LP 226

Manuela wird nach dem Tod ihrer Mutter in eine Internatsschule

für Töchter von Militärangehörigen gebracht. Sie erlebte bis dahin

eine glückliche Kindheit mit vielen Freiräumen – nun soll sie sich

an Zucht und Ordnung gewöhnen. In der neuen Umgebung ist sie

unglücklich, der einzige Lichtblick ist das fürsorgliche Fräulein von

Bernburg. Nachdem Manuela die männliche Hauptrolle in einem

Theaterstück spielen durfte und von allen bewundert und gefeiert

wird, gesteht sie öffentlich ihre Liebe zu von Bernburg und berichtet

auch von deren Zuneigung zu ihr. Ein Skandal.

Christa Winsloe

Das Mädchen Manuela

Roman

Lenos Verlag

Die Autorin

Christa Winsloe (1888–1944), geboren in Darmstadt, war Bildhaue-

rin, Schriftstellerin, Journalistin und Theaterautorin. Freundschaften

u. a. mit Erika und Klaus Mann. Ihr erstes Thea terstück, 1930 urauf-

geführt und kurz darauf mit Welterfolg verﬁlmt, wurde 1933 unter

dem Titel Das Mädchen Manuela als Roman veröffentlicht. Exil im

Zweiten Weltkrieg, u. a. in Frankreich, wo sie zusammen mit ihrer

Lebenspartnerin Simone Gentet in der Résistance aktiv war und 1944

von Unbekannten ermordet wurde.

Erstmals erschienen 1933 im Verlag E. P. Tal & Co., Leipzig/Wien

LP 226

Erste Auflage 2021

Satz und Gestaltung: Lenos Verlag, Basel

Umschlagfoto: Österreichische Nationalbibliothek, Wien,

Sign. Kor 432/18

Printed in Germany

ISBN 978 3 85787 826 8

www.lenos.ch

In Dankbarkeit und Freundschaft

Irene Hatvany

gewidmet.

Hatvan, Winter 1932/1933

Manuela war ein ersehntes Kind. Ein im voraus heiss ge-

liebtes Kind. Manuela sollte geboren werden. Manuela

sollte ein Mädchen sein. Ehe sie auf die Welt kam, stand

ein Haus bereit. Ein schon ungeduldig werdender Vater.

Eine Mutter, tief vertraut mit diesem Kinde, noch ehe

sie es in den Armen hielt. Zwei Brüder waren gewisse

Kameraden. Etwas gönnerisch, aber stolz auf sie – nun da

sie wirklich da war.

Manuela musste am Sonntag geboren werden – es

musste auch Weihnachten sein. Als die beiden Brüder

vom Weihnachtskindertheater heimkehrten, lag sie in

der Wiege. Sie war angekommen wie ein Weihnachtsge-

schenk. Die beiden Brüder wunderten sich nicht. Soeben

hatten sie ja das Christkind in der Wiege liegen sehen –

im Stall von Bethlehem. So, dass der fünfjährige Bertram

zum zehnjährigen Alfred in einer Vorstellungsverwirrung

meinte: »Tragen wir sie in den Stall, das wird ihr Spass

machen.« Nur der Einwand, dass weder Kühe noch ein

Esel im Stall seien, sondern lauter Pferde, die es in Bethle-

hem gar nicht gab, liess ihn von dem Vorhaben abstehen.

Obwohl jeder sagte, das Kind sei schön, entsprach

das nicht der Wahrheit. Denn die dunklen Augen, de-

ren Weisses blau war, entbehrten der Augenbrauen. Man

stülpte dem Säugling ein Häubchen auf, um die Kahlheit

des Schädels zu decken.

Ängstlich streichelte Frau Käte das haarlose Köpf-

chen, und als sich dann endlich einzelne seidige, dunkle

Haare zeigten, wurde ein Familienfest daraus, und Herr

von Meinhardis fand, man müsse eine Flasche Moselwein

aufmachen.

Die ersten Jahre vergingen wie ein einziger Schlaf. Lela

konnte über den Rand ihrer Wiege nicht hinaussehen.

Nur manchmal öffnete sie gross ihre Kirschenaugen,

wenn im Hof Vaters Pferde trappelten. Oder wenn die

Brüder lärmend von der Schule kamen, ihren Ranzen in

die Ecke warfen und »Mutter!« riefen.

Mutter war sie, die immer da war. Sie, die kam, wenn

Lela schrie, sie, die beruhigte, wenn Lela weinte. Lela –

das war der Name, den das Kind bildete, nachdem es sich

selbst als ein Wesen, gesondert von ihnen allen, erkannt

hatte. Der feierliche Name Manuela war für ihr winzig

kleines Mäulchen zu schwer. Sie nannte sich Lela, und da-

bei blieb es dann auch.

Später hat Lela ein Bettchen mit hohen Gittern, damit

sie nicht herausfallen kann. Es ist dunkel im Raum, nur

durch die Türritze dringt von aussen her ein Lichtstrahl.

Der Raum ist hoch.

Lelas seidenweiche Haare sind fest zurückgebürstet

und mit einem Band zusammengebunden. Fast schmerzt

es. Draussen geht man hin und her. Unruhe im Haus.

Rufen und Antworten und wieder Stille. Lela soll schla-

fen. Sie liegt auf dem Rücken. Mitten auf der Brust, von

ihren beiden Händen umklammert, schläft ihr schwarzer

Bär. Seine Schnauze hat schreckliche Schnurrbarthaare,

wie Papa, wenn man ihn küsst. Aber Lela liebt »Bär«

doch und erst recht, wenn die anderen sagen, er sei ab-

scheulich. Neben Bär rechts und links, mit den Köpfchen

auf Lelas Achseln, schlafen die beiden Schnuckis. Zwei

weisse Kaninchen. Das heisst, sie waren einmal weiss.

Schnucki Nummer eins hat keine Ohren mehr, und die

Lederschnauze ist kahl. Mutti hat mit roter Tinte ein

Kreuz darauf gemacht, damit man weiss, was vorne ist.

Schnucki zwei ist noch neu und mehr zum Streicheln da.

Es hat »richtiges« Fell. Es ist nicht leicht, alle drei auf

einmal zu umarmen.

Jetzt trappeln draussen Pferde, und ein Wagen hält

knirschend auf dem Sand. Lelas Herz klopft. Sie presst

die Augen zu. Sie weiss, jetzt werden Mutti und Papa die

Treppe hinuntergehn, und dann werden sie beide draus-

sen in den Wagen steigen, und dann wird eine Wagentür

zuschlagen, und dann ist alles tot und das Haus leer.

Lela krampft die kleinen Finger in das schwarze

Plüschfell ihres Bären. »Mutti soll kommen, Mutti muss

kommen und mir gute Nacht sagen.« Heimlich betet sie,

obwohl sie weiss, dass man den lieben Gott mit solchen

Kleinigkeiten eigentlich nicht belästigen darf – sie betet:

»Lieber Gott, mach, dass Mutti noch mal reinkommt!«

Da öffnet sich behutsam die Tür. Lela hält fest die Au-

gen geschlossen. Eine sanfte Stimme sagt: »Sie schläft.«

Vorsichtig beugt die Mutter sich nieder. Lela ist plötzlich

in schweren Blumenduft eingehüllt. Die kühlen Blüten

an Mutters nackter Schulter streifen ihr Gesicht. Lela öff-

net ein ganz klein wenig die Augen. Ein weisses Atlas-

kleid – eine glitzernde Brillantbrosche. Mutters schlanker

Arm steckt in langen weissen Glacéhandschuhen, die sich

unnatürlich anfühlen. Zart zeichnet die Hand ein Kreuz

auf Lelas Stirn: »Gott segne dich, mein Liebling …«

Es knistert und rauscht eine Schleppe. Die Tür knarrt

ein wenig. Auch durch die Türritze kommt jetzt kein

Licht mehr. Lela reisst die Augen weit auf in der Finster-

nis.

Die Strasse ist nass. Das Pﬂaster ist holprig. Die La-

ternen ﬂackern und klirren im Wind. Menschenleer die

Strasse. Nur die eisenbeschlagenen Hufe lärmen. Im Wa-

gen riecht es nach altem Leder. Wenn der Laternenschein

einen Augenblick die Insassen streift, glitzert eine Or-

densschnalle. Bunte Bänder dicht aneinandergereiht. Ro-

ter Kragen und silberne Borte. Hellgeputzte Knöpfe.

»Was ist, Käte, warum seufzt du?« kommt’s aus der

Wagenecke.

»Ach, du weisst doch, mir sind diese Hofbälle eigent-

lich eine Qual.«

»Glaubst du, mir machen sie Spass?« fragt der Major

von Meinhardis gekränkt. »Gott weiss, wen ich da wieder

zu Tisch führe. Na, und das Essen. Diese Massenfütterun-

gen sind furchtbar. Alles wird kalt serviert. Ein weisser,

weichlicher Fisch, und dann Filet – immer Filet.«

Drüben schweigt es. Im Dunkel stiehlt sich ein trüb

belustigtes Lächeln über Frau Kätes zartes Gesicht. Aber

schon ist sie wieder ernst. Es wäre ja gut gewesen, still zu

Hause zu bleiben, bei den Kindern. Zu stricken, einen

Brief an Grossmama zu schreiben und früh zu Bett zu

gehen. Nicht all die fremden Menschen sehen zu müssen.

Sie fürchtet sich ein wenig. Es ist dort alles sehr laut. Die

Männer, die müde sind vom Dienst, pulvern sich mit Al-

kohol auf und haben bald rote Gesichter über ihren engen

Kragen. Sie tanzen sich heiss und drücken einen an sich.

Man wird schwindlig beim Walzer. Dennoch langweilen

sich die meisten. Zu Hause …

Lelas Mutter ist noch fremd in dieser Garnisonstadt

Dünheim mit ihrem kleinen Hof. Ofﬁziere werden wie

Schachﬁguren von unsichtbarer Hand gepackt und wo-

andershin gesetzt. Weggenommen und weitergeschoben,

ohne dass man ahnt, warum und wieso. Man zahlt ih-

nen die Umzugskosten, aber niemand fragt danach, ob

sie Freunde verlassen, ob ihrer Frau das neue Klima be-

kommt – ob sie dort weit von ihrer Heimat ist, ob die

Kinder in der neuen Schule weiterkommen oder nicht.

Man wird »versetzt«, und dort sitzt man. So klammert

sich das Herz einer Frau an die alte Heimat, weil man

ihr nie Zeit lässt, sich eine neue zu schaffen. Überall ist’s

wie auf Abbruch. Einmal, sicher wie der Tod, kommt die

Versetzung. Bis dahin »macht man alles mit«, wo man

gerade ist. Das Regiment ist die unweigerlich festge-

setzte Gesellschaft. Ob du sie magst oder nicht, die Frau

des Kommandeurs, des Majors, des Oberleutnants sind

deine Freundinnen. Die werden eingeladen und laden ein

und niemand anders. Du kannst unmöglich mit der Frau

eines Arztes oder eines Bankiers verkehren – du kommst

auch gar nicht in Versuchung, denn es ist durch Konven-

tion gesorgt, dass du sie nicht kennenlernst.

Dann fährst du zum Hofball. Hofball ist Dienst. Da

kann man nicht absagen. Wenn man todkrank ist, kann

man allenfalls vorher bitten, nicht eingeladen zu werden.

Aber einer Einladung – einem Befehl nicht Folge leisten,

das gibt’s nicht. »Lieber zu Hause bleiben …« Frau Käte

wagt es ja gar nicht zu sagen. Welch lächerliches Argu-

ment: lieber stricken, lieber einen Brief schreiben – lieber

bei den Kindern bleiben. Und sie muss doch nach Pöch-

lin schreiben. Sie hat für die letzte Wurstsendung von

Grossmama noch nicht gedankt. Und der Sack Kartof-

feln für den Winter und der Zentner Äpfel. Der Schinken

reicht mindestens vierzehn Tage. Die Jungens kriegen

davon aufs Brot für die Schule. Was die beiden jetzt viel

essen. Eigentlich wie erwachsene Männer. Dabei sind sie

erst acht und dreizehn Jahre. Aber sie wachsen eben. Alis

Hosen sind schon wieder zu kurz. Die kann dann Berti

tragen – aber Ali muss einen neuen Anzug haben. Diesen

Monat geht’s nicht mehr – wenn nicht Grossmama …

Freilich, Grossmama hat auch Sorgen. In Pöchlin gibt es

alles – nur kein Geld.

Es ist ein regenarmer Sommer gewesen. Gott weiss,

wie die Ernte war. Frau Käte sieht im Geiste ihren Va-

ter vor dem Regenmesser stehen, die Millimeter gefalle-

nen Regens abzählend. Dieses Glas, an einem angesägten

Baumstamm befestigt, ist der unheimlichste Feind ih-

rer Kindheit gewesen. Alles hing von diesem Glase ab.

Dürre – der Schreck von Vater und Mutter. Dürre – die

Angst des Hofgesindes. Dürre – Krankheit fürs Vieh.

Dürre – Missernte. Missernte – Schulden. Schulden – Hy-

potheken. Hypotheken – Ruin. Dann lagen weisse Staub-

decken, von der Landstrasse hergeweht, auf den Rosen

und den Ilexbüschen. Dann welkten die Bäume gelb

im Sommer. Dann riss die Erde. Dann spalteten sich die

Hufe der Pferde. Dann gediehen die unnatürlichen, wie

aus Blech gemachten Agaven vor dem Haus. Stockig und

landfremd spotteten sie des Durstes der Geranien und

Margareten. Die Ähren im Feld blieben klein und öffne-

ten ihre Hülsen und streuten ihre spärlichen Samen auf

die harte Erde. Düster im prallen Sonnenschein lag das

Haus, und düster und schweigend gingen die Bewohner

aneinander vorüber …

Da hält der Wagen mit einem Ruck. Ein galonierter

Lakai reisst den Wagenschlag auf – ein Spalier von Neu-

gierigen rechts und links glotzt auf Frau Kätes schmalen

Fuss im weissen Atlasschuh. Aber sie tritt nicht auf nas-

ses Trottoir – ein dicker roter Teppich ist aufs Strassen-

pﬂaster gelegt, und über ihr schützt sie ein Baldachin vor

der Feuchtigkeit leisen Regens, zu dem sie dankbar auf-

blickt. Einen Augenblick zögert sie, um auf ihren Mann

zu warten. Er entsteigt dem Wagen mit Umständlich-

keit – die Sporen an den Lackstiefeln zwingen ihn, seit-

wärts auf die Wagenstufen zu treten. Der pelzgefütterte

hellgraue Umhang mit dem Biberkragen liegt in reichen

Falten wie eine Schleppe auf den Stufen des Wagens. Seine

braune, knochige Hand rafft den Mantel zusammen. Ei-

nen Augenblick unwillig und dann lachend streifen seine

schwarzen, lebendigen Augen die Zuschauer. Leicht legt

er die rechte Hand an die Mütze, um dem dienernden La-

kai zu danken, dann geht er ohne jede Befangenheit, fast

wohlig berührt von den bewundernden und neidischen

Blicken der Umstehenden, auf die Wartende zu, bietet

ihr den Arm und führt sie die Stufen zum Portal hinauf.

Diese Unbefangenheit gehörte zu Major von Meinhar-

dis wie seine rechte Hand. Sie war ihm eigen und an-

geboren. Er geﬁel sich und geﬁel anderen. Er liess gern

durchblicken, dass er von einer spanischen Grossmut-

ter »was abgekriegt« hatte. Seine gelbe Hautfarbe, sein

hoher Spann, seine dunkeln, weichen Haare waren un-

deutsch. Seine Regimentskameraden nannten ihn manch-

mal »alter Exote« – dann konnte er ein kleines, eitles Lä-

cheln nicht unterdrücken. Liebevoll beschützerisch führt

er seine Frau die Stufen hinauf, wie immer in ähnlichen

Fällen leise gerührt von ihrer offenbaren Schüchternheit

und Fremdheit. Dieser Zug an ihr hatte ihn ja gefangen-

genommen damals … komisch, wie man in solchen Mo-

menten daran denken musste: an früher.

Es war Manöverzeit gewesen. Einquartierung. Hitze,

Staub und Müdigkeit. Fremde Männer auf müden Pfer-

den mit staubigen Stiefeln und braunen Gesichtern ritten

sie in die Lindenallee von Pöchlin ein. Das grosse, weisse,

kühle Haus öffnete sich, und drei schüchterne junge

Mädchen führten die unbekannten Gäste auf ihre Zim-

mer. Man riss die Uniform vom Leib, man badete und

ﬁel aufs Bett zu totenähnlichem Schlaf. Fliegen summten

am Lüster, brummten an den Scheiben. Der Leutnant von

Meinhardis zwinkerte in das grünschattige Licht uralter

Kastanien vor dem Fenster. Die Kleine, die Jüngste, wie

hiess sie? Käte – er lächelt – Käte. Grosse Augen – ge-

sagt hat sie, glaube ich, nichts – Mädchen vom Land –

wie kommst du dazu, lieber Meinhardis? Du bist wohl

verrückt geworden. Wenn das die Prinzessin Schuwaloff

hört … Na, und die Schermetjeff in Baden-Baden –

Meinhardis und eine Käte – sie lachen mich ja aus. Hier

riecht’s nach Äpfeln – denkt er weiter – sogar nach Gold-

parmänen und Reinetten. Reinetten schrumpfen wie alte

Weiber. Käte, sie wäscht sich mit Lavendel – das habe

ich gerochen, ob das weisse Kleid oder ihr Haar oder ihre

Hände: deutlich Lavendel. Bittersauber. Komisch …

Der Teufel hole diese Einquartierung. Diese leichtsin-

nigen Husaren kann ich überhaupt nicht leiden, sagt der

alte Pöchliner und klopft an sein Barometer. Aber dann

kommt doch ein Tag, wo alle weissen Türen in Pöchlin

mit dicken Girlanden aus blauen Kornblumen bekränzt

sind. Roter Mohn stand auf dem Tisch und Kerzen mit

weissen Manschetten. Und die weissen Tüllvorhänge wa-

ren gestärkt, und das Parkett spiegelte glatt. Der Pfarrer

im schwarzen Talar und dem weissen Beffchen sprach zu

Tisch den ersten Trinkspruch, und dann stellten sich die

Kameraden im roten Rock und den blauen Dolman über

der Schulter vor die Tür mit hochgekreuzten Säbeln und

liessen Braut und Bräutigam darunter wegschreiten, hin-

aus ins Leben – unter Säbeln.

Das alles blitzt vorbei, während Meinhardis langsam

die teppichbelegten Stufen hinaufschreitet. Frau Käte

fröstelt. Sie zieht den Umhang fester um sich.

Vor den Garderoben trennt man sich. Die Herren

werden von Lakaien, die Damen von Beschliesserinnen

in weissen Häubchen und Kleidern aus starrer schwar-

zer Seide in Empfang genommen. Hohe, goldgerahmte

Spiegel an den Wänden sind dazu da, den zaghaften Neu-

lingen Selbstbewusstsein einzuﬂössen und die sicheren

Blicke schöner Frauen mit stolzen Tiaren aus blitzenden

Brillanten aufzufangen. Erst hier lassen die ängstlichen

Hände die langen, vor Schmutz zu hütenden Schleppen

los. Erst hier knöpft man mit kleinen Knöpfen die engen

Handschuhe endgültig zu. Dicke Nähkissen mit Nadel

und Faden stehen bereit für Unfälle aller Art. Hastiges

Begrüssen von Bekannten, inofﬁziell sozusagen, denn das

eigentliche Guten-Tag-Sagen beginnt erst oben im Saal.

Es herrscht eine nervöse Stille im Raum. Man ﬂüstert un-

terdrückt.

Drüben bei den Herren ist es anders. Da stöhnt man

laut über enge Röcke, man reckt vor dem Spiegel den Hals

aus zu hohen Kragen, man ﬂucht über einen Riss, den

das Rasiermesser in eiliger Hand über das Kinn gezogen

hat. Man beklagt sich über Schuster, die nicht mehr ver-

stehen, hohe Lackstiefel zu machen – man fragt, wer von

auswärtigen Gästen kommen wird, und bürstet mit klei-

nen Bürstchen den Schnurrbart vorm Spiegel. Einige be-

frackte Herren fühlen sich bedrückt in ihrer Farblosigkeit,

die sie kaum mit einem roten Ordensbändchen erheitern

können. Sie kommen nicht auf gegen diese roten Kragen,

grünen Uniformen, blauen Röcke und weissen Kragen,

gegen Silber und Gold, Lack und buntes Tuch. Sie sind

blass mit ihrer Stubenfarbe gegen die wetterroten und

braunen Gesichter der Reiter. Den Claque unterm Arm

stehlen sie sich an ihnen vorüber – die Minister und die

Kammerherren vom Kabinett, von denen man keine Ah-

nung hat, wo und wie sie eigentlich ihren Tag verbringen.

Eine breite Treppe, wieder mit roten Läufern belegt,

führt nach oben. Blumen säumen die Stufen. Oben steht

ein Kammerherr des Grossherzogs. In Vertretung des

Hausherrn empfängt er die Gäste. Jeder erhält hier einen

kleinen, zusammengefalteten Karton mit eingepresster

goldener Krone. Die Tanzkarte. An seidener Schnur ein

kleiner Bleistift ist bereit, die Namen der Tänzer vorzu-

merken. Das Programm steht fest: Walzer, Polka, Rhein-

länder. Souper. Walzer, Lancier, Polka, Walzer, Rheinlän-

der, Française und Cotillon.

Alle Räumlichkeiten des alten Schlosses sind an die-

sem Abend geöffnet. Keine geschlossene Tür weit und

breit. In Gängen, an Türen stehen Lakaien in roten Li-

vreen, goldene Schnüre über der Brust, mit Kniehosen

und Escarpins. Lüster mit Hunderten von warm rotleuch-

tenden Kerzen geben mildes Licht, beleben die Gesichter

und machen die Augen erglänzen. Niemand drängt. Trotz

Enge ergibt sich ein sachtes Hin und Her. Ein Grüssen

und Begrüssen. Frau Käte gesellt sich zu einigen Damen,

während Meinhardis eifrig bemüht ist, seinen Namen auf

die Tanzkarten der besten Tänzerinnen einzutragen.

Ein Klopfen bringt das summende Geräusch der Stim-

men zum Schweigen. Man tritt zurück, und der Gross-

herzog in Paradeuniform, die Grossherzogin führend,

schreitet vorüber in den grossen Saal.

Dort beginnt der Empfang. Neue Gäste werden vorge-

stellt. Leise setzt unterdessen ein Walzer ein, und der er-

ste Tanz beginnt. Die alten Damen gruppieren sich lang-

sam an den Wänden entlang auf den Sofas, ältere Herren

ziehen sich in die Rauchzimmer zurück. Noch friert man

ein wenig, noch steht man herum, noch fühlt man sich

wenig heimisch.

Man muss so vielen Leuten guten Tag sagen, weil es

sich so gehört. Frau Käte sucht die Frau des Komman-

deurs auf, sie begrüsst die Hofdamen, die sie huldvollst,

als seien sie ihre Vorgesetzten, nach ihren Kindern fragen.

Frau Käte darf niemand beleidigen, und so, wie sie ih-

rerseits ihren Pﬂichten nachkommt, so melden sich die

jüngeren Ofﬁziere, die ihrem Mann unterstellt sind, bei

ihr. Freilich sehen sie dabei gar nicht aus, als falle diese

Pﬂicht ihnen schwer. Sie strahlen sie förmlich an. Man

führt Käte zum Tanz – man führt sie ans Buffet zu einem

Glas Sekt. Allmählich wird es wärmer im Raum. Schon

sind die Spitzen einer Schleppe an den Sporen eines Tän-

zers gerissen. Die Kerzen haben höhere Flammen und

betropfen tückisch die ahnungslos unter ihnen stehenden

Uniformen.

Frau Käte ﬂiegt von Arm zu Arm. Ermüdet lässt sie

sich zu einer Gruppe älterer Damen führen und setzt sich

zu ihnen. Gern mischt sie sich in das Gespräch.

»Nein, ich lasse die Butter aus Norddeutschland kom-

men. Ich ﬁnde es sparsamer. Sie hält sich auch gut. Ich

quetsche sie in einen grossen, irdenen Topf und giesse

Wasser drauf. Fünf Kilo kommen so bedeutend billiger.«

»Ja, aber zum Kochen verwenden Sie sie nicht?«

»Manchmal doch –« Sie schämt sich ob ihrer Ver-

schwendung, und wie um sich zu entschuldigen: »Ich

bin ja vom Land, Exzellenz. Da ist man so verwöhnt mit

Fett …«

Und die alte Exzellenz nickt verständnisinnig.

Aber man lässt Frau Käte keine Ruhe. Ein eleganter,

grosser Ofﬁzier kommt auf sie zu, und sie erhebt sich.

»Was machen Sie denn da bei den alten Schachteln?

Da gehören Sie doch nicht hin …«

Frau Käte senkt den Kopf. Sie spürt die harte silberne

Stickerei der Uniformmanschette an ihrem Nacken. Es

tut weh. Er hält sie fester als nötig.

»Wissen Sie denn gar nicht, dass Sie sehr grossen

Charme haben?«

Diese männliche Stimme, die da so von oben her auf

sie einredet, ist ihr peinlich. Sie wünscht, dass die Musik

zu Ende gehe. Sie ist auch etwas rot geworden.

»Sie verstecken sich viel zuviel. Sie gehen zuwenig aus,

eine junge Frau wie Sie.«

»Ach, das ist doch nichts für mich …«

»Das ist für jede Frau etwas …«, und der Mann führt

sie, nun die Musik endet, in einen Seitensalon unter eine

Stehlampe. Frau Käte hat das nicht gewollt. Aber es ist

ihr nicht gelungen zu entrinnen.

Oberleutnant von Kaisersmark setzt sich nah zu ihr.

Das altmodische Sofa ist sehr tief, und Kaisersmark sitzt

so, dass sein linkes Knie den Boden berührt, das gibt ihm

eine fast kniende Stellung. Er sagt kein Wort, sondern

seufzt nur.

»Fehlt Ihnen etwas?« fragt Käte besorgt. Sie sieht, wie

schlaff die Falten sind, die sich in Kaisersmarks Gesicht

von der Nasenwurzel zum Mund herabziehen. Schade um

das schöne Gesicht, denkt sie.

»Liebe gnädige Frau, eigentlich fällt es mir schwer, Sie

mit etwas zu erschrecken, wovon Sie lieber nichts wissen

sollten. Aber ich glaube, ich werde ein besserer Mensch

sein, wenn ich es Ihnen gesagt habe. Ich habe Schulden

gemacht und keine Aussicht, sie jemals bezahlen zu kön-

nen. Der Kommandeur hat mich verwarnt, aber ich kann

ihm nicht helfen …«

»Und Ihr Vater?«

»Er verkauft das Gut, das überlastet ist.«

»Ihre Freunde …«

»Das ist das Schlimmste. Denen schulde ich allen.«

»Es gibt doch Bankiers …«

»Auch denen schulde ich …«

»Und nun …«

»Ja, also liebe, schöne, kleine Frau, Sie sehen mich

heute zum letzten Mal. Heute abend ziehe ich die Uni-

form aus –«, er blickt auf die gestickten Tressen, »und

morgen fahre ich mit einem Handkoffer in einen anderen

Erdteil.«

»Nach Amerika …? Und was wollen Sie denn dort

tun?«

»Ich weiss es nicht. Teller waschen, wahrscheinlich.«

Einen Augenblick ist es still. Einige junge Paare ge-

hen durchs Zimmer, und ein alter Lakai bietet Bowle,

Bier und Mineralwasser an. Kaisersmark ergreift ein

Glas Wasser und schüttet es hinunter. Käte beginnt von

neuem: »Ich verstehe nicht – verzeihen Sie – wie kam es

denn so – dazu …«

Kaisersmark zuckt die Achseln. »Gott, wie es eben im-

mer kommt. Mein Vater hat mich da in das teure Regi-

ment gesteckt und gedacht, ich würde ja doch bald eine

reiche Partie machen – das Geld für die ersten Uniformen

hat er sich gepumpt. Na ja, aber eine Kasinorechnung

hat man doch – und standesgemäss wohnen muss man

auch. Und – zugegeben – man braucht nach dem stumpf-

sinnigen Dienst und der vielen albernen, langweiligen

Geselligkeit auch mal was anderes. Gott, ich habe mich

verliebt … und das kostet eben auch Geld. Das Gehalt?

Das reicht für Zigaretten.«

»Ja, aber …«

»Sie meinen, ich war leichtsinnig. Da haben Sie wahr-

scheinlich recht. Aber machen Sie mir das mal vor! Was-

ser trinken, wenn vierundzwanzig Kameraden beim

Mosel sitzen. Oder mit einem schlechten Pferd vor dem

Regiment herreiten. Oder alte Uniformen und geplatzte

Lackstiefel tragen. Das kann keiner. Und dann so ein

reiches Mädel überfallen … Nee, ich habe es nicht fer-

tiggebracht. Die Kameraden haben mir einen geladenen

Revolver hingelegt …«

Käte reisst entsetzt die Augen auf.

»Aber ich habe ihn nicht genommen. Ich erschiess

mich nicht, ich will leben …«

»Natürlich sollen Sie leben, und vielleicht drüben …

wer weiss …«

Kaisersmark nimmt Kätes Hand, beugt sich darauf

nieder: »Wollen wir jetzt tanzen gehen?«

Sie nimmt seinen Arm, und er führt sie der Walzerme-

lodie entgegen.

Im Rauchzimmer ist die Luft blau. Auf dem Tisch ste-

hen dicke Rotweinﬂaschen und viele Zigarrenkisten. Die

Gesichter glänzen und sind rot angelaufen.

»Nee, das kann er nicht machen, wenn er noch so ver-

liebt in das Mädel ist …«

»Gott, Axelstern, das sind doch sehr ordentliche Leute,

die Löwensteins, und reich …«

»Na ja, gut und schön, aber Juden! Und er mit seiner

Stellung bei Hof. Nee, ausgeschlossen. Wenn er so was

macht, ﬂiegt er hier raus und sitzt übermorgen in einem

scheusslichen Grenznest, in einem Linienregiment …«

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Christa Winsloe
Das Mädchen Manuela

Roman

LP 226

Paperback
ISBN 978-3-85787-826-8
Seiten 294
Erschienen 17. August 2021
€ 12.50 / Fr. 16.00

Ausgaben
Paperback (2021)

Der Roman zum Film »Mädchen in Uniform«

Manuela wird nach dem Tod ihrer Mutter in eine Internatsschule für Töchter von Militärangehörigen gebracht. Sie erlebte bis dahin eine glückliche Kindheit mit vielen Freiräumen – nun soll sie sich an Zucht und Ordnung gewöhnen. In der neuen Umgebung ist sie unglücklich, der einzige Lichtblick ist das fürsorgliche Fräulein von Bernburg. Nachdem Manuela die männliche Hauptrolle in einem Theaterstück spielen durfte und von allen bewundert und gefeiert wird, gesteht sie öffentlich ihre Liebe zu von Bernburg und berichtet auch von deren Zuneigung zu ihr. Ein Skandal. Manuela darf ihre geliebte Lehrerin nicht mehr sehen und stürzt in tiefe Verzweiflung. Ihr Leben endet in einer Tragödie.

Christa Winsloes autofiktionaler Roman widerspiegelt ihre eigenen traumatischen Kindheitserfahrungen. Ihr gelang nicht nur eine mutige Kritik an Rollenvorstellungen und Erziehungsmethoden am Beginn des zwanzigsten Jahrhunderts. Mit der psychologisch subtilen Darstellung lesbischer Liebe und dem Wunsch nach weiblicher Selbstbestimmung wirkt er auch überraschend modern.

Die Verfilmung Mädchen in Uniform (1958) mit Romy Schneider und Lilli Palmer war ein Welterfolg.

Pressestimmen

Beschämend aktuell, umwerfend, modern und unglaublich mutig.

— Sylvia Treudl, Buchkultur