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Lenos Verlag

Annemarie Schwarzenbach

Romane I

Lyrische Novelle

Flucht nach oben

Tod in Persien

Herausgegeben von

Roger Perret

Sonderausgabe 2014

1995 (Tod in Persien) by Lenos Verlag, Basel

Satz und Gestaltung: Lenos Verlag, Basel

Umschlag: Anne Hoffmann Graphic Design, Zürich

Printed in Germany

ISBN 978 3 85787 449 9

Die Autorin

Annemarie Schwarzenbach wurde 1908 in Zürich geboren. Stu-

dium der Geschichte in Zürich und Paris. Ab 1930 enge Freund-

schaft mit Erika und Klaus Mann. 1931 Promotion. 1931 bis

1933 als freie Schriftstellerin zeitweise in Berlin. Erstmals Mor-

phiumkonsum. 1933 bis 1934 Vorderasienreisen. 1935 kurze, un-

glückliche Ehe mit dem französischen Diplomaten Claude Clarac

in Persien. 1936 bis 1938 (Foto-)Reportagen im Zusammenhang

mit Reisen in die USA, nach Danzig, Moskau, Wien, Prag. Ent-

ziehungskuren in der Schweiz. 1939 Reise mit Ella Maillart nach

Afghanistan. 1940 Aufenthalt in den USA. 1941 bis 1942 in Bel-

gisch-Kongo. Die Journalistin, Schriftstellerin und Fotoreporterin

starb 1942 in Sils.

Inhalt

Lyrische Novelle 7

Flucht nach oben 93

Tod in Persien 305

Lyrische Novelle

Diese Stadt ist so klein, man kennt nach einem einzi-

gen Spaziergang jeden Winkel. Auch einen alten, sehr

hübschen Hof hinter der Kirche habe ich schon ent-

deckt und den besten Friseur des Ortes, der in einer

gepﬂasterten Nebenstrasse wohnt. Als ich von seinem

Laden aus einige Schritte weiterging, war ich plötzlich

am Ausgang, es gab nur noch einige Backsteinvillen,

und die Strasse war sandig und sah aus wie ein Feld-

weg. Dahinter begann gleich der Wald. Ich kehrte

um, kam wieder an der Kirche vorbei und kannte

mich ganz gut aus. Durch den alten Hof gelangt man

in die Hauptstrasse, und jetzt trete ich in das Café

»Zum roten Adler«, um hier ein wenig zu schreiben.

In meinem Hotelzimmer komme ich immer wieder

in Versuchung, mich auf mein Bett zu werfen und die

kurzen Stunden des Tages untätig hinzubringen. Es

kostet mich grosse Überwindung zu schreiben, denn

ich habe Fieber, und mein Kopf dröhnt wie unter

Hammerschlägen.

Ich glaube, wenn ich hier einen Menschen kennen

würde, wäre ich gleich am Ende meiner Beherrschung.

Aber ich spreche kein Wort und gehe so umher, ohne

mir über meine Empﬁndungen klar zu werden.

Das Lokal kommt mir ziemlich merkwürdig

vor. Eigentlich ist es eine Konditorei mit Glaskä-

sten, ausgestellten Kuchen und einer Verkäuferin

in schwarzem Wollkleid mit weisser Schürze. In

der Ecke steht ein hellblauer Kachelofen, und die

Sofas sind mit steilen, gepolsterten Rückenlehnen

den Wänden entlang aufgestellt. Ein junger Hund

läuft kläffend umher, ein ungepﬂegtes und armse-

liges Tierchen. Eine grauhaarige Frau versucht ihn

zu streicheln, aber er entwischt ihr mit ängstlich

gebogenem Rücken. Die Alte geht ihm nach, lockt

ihn mit einem Stück Zucker und spricht laut und

unentwegt zu ihm.

Ich glaube, sie ist geisteskrank. Niemand im Lokal

scheint sie zu beachten.

Jetzt habe ich erst zwei Seiten geschrieben, und

schon beginnen die Schmerzen wieder. Es sind Stiche

in der rechten Seite, sie hören sofort auf, wenn ich

mich hinlege oder wenn ich starken Alkohol trinke.

Ich will mich aber nicht niederlegen, ich könnte jetzt

so gut schreiben, und es entmutigt mich sehr, in mei-

ner Einsamkeit untätig zu sein.

Die irrsinnige Alte ist weggegangen, ich würde

gern sehen, wie sie über die Strasse geht und ob sie

auch draussen laut vor sich hinredet wie die grauhaa-

rigen Bettlerinnen in Paris. –

Früher konnte ich Geisteskranke nicht von Be-

trunkenen unterscheiden, ich beobachtete sie mit

einer Art von ehrfürchtigem Grauen. Jetzt habe ich

vor Betrunkenen keine Angst mehr. Ich war selber oft

betrunken, es ist ein schöner und trauriger Zustand,

man wird sich klar über Dinge, die man sich sonst

niemals eingestehen würde, über Empﬁndungen, die

man zu verbergen trachtet und die doch nicht das

Schlechteste in uns sind. –

Ich fühle mich jetzt ein wenig besser. Ich werde

für das, was ich heute schreibe, um die Nachsicht

des Lesers bitten müssen. Aber Sibylle sagte mir,

dass nichts, auch nicht die bittersten Erlebnisse und

die verlorensten Stunden meines Lebens gänzlich

unfruchtbar werden dürfen. Darum liegt mir so viel

daran, selbst in diesem unfähigen Zustand mich mei-

ner Schwäche zu überlassen und sie später einmal der

Kritik zu unterziehen, an der mir einzig gelegen ist:

ob es mir gelingen kann, einmal in irgendeinem Sinn

von Sibylle ernst genommen zu werden.

Am schmerzlichsten ist es mir, dass ich weggefahren

bin, ohne von meinem Freund Magnus Abschied ge-

nommen zu haben. Er ist krank, jetzt liegt er schon

seit drei Wochen, und ich habe ihn sehr vernachläs-

sigt. Ich sah ihn vor einigen Tagen, da ging es ihm

ziemlich schlecht. Er lag im Hinterraum seines Ate-

liers, der Arzt war gerade bei ihm und schüttelte mir

die Hand. Er untersuchte ihn schweigend, betrach-

tete die Fieberkurve und gab dem kleinen Portiers-

sohn Anweisungen. Der Portierssohn ist ein blasser

und magerer Bursche von etwa achtzehn Jahren,

er kocht für Magnus und hat jetzt schon die ganze

Pﬂege übernommen. Wenn Besuch kommt, führt er

ihn selbst in das Atelier und verschwindet dann in

der Küche. Dort bleibt er, bis Magnus ihn ruft. Er

ist ihm sehr ergeben … Der Arzt gab ihm ein Re-

zept und schickte ihn in die Apotheke. »Ein braver

Junge«, sagte er zu mir. Und Magnus lächelte, und

meine Zugehörigkeit wurde einfach übersehen. Der

Arzt ging fort, und ich wartete, bis der Junge aus der

Apotheke zurück war.

»Hast du noch Geld?« fragte ich Magnus.

»Haben wir noch Geld?« fragte Magnus den Jun-

gen. Der antwortete: »Du hast mir gestern zehn Mark

gegeben, damit reichen wir vorläuﬁg.«

Sie sagten sich du.

Ich ging dann weg, und ein paar Tage später

schickte mir Magnus eine Einladung zum englischen

Botschafter, die er für mich bekommen hatte, und

schrieb mir einen Brief dazu. Seither habe ich nichts

mehr von ihm gehört.

Früher hatte ich immer das Bedürfnis, mich allen

Menschen zu erklären, um mit allen im Einverständ-

nis leben zu können. Und ich hasste doch alle Ge-

schwätzigkeit. Ich weiss aber nicht, ob ich sie hasste,

weil ich ihr immer wieder verﬁel, oder weil ich ein-

sah, wie vergeblich alle Versuche sind, sich selbst den

besten Freunden verständlich zu machen.

Ich sage »früher« und meine damit die Zeit, die

drei Monate zurückliegt. Ich habe mich immer ge-

gen alle äusseren Periodisierungen gewehrt, weil ich

aufgedrängte Disziplin verabscheute. Jetzt muss ich

mich an Freiwilligkeit gewöhnen, und es ist, als sei

ich in einer einzigen Nacht erwachsen geworden. In

dieser Nacht hätte ich Sibylle im Walltheater sehen

können, ich hatte ja die Wahl. Aber ich bin dann

weggefahren. Und vor dieser Nacht hätte ich es hier

keinen Tag ausgehalten. Ich wusste nichts vom Al-

leinsein. Ich halte es sogar aus, von meinen Freunden

missverstanden zu werden. Es war tatsächlich bisher

mein einziger Wunsch, mich ihres Wohlwollens zu

versichern, und ich verschwendete dafür meine ganze

Liebenswürdigkeit. Und noch viel mehr.

Damit bin ich jetzt zu Ende. Wer weiss, was dar-

aus entsteht.

Es ist schade um die Menschen, sagt Strindberg. Vor

einigen Monaten sass ich mit einem Dichter zusam-

men in einem Berliner Kaffeehaus, wir redeten begei-

stert und begeisterten uns immer mehr an unserem

gegenseitigen Einverständnis. Er war viele Jahre älter

als ich, ich hätte beinahe sein Sohn sein können. Er

beugte sich über den kleinen Tisch und hielt meine

Hände fest, er schleuderte mir seine Ekstase, seinen

Optimismus, seine rauschähnliche Freude wie Flam-

men entgegen. »Sie sind die Jugend«, sagte er, »die

einzige Jugend, der ich die Zukunft und den Sieg

über uns nicht missgönne –«

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Annemarie Schwarzenbach
Romane I

Lyrische Novelle - Flucht nach oben - Tod in Persien

Herausgegeben von Roger Perret

Softcover
ISBN 978-3-85787-449-9
Seiten 429
Erschienen Februar 2014
€ 18.00 / Fr. 22.50

Ausgaben
Softcover (2014)

Die Lyrische Novelle zieht als eine frühe literarische Darstellung von lesbischer Liebe heute eine besondere Aufmerksamkeit auf sich. Der Text erzählt zwar von der unglücklichen Liebe eines Mannes zu einer Frau. Doch Annemarie Schwarzenbach bekannte nach der Veröffentlichung: Zum besseren Verständnis der Geschichte »hätte man eingestehen müssen«, dass der Held »kein Jüngling, sondern ein Mädchen« sei.

Flucht nach oben ist »bestürzend jung und individualistisch, ganz unschweizerisch mondän im Gehabe und kosmopolitisch im Milieu« (Carl Seelig), seine Protagonisten gehören zu den »Abseitsstehenden«, die immer und überall fremd sind. Ein in der Schweizer Literatur der Zwischenkriegszeit einzigartiges Dokument einer frühexistentialistischen Welterfahrung.

Tagebuch, Erzählung, Reisebericht, Aufzeichnungen über den »Versuch« einer – lesbischen – Liebe: Tod in Persien ist Autobiographie und Fiktion zugleich, bekennt und verschweigt viel. Es ist das Zeugnis einer Begegnung mit dem Fremden, unfassbar und abgründig.

Pressestimmen

Es lohnt sich, sich mit Annemarie Schwarzenbach zu beschäftigen.

— Elke Heidenreich