachten. Es gibt heute keine jun

gen amerikanischen Pioniere mehr, die im Planwagen über

das Gebirge nach dem weiten, offenen Westen ziehen, um

ihn in Besitz zu nehmen – es gibt keine jungen Pioniere

mehr, die aus ihrem mutigen Optimismus ein Glaubensbe

kenntnis für die Zukunft ihrer Generation und ihres Lan-

des machen könnten: statt dessen wird der seines Glanzes

und seiner Frische entkleidete Begriff von zähneknirschen

den alten Reaktionären, bedrohten Unternehmern, neun-

zigjährigen Veteranen aus dem Bürgerkrieg und von ihren

in unzähligen Frauenligen vereinten Töchtern verteidigt,

und die Worte »Opportunity, Optimism, Liberty« prangen

heute zugleich eindeutig und sonderbar entstellt auf den

Fahnen und Plakaten der Reaktion. Aber die Jugend Ame

rikas beﬁndet sich zum grossen Teil in einem neuen Lager.

Ich meinte, den Optimismus – er war mir eindrucksvoll im

Gedächtnis geblieben – bei der Jugend zu ﬁnden, falls über

haupt die Krise ihn nicht völlig verschlungen haben würde.

Der Irrtum scheint verzeihlich, wurde mir aber in jenem

neuen Lager sehr übel genommen. Denn dort hasst man die

Schlagworte Optimismus und Opportunität – oder viel

mehr: man verachtet sie. Man ist der Ansicht, dass sie heute

nicht nur ohne Grundlage sind, sondern irreführend, und

gefährlich.

»Diese Begriffe« – so argumentieren die jungen Ame

rikaner im demokratischen Lager – »mögen einmal eine

Tugend gewesen sein, heute sind sie ein Missverständnis.

In Europa können gewisse Regierungen es sich anscheinend

leisten, die Bevölkerung über ihre wahre Lage und über die

wirklichen Schwierigkeiten hinwegzutäuschen, indem sie

statt über diese Dinge über Nationalismus oder Rassenhass

oder andere Gefühlskomplexe reden. Bei uns ist das nicht

oder noch nicht in diesem Masse möglich, weil wir besser,

klarer und realistischer zu denken gelernt haben. Wir wis

sen, dass kein Arbeitsloser eine ›Opportunity‹ hat, wenn

nicht etwas dafür geschieht – wir wissen aber auch, dass wir

in einem reichen Land leben, wo es weder Arbeitslosigkeit

noch Hunger und Elend zu geben braucht, wenn nur das

Richtige geschieht, um diese Übel zu bekämpfen.«

Diese jungen Leute sind, natürlich, die überzeugten An

hänger des Präsidenten Roosevelt und seines grossen Pro-

grammes, welches die gesamte Wirtschaft in den USA auf

dem Wege einer gemässigten staatlichen Kontrolle organi

sieren will, sie sind »New Dealers«. Sie selbst nennen sich

Pessimisten, weil ihrer Ansicht nach der amerikanische Op

timismus heute zu einem Laisser-faire, zu einer Gleichgül-

tigkeit verführt, die Amerika sich nicht mehr leisten kann,

die ausserdem die aktiveren Kräfte privaten Egoismus stark

werden lässt, bis die Optimisten von heute ihnen eines Ta

ges ausgeliefert sind – und dann bleibt nichts mehr übrig

als ein Fatalismus, der die chaotische Katastrophe wie ein

Naturereignis erleidet. Wir kennen ihn aus Europa nur

allzu genau.

»It can’t happen here« – »Das ist bei uns nicht möglich«:

Der Titel des neuen Romans von Sinclair Lewis formuliert

treffend ebenjene optimistische Einstellung, welche von den

»New Dealers« so bitter bekämpft wird. Ein Mann, der ei

nen verantwortungsvollen Posten in den Büros des »New

Deal« bekleidet, sagte mir: »Wir werden unsere besten jun-

gen Leute zu Pessimisten erziehen, damit wir sie als Kämp-

fer gewinnen, bevor es zu spät ist.«

Ich habe seither nie mehr verlauten lassen, wie optimi

stisch mich dieser aktive Pessimismus eines endlich zum

Verantwortungsbewusstsein erwachten Amerika stimmte.

Er unterscheidet sich aber so gründlich vom »heroischen

Pessimismus« Spenglers, dass man darin einen neuen ame

rikanischen Optimismus entdecken könnte …

Reportagefahrt I

1936/1937

Amerikanische Landstrasse

Man warnte mich, als ich ankam, gleich vor einer, wie mir

schien, sehr charakteristischen Erscheinung zur Erfassung

des Landes: vor der amerikanischen Landstrasse. »Sie erhal

ten ein falsches Bild von Amerika«, sagte man mir, – aber

ich fragte mich, inwiefern ein naiv empfangener Eindruck

überhaupt ein »falsches Bild« ergeben soll? Man hatte mir

dasselbe von New York gesagt, – vermutlich, damit ich mir

nicht die »Main Street« kleiner Städte im Mittelwesten wie

Wall Street, und die Pueblostädte der Indianer in New Me

xico als Wolkenkratzer-Visionen vorstellen sollte.

Ich weiss, was sich hinter solchen Warnungen verbirgt:

die Amerikaner haben es satt, von den Ausländern als ein

Volk von Dollarraffern und standardisierten Fordbesitzern

betrachtet zu werden, – ihr Land aber als der Untergrund

für eine riesige Landstrasse, versehen mit Tankstellen und

»Quick Lunch«-Essbuden, zu dem Zweck, New York und

Hollywood möglichst bequem zu verbinden! Denn die

Amerikaner sind Individualisten, sie lieben es gar nicht,

klassiﬁziert zu werden, und sie dulden keine Einmischung

in, und kein Urteil über das, was sie ihr Privatleben nennen.

Nach alter Pionierweise betrachtet sich jeder als »Self

mademan« oder als einer, der seine Chance hat, es zu wer-

den, – und jeder besteht halsstarrig auf den Rechten, die

ihm als Bürger eines demokratischen Staates zukommen.

Als während der Wahlkampagne in einem Staat im Mit

telwesten eine Landstrasse abgesperrt und vom Verkehr frei

gemacht wurde, weil der Präsident vorbeikommen sollte,

versuchten die Polizisten, einen Farmer zu bewegen, sei-

nen alten Fordwagen mindestens aus der Fahrbahn auf den

Strassenrand zu plazieren. Der Mann weigerte sich, erklärte,

dass er für diese Strasse so gut seine Steuern bezahlt habe

wie der Präsident, und dass er folglich das gleiche Recht

habe, sie zu benutzen, wann immer es ihm passe. Er argu

mentierte so lange, bis der Wagen des Präsidenten ankam

und dem Farmer notgedrungen auswich.

– Ja, die Landstrasse ist weitgehend öffentlicher Besitz, –

und zwar, es ist nicht zu leugnen, Besitz der Fordwagen-

Fahrer. Mögen die Amerikaner sich gegen solche generelle

Bezeichnungen sträuben, – sie haben doch ihre Richtigkeit.

Aber nicht, weil der Amerikaner kein Individualist ist, –

sondern weil er, als Individuum, phantasielos ist. Und dies

wiederum ist eine Folge des allgemeinen Zeitmangels, eine

Folge des Umstandes, dass die meisten Amerikaner ganz in

Anspruch genommen sind von der Notwendigkeit, Geld

zu verdienen, – eine Folge des praktischen, amerikanischen

Geschäftsgeistes. – Kehren wir zurück zu den Fordbesit

zern: sie machen einen grossen Teil der Bevölkerung Ame-

rikas aus, und sie sind die eigentlichen Erﬁnder der »High

Roads«, der grossen Landstrassen. Zuerst wurde das billige

Automobil erfunden, als Beförderungsmittel in Krieg und

Frieden, zu Geschäfts- und familiären Vergnügungszwek

ken. Und für die Arbeiter und kleinen Geschäftsleute, die

Verlobten und Familienväter, die ihren Ford auf Raten

zahlung hin erworben hatten, wurden dann die Strassen

gebaut. Bei uns, im altmodischen Europa, versuchen Aus

ﬂügler, eigene Wege zu gehen, versteckte Picknickplätze zu

entdecken, eigene Aussichtspunkte ausﬁndig zu machen.

Dafür hat der Amerikaner keine Zeit. Dafür legt er, wäh-

rend des Wochenends, mit Frau und Kind und Radioappa-

rat, erstaunliche Strecken zurück – zum Vergnügen. Er

und seinesgleichen bevölkern die Landstrasse, die, dunkel

asphaltiert, durch weisse Streifen in zwei, drei, oder vier

Fahrbahnen eingeteilt, schnurgerade durch eine sonderbar

gleichförmige Vorstadtgegend eilt – Hunderte von Meilen

weit. Ursprünglich dienten diese Strassen ausschliesslich

dem Verkehr, oft folgten sie den mit sicherem Instinkt an

gelegten Indianerpfaden, oft waren sie die einzige Verbin-

dung einsamer Pioniersiedlungen mit der übrigen Welt,

das heisst mit dem Osten, mit den älteren Städten, mit der

Küste, mit den Absatzmärkten. Man bemühte sich, neue

Siedlungen in der Nähe der Landstrasse anzulegen, – und

heute begegnet man all den sonderbaren »Dörfern«, die mit

unserer Vorstellung von einem Dorf nicht gemein haben, –

Siedlungen, die sich beiderseits der Strasse hinziehen, und

die aussehen, als seien sie eben erst, in Eile und proviso

risch, von Neuankömmlingen erstellt worden. – Heute aber

bemüht man sich, die Siedlungen von den »High Roads«

entfernt zu halten, oder, umgekehrt, beim Bau neuer Stras

sen die Siedlungen zu vermeiden, damit die Bewohner nicht

ständig in Angst sein müssen, dass ihre Kinder überfahren

werden. – Überhaupt hat die Landstrasse ein eigenes Le

ben entwickelt, – ein Leben, das nicht mehr notwendig nur

dem Bedürfnis nach Verkehr, also einem nützlichen Zweck,

entspricht, – sondern ein Wochenendvergnügungs- und

Touristenleben, das in seiner Art unvergleichlich ist, eben

amerikanisch. Hunderte von Meilen »Vorstadt« – das war

mein erster Eindruck. Endlich merkte ich, dass diese Sorte

von »Vorstadt« niemals aufhört, dass sie nichts mit der hin-

ter und der vor mir liegenden Stadt zu tun hat, sondern

mit der Landstrasse selbst. Die Landstrasse zieht auf bei

den Seiten einen schmalen Saum von Land in ihren Bereich.

Daraus entsteht etwas, das gleichermassen an Vorstädte,

Rummelplätze, Chilbenen, Bazars und Budenstrassen in

einem altmodischen Badeort erinnert. Da sind in erster Li

nie die Tankstellen, lockend bemalt, grosszügig angelegt,

bedient von höflichen jungen Männern oder Mädchen in

Uniformen, die aus dem Fundus einer Operettenrevue zu

stammen scheinen. Zweierlei weiss der Eingeweihte über

die Tankstellen: sie sind, im Bereich der Landstrasse, die

einzigen Orte mit gutausgestatteten Toiletten und Wasch

gelegenheiten. Und – der Mann von der Tankstelle ist nicht

nur über Strassen informiert, sondern auch über politische

Dinge, wie etwa: die Aussichten für die Wahlkampagne,

die Stimmung der Farmer ringsum und der Arbeiter in der

nächsten Stadt, den vermutlichen Ausgang des Baseball

spiels vom nächsten Sonntag.

Den Tankstellen stehen an Wichtigkeit die verschiede

nen Essgelegenheiten wenig nach. Man kann nicht guten

Gewissens ein weniger banales Wort gebrauchen, für diese

in ihrer Banalität schon wieder fast romantischen Barak

ken, Bars und Buden, wo man in ziemlich gleichbleibend

schlechter Qualität immer das Gleiche zu essen bekommt:

Sandwiches, Hamburger, Hotdogs, manchmal Bohnen

suppe.

Hotdogs – heisse Hunde – sind Würstchen zwischen

zwei Brotscheiben, Hamburger sind gehackte Beefsteaks

zwischen zwei Brotscheiben, Sandwiches bedeuten alles, bis

zu Schweinebraten mit Erbsen, Kartoffeln und Apfelsalat

mit Mayonnaise – zwischen zwei Brotscheiben. Dazu trinkt

man Kaffee, zehnmal am Tag, einen sehr dünnen Kaffee

mit viel sterilisierter Milch aus Glasnäpfchen.

Die nächste wichtige Einrichtung der amerikanischen

Landstrasse sind die »Tourist Camps«. Hotels sind schlecht

und teuer, ausserdem will man, einmal unterwegs, nicht in

Ortschaften übernachten. Touristenlager sind romantisch

und praktisch zugleich. Wegweiser zeigen an: »Kabinen

zu vermieten«, – und auf einem Grasplatz, oft mitten im

Wald, ﬁndet man eine Reihe von kleinen hölzernen Bade

kabinen, die sich als Schlafzimmer entpuppen: mit einem

riesigen Bett, einer Waschschüssel, einer Bibel. Der Preis

pro Kopf und pro Nacht ist meistens ein Dollar. In einer

grösseren Baracke kocht eine rührige Besitzerin des Camps

Kaffee bis spät in die Nacht und früh am nächsten Morgen.

Da schläft man also, – neben jeder Kabine steht ein Ford

auto wie ein treuer Wachthund.

Es gehört eine gewisse Übung und Technik dazu, die

amerikanische Landstrasse zu benützen, auf der richtigen,

durch weisse Streifen bezeichneten Fahrbahn zu bleiben, ei

nen guten Hotdog-Stand von einem schlechten, und lausige

Kabinen von sauberen, neugestrichenen zu unterscheiden.

Um so leichter wird es einem gemacht, sich abends in der

Bibel, oder, häuﬁger, im Gebetbuch auszukennen, denn da

gibt es, auf der letzten Seite, ein Verzeichnis, eine Art von

Gebrauchsanweisung: »Gebet im Fall von Krankheit, oder

im Fall, dass die Geschäfte schlecht gehen.« Wichtig wäre

eine Gebrauchsanweisung für alle Ratschläge, Warnungen

und Einladungen, die den Neuling auf seinem Weg ver

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Annemarie Schwarzenbach
Jenseits von New York

Ausgewählte Reportagen, Feuilletons, Briefe und Fotografien aus den USA 1936–1938

Herausgegeben und mit einem Nachwort versehen von Roger Perret

Paperback
ISBN 978-3-85787-216-7
Seiten 191
Erschienen 1992
€ 23.50 / Fr. 32.00

Ausgaben
Softcover (2018)
Paperback (1992)

Annemarie Schwarzenbachs beste Amerika-Reportagen und -Fotografien

Jenseits von New York versammelt Schwarzenbachs beste Amerika-Reportagen und -Fotografien aus der Krisenzeit der »Grossen Depression« und unterstreicht ihre Bedeutung als eine der wichtigsten Vertreterinnen des Schweizer Fotojournalismus vor dem Zweiten Weltkrieg.

Zwischen 1936 und 1938 reiste Annemarie Schwarzenbach zweimal in die USA, um über die wirtschaftlichen und sozialen Schwierigkeiten zu berichten und »jenseits von New York« ein anderes Amerika zu entdecken. Mitten im »Kampfgebiet« der Südstaaten besuchte sie Fabriken, Plantagen, Gefängnisse, Arbeitersiedlungen und -schulen und sprach mit den von der Krise direkt Betroffenen.

In ihren Texten nimmt sie unsentimental und doch engagiert Partei für die sozial Benachteiligten, bestechend ist ihr Blick für die Atmosphäre der oft zerstörten (Industrie-)Landschaften als Spiegelbild der demoralisierten Bewohnerinnen und Bewohner.

»... alles, was ich zu hören bekam, war: dass es sich nicht lohne, sich gegen das Elend zu wehren, denn wer einmal arm sei, bleibe arm ..., auch im Land der unbegrenzten Möglichkeiten.« (Annemarie Schwarzenbach)

Pressestimmen

Sie war eine grosse Journalistin. Ein reiches Mädchen auf der Seite der Armen. Hochbegabt und unglaublich mutig.

— Wolfgang Koeppen