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Lenos Verlag

Claude Cueni

Der Henker von Paris

Roman

Erste Auflage 2013

Satz und Gestaltung: Lenos Verlag, Basel

Umschlag: Hauptmann & Kompanie, Zürich

Umschlagbild: Pierre-Antoine Demachy, Une exécution capitale,

place de la Révolution (um 1793)

Printed in Germany

ISBN 978 3 85787 433 8

Für Clovis, Dina, Emmanuel

Gegen Mitternacht – man schrieb das Jahr 1737 – fegte

ein gewaltiger Sturm über die Normandie. Es regnete in

Strömen. Krachend schlug der Blitz in einen bewaldeten

Hügel ein und erhellte für einen Sekundenbruchteil den

Reiter, der durch die Nacht preschte. Er schlug seinen Rap-

pen wie von Sinnen, als wollte er dem sintﬂutartigen Re-

gen entkommen, der sich über die Landschaft ergoss. Nun

spaltete ein Blitz nach dem andern den Nachthimmel und

entlud sich krachend über den Hügeln. Bäume knickten ein

wie Streichhölzer. Der schwarze Hengst heulte kurz auf, als

sie ein kleines Gehöft passierten. Der verwitterte Anstrich

schien blutrot. Der Reiter gab dem geschundenen Tier er-

neut die Sporen. Es riss unwillig den Kopf hoch. Weisser

Schaum spritzte durch die Nacht und wurde sogleich weg-

gewaschen. Der Reiter preschte weiter auf der überﬂuteten

Landstrasse nach Neufchâtel im Pays de Bray, während

der Regen tosend auf ihn niederprasselte. Plötzlich sah er

ein gelblich ﬂackerndes Licht zwischen den Bäumen, die

Umrisse eines Gasthofes. Im gleichen Augenblick knickte

sein Pferd mit den Vorderbeinen ein, und er ﬂog in wei-

tem Bogen über den Kopf des Tieres hinweg. Sein Körper

klatschte in eine Pfütze und schlitterte noch einige Meter

weiter, bis er schliesslich mit dem Kopf gegen einen vom

Sturm abgeknickten Baumstamm krachte. Es dauerte eine

ganze Weile, bis er bemerkte, dass er den Sturz unverletzt

überlebt hatte. Dann kamen die Schmerzen. Sein Rappe lag

erschöpft und wimmernd am Wegrand und versuchte ver-

geblich, sich zu erheben. Hilflos ruderte das Tier mit den

Beinen und warf dabei den Kopf wiehernd in die Höhe. Ein

letztes Mal. Dann klatschte er in den Schlamm und regte

sich nicht mehr. Es war stockﬁnster.

Der Reiter erhob sich langsam und verharrte eine Weile

in gebückter Haltung. Keuchend schaute er zu seinem

Pferd. Dann bemerkte er die Satteltasche: Sie hatte sich

offensichtlich vom Ledergurt losgerissen und lag ihm zu

Füssen. Er öffnete sie und entnahm ihr eine schwere doppel-

läuﬁge Pistole mit Radschloss. Er hatte sie beim Pharospiel

gewonnen. Plötzlich glitt er aus und rutschte erneut über

den schlammigen Erdboden. Auf den Knien suchte er nach

seiner Waffe, die ihm aus der Hand geﬂogen war. Er fand

sie. Erleichtert näherte er sich auf den Knien dem Rappen.

Fast zärtlich fuhr er ihm über die Nüstern. Er setzte die Pis-

tole an die Schläfe des Pferdes und drückte ab. Man hörte

kein Aufschlagen des Hahns. Das Zündpulver war nass.

Erneut zerriss ein kräftiger Donner die Stille der Nacht.

Krachend schlugen weitere Blitze in der Nähe ein. Der Rei-

ter erhob sich. Kübelweise ergoss sich der Regen über seine

durchnässte Uniform. Doch er war nicht den langen Weg

geritten, um hier aufzugeben.

Er stampfte über den aufgeweichten Lehmboden und nä-

herte sich Schritt für Schritt dem gelblichen Licht. Ein Lä-

cheln huschte über seine Lippen. Hatte Gott seine Gebete

erhört? Er stiess die Tür des Gasthofes auf. Im Innern sassen

einige düstere Gesellen an einem langen Tisch. Die anderen

Tische waren leer. Bis auf einen: An einem kleinen, runden

Tisch in der Ecke sass ein Hüne von Mann allein vor einem

hölzernen Becher.

Der Reiter schloss die Tür hinter sich. Nun waren alle

Blicke auf ihn gerichtet. Denn auch er war von ungewohnt

hohem Wuchs. Er hatte eine aufrechte, stolze Körperhaltung

und halblanges braunes Haar. Jetzt bemerkte er den Wirt

hinter dem Tresen. Dieser sah ihn nicht gerade freundlich

an. Die Gesellen am langen Tisch musterten die Hose des

späten Gastes. Sie war vom Schlamm verschmutzt. Den-

noch konnte man die Farben des Regiments des Marquis

de La Boissière erkennen, die sich vom Gurt bis hinunter zu

den schlammverspritzten Stiefeln abzeichneten. Es war eine

Ofﬁziershose.

»Wo sind wir hier?«, fragte der Reiter.

Niemand gab ihm eine Antwort.

Er wandte sich an den Wirt: »Gib mir was zu trinken.«

»Das haben wir nicht«, sagte der Wirt nach einer Weile.

»Wein. Rotwein.«

Der Wirt nahm eine Flasche und füllte einen Becher

voll. Der Reiter kramte eine Münze aus seiner Tasche und

legte sie auf den Tresen. Der Wirt musterte das Geldstück.

Es war ihm unbekannt.

»Sie wurde in Nouvelle-France geprägt«, sagte der Ofﬁ-

zier, und als wollte er sich endlich die gebührende Autorität

verschaffen, fügte er hinzu: »Ich bin Leutnant Chevalier de

Longval, Jean-Baptiste Sanson de Longval.«

Der Wirt senkte verunsichert den Kopf. Respektvoll

wich er einen Schritt zurück. Langsam schob er den Becher

über den Tresen und fragte: »Hast du in Indien gekämpft?«

»Wir nennen es Amerika, aber die Eingeborenen, die

nennen wir Indianer. Ich weiss nicht, was richtig ist. Haupt-

sache, wir verstehen uns.«

Der Wirt nickte und sagte nach einer Weile: »Wir mö-

gen hier keine Fremden.«

»Ich war nie wirklich weg. Ein Jahr vielleicht.«

Der Wirt schüttelte den Kopf. »Ich habe schon einige ge-

sehen, die drüben waren. Das sind nicht mehr die gleichen

Leute, wenn sie zurückkommen. Die reden dann dummes

Zeug. Denn drüben, da gibt es keine Könige. Da ist jeder

sein eigener König. Das habe ich mal gehört.«

»Ja«, murmelte Leutnant Sanson, »es gibt sogar welche,

die sich von Frankreich abspalten wollen. Dafür ziehen sie

in den Krieg und sterben. Sie wollen Freiheit.«

Der Wirt musterte ihn skeptisch und wandte sich dann

von ihm ab. Er brachte den Gästen am langen Tisch einen

neuen Krug Wein.

»Wo ist der Rest deiner Armee?«, stichelte einer der

Gesellen und zeigte seine schwarzen Zahnstummel. Nun

lachten die Saufkumpane. Es war ein raues, respektloses La-

chen. Wie eine verschworene feindliche Truppe sassen sie an

ihrem Tisch und lauerten auf seine Antwort.

»Desertiert«, fragte einer, »oder bringst du uns den

Krieg?«

Der Leutnant trank seinen Becher in einem Zug leer und

trat an den langen Tisch. »Messieurs, mein Regiment ist in

der Nähe von Dieppe stationiert. Es ist das Regiment des

Marquis de La Boissière. Ich bin im Auftrag meines Kom-

mandanten unterwegs. Ich habe eine dringende Depesche

für Paris.« Er nahm Haltung an und legte seine rechte Hand

auf den eisernen Korb seines langen Degens. »Ich brauche

ein frisches Pferd.« Er schaute den Wirt fordernd an.

»Siehst du hier irgendwelche Pferde?«

»Er hat nur uns«, grölte einer der Gesellen. Die anderen

kicherten besoffen vor sich hin.

»Wie bist du denn hergekommen?«, fragte der Wirt.

»Mein Pferd liegt draussen im Schlamm. Es hat sich das

Bein gebrochen.« Er wurde allmählich ungeduldig. »Ich

wollte ihm den Gnadenschuss geben, aber das Zündpulver

ist nass.«

Nun schauten alle zu jenem Gast hinüber, der einsam am

kleinen, runden Tisch in der Ecke sass. Doch dieser blickte

nicht auf. Er starrte in seinen Becher. Sein Haupt war kahl.

»Frag ihn«, sagte der Wirt unwirsch, »vielleicht hat er

ein Pferd für dich. Bei uns kannst du eh nicht bleiben. Wir

haben keine Gästezimmer.«

»Ich brauche auch eine Waffe, mein Pferd muss erlöst

werden.«

»Sehe ich aus wie ein Waffenhändler?«, brummte der

Wirt. »Frag ihn. Er kennt sich aus mit Tieren. Er weiss, wie

man ein sterbendes Pferd erlöst.«

Die Männer am langen Tisch lachten erneut.

»Fünf Sou«, brummte der Hüne in der Ecke.

Leutnant Sanson kramte einige Münzen aus der Tasche

und legte sie auf den Tresen.

»Gib es ihm selber«, sagte der Wirt mit einem seltsam

verächtlichen Unterton.

»Nein«, erwiderte der Hüne, »lass es auf dem Tresen. Er

soll mir dafür nochmals Wein bringen.«

Der Leutnant schob einen leeren Becher über den Tresen.

»Gib ihm Wein.«

Der Wirt nahm den Becher und stellte ihn wieder auf

den Kopf. »Er trinkt aus seinem eigenen Becher.«

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Claude Cueni
Der Henker von Paris

Roman

E-Book
ISBN 978-3-85787-519-9
Seiten ca. 391
Erschienen 1. Juli 2013
€ 13.99

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Ausgaben
Paperback (2021)
Hardcover, mit Schutzumschlag (2013)
E-Book (2013)

Charles-Henri Sanson fühlt sich zum Arzt berufen. Doch auf seiner Familie lastet ein Fluch, der ihm bereits in der Schule zum Verhängnis wird: Man erkennt ihn als Sohn des Henkers, eine medizinische Laufbahn bleibt ihm verwehrt, er muss in die Fussstapfen seines Vaters treten. Töten statt heilen. Sanson wird zum Gefangenen seines Schicksals, die Qualen der Todeskandidaten werden zu seinen eigenen. Tagsüber richtet er auf dem Schafott, abends spielt er Klavier, und nachts seziert er die Leichen, um die menschliche Anatomie zu erforschen.
Während der Terrorherrschaft im Gefolge der Französischen Revolution guillotiniert »Monsieur de Paris« über 3000 Menschen. Die Stadt ertrinkt im Blut, und Sanson verliert allmählich den Verstand. Verzweifelt sucht er nach Menschlichkeit und Anerkennung. Die Liebe einer Siamesin, die er gleichwohl nicht heiraten darf, gibt ihm Halt. Bis sie selbst auf die Todeslisten der Revolutionäre gerät …

Claude Cuenis Roman ist eine ebenso beklemmende wie packende Charakterstudie über den berühmtesten Henker der Geschichte.

Pressestimmen

Ein herausragender historischer Roman, der weit über die zeitgeschichtlichen Ereignisse hinausweist, Philosophie und Aufklärung einbezieht und ein brutales, aber authentisches Bild des 18. Jahrhunderts vermittelt.

— literaturkritik.de

Ein opulenter Historienroman und allerbester Lesestoff vom Basler Bestsellerautor Claude Cueni.

— 20 Minuten

Für wen die Französische Revolution bisher nur trockener Schulstoff war, der sollte sich unbedingt diesen tollen Roman kaufen.

— Literaturkurier